他们踏上岸的时候，天还没有亮。那座山比从海上看更黑，黑得连月光都照不亮。脚下的石头是湿的，滑的，踩上去发出一种很轻的、黏腻的声响，像一个人在梦里张开嘴，想喊，却喊不出声。西园凉风走在最前面，手按着剑柄，剑在鞘里微微颤动，像一条被惊醒的蛇，在等着被放出去。她没有回头，没有等，没有对那些还在后面挣扎着往上爬的人伸出手。她只是走着，一步一步，踩在那些湿滑的、黑的、冷的石头上，像走在一条她走了很多遍、走了很多年、闭着眼睛都能走完的路上。
身后传来声音。不是脚步声，是人声，是那些从内陆来的、第一次看见海的、第一次踏上这种岛的、还在喘着粗气、还在互相搀扶、还在小声说着“小心”“慢点”“拉住我”的人声。那些声音在她身后飘着，像一条很长很长的、看不见的绳子，一头系在她腰上，一头系在那些还在爬的人身上。她没有回头，但她知道他们在。知道他们还在爬，还在走，还在跟，还在把命交到她手上。
希尔薇走在队伍中间。她的步子很慢，很稳，像一个人走在她走了很多年的、从王宫到议事厅的那条走廊上。她的手没有扶任何东西，没有拄杖，没有让人搀，没有去抓那些从石头缝里长出来的、不知道是什么的、黑漆漆的、像手指一样的树枝。她只是走着，望着前方那道灰白色的、手按在剑柄上的、越来越远的背影，望着那座越来越近的、越来越高的、像一头蹲了很久的野兽一样的山。
她的手在袖子里攥着，攥得很紧，紧得指甲嵌进掌心，紧得掌心的肉被掐出一道道紫红色的印子，紧得像那些印子是她给自己刻的、提醒自己还活着、还能走、还能走的记号。她走得很慢，但每一步都很稳。稳得像她每一次走上朝堂、每一次面对那些笑着、说着、把她当孩子看的老臣、每一次在那张铺着红绒布的、刻着阿特拉王国纹章的椅子上坐下来时一样——不紧不慢，不急不缓，像一个知道这条路有多长、但还是要走的人。
山本耀司走在最后面。他的脸在黑暗中看不清，但他的手在抖，那柄一直握在手里的、从上了船就没有松开过的、枪尖在月光下闪着冷光的枪，也在抖。那抖动很细，很密，像一个人在很冷的时候发抖，像一个人在很怕的时候发抖，但更像是在压抑着某种情绪。他的眼睛看着前方，看着那道灰白色的、手按在剑柄上的、越来越远的背影，看着那个从不回头、从不等待、从不对他伸出手的女人。
他想起了那天晚上。她把他打飞出去的那天晚上。他恨她。恨她的眼神，恨她的语气，恨她的剑，恨她的背影，恨她走得那么快、那么稳、那么不回头，恨她让他跟在她后面，像一个被拴住的、不能跑、不能叫、只能跟着走的狗。
队伍停了下来。不是因为到了，是因为路断了。前面是一道很宽的裂缝，从山壁上裂开，一直裂到海里，裂到那些还在拍着礁石的、白花花的、碎成粉末的浪花里。裂缝的对面，是另一片黑漆漆的、长满了那种像手指一样的树的、不知道还有多远的山壁。西园凉风站在裂缝边上，低头看着下面，看了很久。她的剑不抖了。从她站到裂缝边上的那一刻起，那柄一直颤着的、像一条被惊醒的蛇一样的剑，忽然安静了。安静得像一个人看见了什么、听见了什么、感觉到了什么、不敢动了。她的手指在剑柄上收紧了，紧得骨节发白，紧得指甲嵌进那裹在剑柄上的、被汗浸了无数遍、被手磨了无数遍、已经变成深褐色的皮子里。
“西园。”希尔薇的声音从身后传来。
她没有回头。
“能过去吗？”
西园凉风没有回答。她只是站在那里，望着对面那片黑漆漆的、什么都看不见的、但什么东西都藏得住的、像一头张开了嘴的野兽一样的山壁。她的剑在鞘里轻轻震着，不是怕，是那种一个人站在悬崖边上、风从下面吹上来、吹得他衣角翻飞、吹得他睁不开眼、但脚还钉在地上、没有退、也没有往前迈的震。她的嘴唇动了一下，只是一下。
“能。”她说。
她向后退了两步，停下来，站定。然后她跑起来。不是很快的跑，是很稳的跑，每一步都踩在石头上，石头是湿的，滑的，但她的脚像钉了钉子，踩上去就不滑了，踩上去就稳了，踩上去就像那块石头是她一个人的、只给她踩的、别人踩就会滑、就会摔、就会掉下去的。她跑到裂缝边上，没有停，脚一蹬，整个人飞了起来。不是那种翅膀张开的、羽毛在阳光下闪着光的、美得像一幅画的飞，是那种一个人被扔出去、在空中张着手、够不到任何东西、只能等着落下去、落在哪里、摔不摔死、都只能等着的那种飞。
她落在那边的地上，落地的时候膝盖弯了一下，手撑了一下地面，然后站起来，拍了拍手上的灰。动作很快，快得像一个人在做一件她做了很多遍、闭着眼睛都能做、不需要想、不需要看、不需要任何人帮忙的事。她转过身，看着对面，看着那些还在对面站着、望着她、等着她的人。
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