夜，深了。
义州内城的城墙上，多铎缩在残破的垛口后面，浑身发抖。
他已经在这段城墙上蹲了三个时辰，从黄昏蹲到深夜，一动不敢动。
身边是阿克敦和几十个亲兵，同样缩在阴影里，同样瑟瑟发抖，同样不敢发出半点声音。
城下，是刚刚陷落的外城。
那些废墟，那些尸体，那些还在燃烧的火光，在夜色中若隐若现。
偶尔有风吹过，带来浓重的血腥味和焦臭味，呛得人几乎窒息。
多铎闭上眼睛，想睡一会儿。
可一闭眼，就看见岳托的人头，看见海山被砸碎脑袋的尸体，看见雅隆阿那颗飞出去的头颅。
他猛地睁开眼睛，大口喘着气。
不能睡。
睡了，就再也醒不过来了。
就在这时——
一阵声音，从城下传来。
那声音很轻，很弱，像是从很远的地方飘来的。
多铎一开始以为是自己耳鸣，可那声音越来越清晰，越来越近，像无数人在哭泣，在哀嚎，在呻吟。
他猛地站起来，探出头，向城下望去。
废墟上，跪着一片人。
黑压压的，看不清有多少，只看见那些跪着的身影，在火光映照下投出长长的影子。
他们的手被反绑在身后，头低着，肩膀在微微颤抖。
清军俘虏。
至少两千人。
都是白天被汉军从外城各个角落搜出来的溃兵。
有的受了伤，浑身是血；有的丢了魂，呆呆跪着；有的还在低声哭泣，哭声在夜风中飘散。
多铎的瞳孔，微微收缩。
他看见一个身影，从俘虏队列后面走出来。
李鸿基。
他手里握着一根长长的皮鞭，走到第一个俘虏面前，居高临下看着他。
那俘虏抬起头，满脸是泪，嘴唇哆嗦，想说什么，却什么都说不出来。
李鸿基扬起皮鞭——
“啪！”
一鞭抽在那俘虏的背上！
那俘虏惨叫一声，扑倒在地，背上绽开一道血痕。
“唱！”李鸿基的声音在夜空中回荡，“唱你们的满洲小调！唱！”
那俘虏趴在地上，浑身发抖，不敢动。
“啪！”
又一鞭！
“唱！”
那俘虏终于撑不住了。他趴在地上，用颤抖的声音，开始唱：
“阿尔山……阿尔山的泉水清又清……”
那是一首满洲人从小就学会的民谣，唱的是长白山的泉水，唱的是故乡的草原，唱的是那些再也回不去的日子。
那声音，沙哑，颤抖，带着哭腔。
可那旋律，依然是熟悉的旋律。
第一个俘虏唱完一句，第二个俘虏也开始唱。
然后是第三个，第四个，第五个——
两千个俘虏，跪在废墟上，用颤抖的声音，齐声唱起那些满洲小调。
那歌声，在夜风中飘散，低沉，悲哀，像无数人在哭泣，在哀悼，在送葬。
歌声越来越响，越来越悲，飘过废墟，飘过城墙，飘进内城，飘进每一个满洲人的耳朵里。
城墙上，那些缩在阴影里的满洲兵，听见这歌声，一个个浑身发抖。
有人蹲在墙角，把头埋进膝盖里，无声地流泪。
有人捂着耳朵，拼命摇头，嘴里喃喃着“不听不听”。
有人跪在地上，对着城外那歌声的方向，不停地磕头，额头磕出了血，也不停下。
还有人忽然站起来，冲向垛口，想跳下去——被身边的人死死抱住，按在地上，他还在挣扎，还在嘶吼：“让我下去！让我跟他们一起死！”
阿克敦蹲在垛口后面，双手死死捂着耳朵，可那歌声，还是从指缝里钻进来，钻进心里，像刀子一样，一刀一刀剜着。
“贝勒爷……”他转过头，看着多铎，声音沙哑得几乎听不见，“他们……他们在唱……”
多铎没有回答。
他只是死死盯着城下那些跪着的身影，盯着那些唱着歌的俘虏，盯着那个挥舞着皮鞭的身影。
他的手，在发抖。
他的腿，在发抖。
他的整个身体，都在发抖。
就在这时，一个声音，从城下传来。
那声音不大，却每一个字都清晰得可怕，穿透歌声，穿透风声，穿透夜色，直直刺进多铎的耳朵里：
“多铎——”
是多铎的母语。
纯正的满洲话。
多铎浑身一震，猛地站起来，探出头，向声音传来的方向望去。
火光中，一个身影骑着马，缓缓走到俘虏队列的前面。
玄色的大氅，玄色的战马，那张在火光中忽明忽暗的脸——
沈川。
他勒住战马，抬起头，望向城墙上那个颤抖的身影。
“多铎，”他的声音平静得像在谈论天气，“你听见了吗？”
多铎张了张嘴，说不出话。
沈川继续道：“你完了!”
多铎的身体，猛地一震。
沈川的声音，继续传来：
“多铎，我给你一个机会，你自尽，我就放过这些人，机会只有一次!”
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