他走到阿烬身旁，伸手拍了拍她的肩。动作很轻，轻到如果周围有一点嘈杂的声音就会被完全掩盖。像是怕惊动什么——不是怕惊动阿烬，而是怕惊动她心里那些正在慢慢苏醒的东西。
阿烬抬头看他。眼里有疑惑——不是惊讶，而是一种“这和我有什么关系”的茫然。也有不安——像是你住在一间房子里很多年，突然有人告诉你地基下面埋着一些东西，从此你再踩在地板上时，总觉得脚下是空的。
她放下扫帚，站起身，低声问：“谁是夫人？”
陈无戈摇头。不是“不知道”的那种摇头，而是“我不知道，但我也想知道”的那种摇头。他不知道。他只知道老仆刚才那一眼，不是错觉。那种眼神他认得——那是看见故人时才有的震动。在边陲的那些年里，他见过很多次这种眼神：一个人看见死去的战友的脸时，就是这种眼神。不是震惊，而是震动——更深的、更持久的、从脚底传到头顶的颤抖。那种震动里混着痛，混着惧，还有一丝不敢触碰的敬。
可阿烬从未见过什么夫人。她的记忆始于那个雪夜——大雪纷飞，有人把她从雪地里捡起来，裹在一件破旧的棉袄里，带到了一座小镇。在那之前，没有父母，没有故乡，没有姓氏，没有来历。她就是她，一个从雪夜里来的人。
他看了眼老仆离去的方向。那背影蹒跚，一步一晃。走到院门时，老人忽然停下，回头望了一眼。目光正好撞上陈无戈的视线。两人对视一瞬。老仆嘴唇微动，似要说什么，最终只是闭了眼，转身推开偏屋的门，身影消失在昏暗的屋内。门关上了。
陈无戈仍立在原地。阿烬靠在他身侧，双手抱着扫帚，指节微微发白。她没再问——不是不想知道，而是知道陈无戈没有答案，而且有些答案可能比她想象的更重。
风从院外吹来，卷起几片落叶。远处传来弟子操练的呼喝声，与此处的静形成鲜明对比。
陈无戈低头看了看手中的玉简。青色表面已无光晕流转，文字隐去，像一块普通的石头。他指尖摩挲着“风卷诀·三重”四个字的刻痕，想起长老那句“我不问你过往”。可有人记得过往——比如那个老仆。老仆不是从石头里蹦出来的，他有故事，有过去。那句低语像一把钥匙，插进了一把锁里，但没有拧开。
他抬眼望向偏屋紧闭的门。门缝里透不出光，也听不见动静。仿佛刚才那一幕从未发生。但那些被风吹散的落叶还在，阿烬手背上的浅痕还在。
阿烬轻轻碰了碰他的手臂。“我们走吗？”
他没动。“再等一会儿。”
“为什么？”他没回答。他自己也不知道为什么。只是觉得，有些事正在浮出水面，而他们还没准备好。老仆不说，是因为不能说。但总有一天，他会说。到那时，答案或许会撕开一层他们从未察觉的真相。
他把手慢慢收回，离开刀柄，垂在身侧。阳光照在左臂旧疤上，隐隐发热。他没去看，只是静静站着，像一截插进土里的铁桩。
阿烬也不再问。她靠着墙根坐下，扫帚放在腿边，目光落在自己手背上——那里有一道浅痕，是昨日劈柴时划的。她盯着它看了一会儿，忽然轻声说：“我是不是，不该问？”
陈无戈低头看她。“不是不该问。是时候未到。”
她点点头，没再说话，把头靠在墙上，闭上眼睛。两人就这样在屋檐下，一个站着，一个坐着。影子被拉得细长，挨得很近，近到几乎重叠在一起。
杂役院恢复了平常的安静。只有风吹过瓦檐的细微声响。
偏屋的门始终没再打开。但陈无戈知道，它总有一天会开的。那时候，他们会听到。
他抬起头，重新望向偏屋的门。阳光照在他的侧脸上，照在他紧抿的嘴唇上。他的呼吸平稳而深沉，像有人在远处敲一面很沉很沉的鼓，一下，一下，不急不慢。
阿烬靠在他身侧的墙上，闭着眼睛，呼吸轻而匀。她在等他。等他决定什么时候走，等他决定什么时候问下一个问题。
偏屋的门始终没再打开。
风吹过瓦檐，发出“呜呜”的声响，像是在替那扇门回答什么。
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