诚司接过梳子，坐起身。
她背对着他坐下，脊柱的线条优美而脆弱。
他拿起一缕湿发，开始梳理。
动作依旧熟练。
目光落在芙兰白皙的后颈上，那里光滑一片，如同最完美的艺术品。
沉默在蔓延，只有梳子划过长发的声音。
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（接下来的几天，几周，几个月...）
日子依旧在以一种令人窒息的方式重复。
闹钟总是在六点半准时响起，带着同样刺耳的声音。
诚司总是在同样的位置醒来，身边是芙兰同样蜷缩的睡姿，呼吸平稳，碧绿的发丝散落在枕头上，散发着永恒的甜香。
他起身，穿衣，走向厨房。
冰箱里的牛奶总是剩下三分之一盒，鸡蛋永远是五颗，吐司面包永远是切好的八片。
他煎蛋，火候永远控制在蛋黄凝固但未完全坚实的程度，撒上一点点盐和黑胡椒——芙兰挑剔的口味，两年也未曾改变。
芙兰会在煎蛋的香气飘出时醒来，打着哈欠，揉着惺忪的睡眼走出卧室，身上穿着那件丝质的、略显陈旧的淡绿色睡裙。
她会先走到窗边，拉开窗帘，看着外面永远不变的景色，发几秒钟的呆——不过并不是发呆，而是她在确认这个世界是否稳定。
然后她会走到餐桌前，坐下，看着他端上早餐，青色的眼睛里没有任何情绪，只有一种程式化的期待。
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