伦敦东郊，一座废弃仓库里。
枪声像爆豆一样在封闭空间里炸开。空气中弥漫着硝烟味，地上散落着密密麻麻的弹壳，在昏暗的灯光下泛着黄铜色的光。
五个年轻人站在射击位前，手里握着刚从箱子里拿出来的黑色铁器。他们的表情很复杂，兴奋，茫然，甚至还有一点点恐惧。
“停！”
教官的声音从身后传来。是个四十来岁的中年男人，板寸头，脸上有道疤，穿着普通的麻瓜夹克。他走到五人面前，从第一个人手里接过那把乌兹冲锋枪。
“多少发？”
“三……三十？”那个守望会成员不确定地说。
教官拉开枪机，看了一眼，又合上。
“二十七发。”他说，“三十发弹匣，你打了二十七发，有三发没响。知道为什么吗？”
那人摇头。
教官把枪举起来，手把手地教他：“握枪姿势不对。这把枪射速高，后坐力小，但你太紧张了，手指一直在抖。放松。”
他把枪还给那人，退后两步。
“我知道你们都是巫师，所以你们在作战时要充分利用自己的优势，这些热武器不需要魔力驱动。所以巫师之间惯用的感应魔力的方式无法感应它。你可以一边用魔杖施咒，一边用手开枪。左手魔杖，右手枪——或者反过来，看你们习惯。”
五个人面面相觑。
其中一人举起手里的AKM，犹豫着问：“教官，这东西……真能一分钟打七百发？”
“理论上是。”教官说，“但你打不了。弹匣只有三十发，打完要换。七百发是理论射速，不是实战射速。”
他走到墙边，拿起一把更小的手枪。
“这个是马卡洛夫PM，手枪。有效射程二十五米，精度高，体积小。适合近身战。藏在袍子里，没人看得出来。”
他把手枪扔给其中一个人，那人手忙脚乱地接住，像捧着一个烫手山芋。
教官看着他们，脸上没什么表情，但眼神中闪过一丝怀念。
“你们是巫师。”他说，“你们觉得魔法很厉害。但你们知道麻瓜用什么打仗吗？”
没人回答。
教官走到仓库角落，拉开一块油布。
下面是一排排绿色的铁箱子。他打开其中一个，里面是一根粗大的铁管，旁边摆着几枚圆滚滚的弹头。
“RPG-7，火箭筒。”他说，“一发能把一栋房子炸塌。你们那些防御魔咒可挡不住这些重武器。”
他盖上箱子，站起身。
“听你们的头说，你们这些年轻巫师魔力质量只能说略高于平均水平，用不了高难度的魔咒，也挡不住威力大的魔法。但现在我要教给你们的是，我们这些麻瓜所创造出来的‘魔法’，那是1000米开外一击毙命的‘魔法’！”
五个人看着那些铁箱子，沉默了很久。
终于，有人开口：“教官，我们什么时候开始学这个？”
教官嘴角动了动，算是笑。
“现在。”
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仓库另一侧的办公室里，西弗勒斯站在窗前，看着外面那群正在学习装弹的年轻人。
明轩靠在墙边，手里拿着一杯茶。
“感觉怎么样？”他问。
西弗勒斯没有回头。
“他们需要时间。”
“时间有。”明轩说，“伊拉克那边已经安排好了。三周后，他们过去。真正的战场，真正的敌人。”
西弗勒斯终于转过身。
“安全呢？”
“没有绝对的安全。”明轩放下茶杯，“但他们有魔杖，有枪，有火箭筒。伊拉克政府军的哨所而已，不是正规军。五个人，有准备，有战术，够了。”
西弗勒斯沉默了几秒。
“教官可靠吗？”
“可靠。”明轩说，“打过七年仗，后来干了这行。他不懂魔法，但他懂怎么杀人。你们的人跟着他，能活着回来。”
西弗勒斯点了点头，没再问。
窗外的枪声又响起来了。这一次，比刚才稳一些。
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霍格沃茨，有求必应屋。
壁炉里的火噼啪作响，把整个房间烘得暖洋洋的。西弗勒斯和莉莉面对面坐在书桌前，中间摆着两本厚厚的笔记，全是这两个月研究炼丹术的心得。
莉莉揉了揉眼睛，把羽毛笔放下。
“我再看这些字，眼睛要瞎了。”她说，“‘文火炼三日，武火炼七日，金液还丹’——这到底是什么意思？就不能写清楚一点吗？”
西弗勒斯翻着手里那卷从香港带回来的手抄本，眉头紧皱。
“翻译的问题。”他说，“有些词巫师界没有对应概念。‘金液’不是真的金子，是某种状态。”
“什么状态？”
“不知道。”
莉莉叹了口气，把头埋进胳膊里。
窗外飘起了雪花。霍格沃茨的冬天总是这样，雪一下就是好几天，把城堡的屋顶和操场都覆成白色。
西弗勒斯看着窗外，突然想起一件事。
“再过两周就是圣诞节了。”他说。
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