雪斋接过一看，是张伪造的免税单，火漆印模糊不清。他当众拆解：先辨纸张产地，再析墨迹成分，最后指出印章缺了内圈防伪纹。
“又是萝卜章。”他说，“这次用的是芋头，刻工更差。”
小贩脸都绿了：“我差点就信了！这要交上去，岂不是骗税？”
“现在知道也不晚。”雪斋把单子烧了，“以后拿到文书，先来高台查验。不收钱。”
人群再次安静。许多人默默把手里的杂乱票据撕掉。
太阳偏西，市集渐静。第一批账册发完，多数商户已在填写。雪斋仍立于高台，右手轻拨算盘铜珠，发出清脆声响。
文书低声问：“大人，明日还要讲课吗？”
“讲。”雪斋说，“从最简单的开始。很多人一辈子没学过算术。”
“可您是武士……舞算盘不怕被人笑话？”
雪斋望向远处。一个孩子蹲在秤台边，用小石子模仿算盘摆数。他母亲站在旁边，指着抄本教他认字。
“笑话？”雪斋轻声说，“等他们吃饱饭，自然就不会笑了。”
文书不再说话。
风刮过来，吹动账册纸页。雪斋伸手压住一角。他的手指沾着干涸的血，在纸面上留下一道淡红痕迹。
台下，那胖子商人突然叫起来：“大人！我算错了！第三栏应该加而不是减！”
雪斋走过去，看他修改。改完后，数字正好与实际收支吻合。
“对了。”他说，“数字不会骗人。骗人的，是不用心的人。”
胖子连连点头，把账册抱得更紧。
天色渐暗，最后一缕阳光落在算盘上。铜珠映出细长光斑，像一串未落定的数字。
雪斋站着不动。他的影子拉得很长，横跨整个高台。
亲兵送来晚饭，他摆手拒绝。左袖裂口处又渗出血丝，顺着手腕滑下，在算盘边沿滴了一小点。
他低头看了眼，没擦。
远处，几个刚学会拨珠的伙计围在一起练习，嘴里念着口诀。声音不大，却越来越齐。
算珠一声声响起。
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