那兵缩回头，嘀咕了一句：“要是能种在营地边上就好了，随摘随用。”
雪斋听见了，没回应。他知道这想法不现实——战地哪有工夫种草，可若真能找到大片野生薄荷，或许能解一时之急。他想起西南坡的地势，背阳，近溪，土质偏湿，确实适合这类草木生长。匠人能发现，说明他平时就留意这些。
他伸手抹了把脸，掌心全是汗。嘴里那片叶子已经软烂，凉意全失。他吐出来，落在沙盘边上，像一片枯败的绿纸。外头太阳一点没弱，帐篷里的温度反而更高了，呼吸都带着灼感。他知道，这只是暂时压住了火，真正的煎熬还在后头。
敌营依旧没有撤退迹象。长枪足轻原地蹲坐，有人靠在枪杆上打盹。角盔军官站在队前，手里的小旗垂着，没再挥动。雪斋盯着他，心想：他们也热，也累，可谁先撑不住，谁就先动。动了，就是破绽。
他靠回撑杆，闭眼养神。脑子里过着刚才那一幕——匠人不在帐中，却派人送叶；士兵含叶后精神一振；亲卫报伤亡减轻。这些事小，可拼在一起，是个信号：仗不光是靠刀枪打的，有时候，一片叶子，一口凉气，也能救命。
他睁开眼，左手重新搭上沙盘边缘。右缝外，洼地草丛又有微动，不是风。他眯眼看了几息，确认是己方潜伏的枪足在调整位置。他没出声，只轻轻敲了下沙盘框，算是回应。
日头又高了些。帐篷内的热气越来越沉，像一锅煮到一半的粥，浓得化不开。 雪斋的呼吸渐渐变重，可眼睛始终没离开缝隙。他知道，这一仗，比的不是谁先冲，而是谁能熬到最后还睁着眼。
他摸了摸腰间双刀，刀柄被手汗浸得发滑。帐篷外，士兵们轮流含叶，有人低声哼起了家乡的船歌，断断续续，不成调。歌声很轻，可在这闷热的午后，竟显得格外清醒。
他没阻止。任那歌声飘着，像一根细线，拴住快要散架的魂。
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