冰冷的泥浆和腐烂的草叶味，将林默从短暂的呆滞中唤醒。
他躺在图书馆后院的泥地里，每一次呼吸都牵扯着胸口的灼痛，那是吸入浓烟和被精神冲击震伤的后遗症。
手臂上被碎玻璃划开的伤口火辣辣地疼，但和腹部的旧伤比起来，又算不了什么。
身后，那座承载着小镇伪史的图书馆，正在烈焰中分崩离析。
火光冲天，将浓雾撕开一个巨大的、如同地狱入口般的窟窿。
无面馆长的身影，连同她守护一生的秘密和悲哀，都已化为灰烬。
当——
古老的钟声再次响起，穿透了火焰的咆哮，带着一种不容置疑的威严和催命般的节奏，回荡在小镇的每一个角落。
林默一个激灵，挣扎着从地上爬了起来。
他顾不上满身的泥污，第一时间检查了自己的背包。
那本用油布包裹的黑色“里账”，正安然无恙地躺在里面。这是他的罗盘，也是他的武器。
祭典开始了。
他不能再耽搁。
他强迫自己冷静下来，回忆着之前走过的街道地图。镇中心广场，那个被他忽略的地方，现在成了他唯一的目标。他沿着图书馆的侧墙，踉跄着向主街的方向摸去。
越是靠近街道，他就越觉得不对劲。
之前那种死一般的寂静消失了。取而代之的，是一种细微而密集的、沙沙的摩擦声。像是无数人用穿着布鞋的脚，在潮湿的石板路上缓缓行走。
林默的心提到了嗓子眼。他躲在一栋民居的拐角，小心翼翼地探出头，望向主街。
眼前的景象，让他遍体生寒。
原本空无一人的街道，此刻竟站满了人。
那些他之前在巷口、窗后瞥见的“幻影”，此刻全部走了出来。
穿着旧式服装的男人，盘着头发的妇女，扎着羊角辫的孩童，白发苍苍的老人……他们排成松散而诡异的队伍，像一群被无形丝线操控的木偶，朝着同一个方向，迈着僵硬而整齐的步伐，缓缓前行。
他们的脸上没有任何表情，既无悲伤，也无喜悦。
他们的眼睛空洞地凝视着前方，仿佛穿透了浓雾，看到了凡人无法窥见的终点。
这是一支死亡的行军。整个小镇的“居民”，都在这钟声的召唤下，向着镇中心广场集结。
林默立刻缩回了头，后背紧紧贴在冰冷的墙壁上。
他要去广场，就必须穿过这片区域。是混入这支“送葬”的队伍，还是另寻他路？
混进去？他看了一眼那些镇民空洞的眼神和毫无生气的脸，立刻打消了这个念头。他是一个活人，身上的“生气”在这群行尸走肉中，恐怕就像黑夜里的火炬一样醒目。
唯一的办法，就是绕路。利用小镇复杂的后巷和庭院，避开主街。
他深吸一口气，转身钻进了身旁一条更窄的巷子。
小巷里同样弥漫着浓雾，但比主街要安静许多。他几乎是贴着墙壁在行走，每一步都踩得小心翼翼，生怕发出一点多余的声响。
没走多远，前方一户人家的后门“吱呀”一声被推开了。林默的心脏骤然一缩，闪电般地躲进了一个堆满柴火的凹陷处。
他透过柴火的缝隙向外看去。
从那扇门里，走出来一家三口。
一个男人，一个女人，还有一个七八岁的小女孩。
他们的动作同样僵硬，脸上挂着一层死灰色。男人走出来后，还机械地回身，将门轻轻带上，然后牵起小女孩的手，汇入了旁边一条稍大的巷子里的人流中。
他们要去参加祭典，献祭一个新的灵魂，来换取这个虚假家园的苟延残喘。
林默等他们走远，才敢从柴火堆里出来。他看着那扇紧闭的门，一个念头闪过。
穿过他们的屋子，或许比在外面危险的小巷里穿行更安全。
他走到门前，轻轻一推，门应声而开。他们走得匆忙，并没有锁门。
屋子里很暗，陈设简单，带着一股陈旧的霉味。林默不敢开灯，借着窗外透进的雾光，快速穿过堂屋。饭桌上还摆着碗筷，仿佛主人只是暂时离开。
他正要从前门出去，眼角的余光却瞥见墙上挂着的一面镜子。
镜子里的他，狼狈不堪，满脸血污。但在他的肩膀上，却搭着一只惨白、浮肿的手！
林默的血液瞬间凝固！
他猛地回头，身后空无一物！
他再看向镜子，那只手依然搭在他的肩上，甚至还轻轻地动了一下！
这屋里还有东西！
林默不敢再有丝毫停留，他像头发疯的公牛一样冲向大门，拉开门栓就冲了出去。
他一头撞进了一条不算宽阔的街道，街道上同样有稀稀拉拉的“镇民”在行走。他的突然出现，立刻引起了他们的注意。
几个离他最近的镇民停下了脚步，那一张张没有神采的脸，如同生锈的齿轮般，“咯吱咯吱”地转向了他。他们的嘴巴微微张开，似乎想说什么，却发不出任何声音。
一股无形的压力从四面八方涌来，仿佛空气都变得粘稠。
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