她的七窍，挂着早已干涸的血痕。
眼角两道，鼻下两道，嘴角两道，耳道里也有。那些血痕不是鲜红的，是暗红色的，近乎黑色，像是干涸了很久很久的血迹。它们挂在她的脸上，不像是伤口，更像是某种标记，某种烙印，某种永远洗不掉的、提醒她自己是怎么死的、是谁害的、为什么不能瞑目的印记。
她的眼神，没有怨毒。
那双眼睛是黑色的，很黑，很深，像是两口看不到底的井。那里面没有刘倩以为会看到的愤怒，没有恨意，没有那种“我要你血债血偿”的激烈。那里面只有一种东西——死寂的、永恒的哀伤。那种哀伤不是短暂的，不是那种今天难过明天就好了的、时间可以治愈的东西。那种哀伤是永恒的，是刻在骨头里的，是浸在血液里的，是化在那件大红嫁衣的每一根丝线里的。它不会消失，不会淡去，不会因为任何人的忏悔、道歉、哭泣而改变。它就那样存在着，安静的，持续的，像是一口永远不会干涸的井，井水是凉的，深的，看不到底的。
“不……婉儿……我错了！我真的错了！”
在血嫁衣现身的瞬间，刘倩所有的伪装和防备彻底崩溃。
她哭喊着跪倒在地。那一声“噗通”，膝盖撞在古宅的青砖地面上，发出一声沉闷的响。那响声在空荡荡的宅子里回荡了一下，然后被那些古老的木梁和墙壁吸收了。她跪在那里，双手撑在地上，手指抓着青砖的缝隙，指甲里嵌进了泥土。她的身体在剧烈地颤抖，那抖是从骨头里往外渗的，从脊椎开始，往肩膀蔓延，往手臂蔓延，往手指蔓延，像是有什么东西在她体内挣扎，想要出来，又出不来。
她疯狂地磕头。额头撞在青砖上，一下，又一下，又一下。那声音不响，但很实，像是有人在用一块石头敲一面墙。第一下，额头只是红了。第二下，额头破了一点皮，渗出一丝血。第三下，那丝血顺着鼻梁往下淌，和眼泪混在一起，分不清哪是血哪是泪。
“我错了……我错了……我真的错了……”她反复说着这句话，声音是破碎的，沙哑的，像是有人在用一把钝刀割一块布，割不开，但一直在割。她的声音里没有表演，没有技巧，没有任何一个演员在说台词时的那种控制。那是真实的，是一个人在面对自己欠了整整一个世纪的那笔债时，终于承认自己还不起了的那种崩溃。
血嫁衣没有理会她的忏悔。
她只是伸出苍白的手，指向那碗毒药，又指向了刘倩。
那只手很白，白得透明，能看到底下细细的青色血管。手指修长，指甲是淡粉色的，修剪得很整齐。那只手，一百年前，曾经把一碗温热的汤药递给刘倩，说“姐姐，你尝尝，这是我新配的方子”。一百年前，那只手是温暖的，是有力气的，是指尖带着梅花香气的。现在，它伸出来，指向那碗黑褐色的液体，又指向跪在地上的人。
该喝药了。
一个不属于任何人的声音，回荡在整座宅子里。那声音不是从血嫁衣的嘴里发出来的，不是从任何一个人的嘴里发出来的。它像是从这座宅子本身的木头里、砖缝里、地底下渗出来的，像是这座宅子在替它的主人说话。那声音没有情绪，没有起伏，没有抑扬顿挫，只是平静地、确定地、像在陈述一个已经发生了的事实一样，说出了那四个字。
“不！我不要！”
刘倩拼命摇头。她的头摇得像拨浪鼓，头发散了，几缕发丝黏在满是泪水和血迹的脸上。她的身体往后缩，想要站起来，想要跑，但她的腿不听使唤了，膝盖像是被人钉在了地上，怎么都抬不起来。
“这可由不得你。”
杜康的声音冷冷响起。那声音从她身后传来，不疾不徐，不高不低，像是在说一件再普通不过的事情。但他的声音里有一样东西——确定。他知道会发生什么，他知道接下来会发生什么，他知道结局是什么。他不需要威胁，不需要恐吓，不需要提高音量。他只是站在那里，用那种平静的、笃定的、像是在念一份已经写好了的判决书的语气，说出了那句话。
“剧本，是你们写的。戏，是你们演的。现在，不过是让你们，把这最后一幕，永远地演下去而已。”
话音未落——
一股无形的力量，扼住了刘倩的身体。
不是手，不是绳子，不是任何有形的、可以看到的东西。那是一股力量，从四面八方涌来，从她脚下的地面，从她身后的墙壁，从她头顶的房梁，从那些古老的木头的每一个缝隙里涌出来，汇聚到她身上，像是无数只看不见的手，同时抓住了她的肩膀、手臂、腰、腿。
她被强行拖拽到桌前。
她的身体不是自己走过去的，是被那股力量推过去的。她的脚在地上拖着，高跟鞋的鞋跟在青砖上划出刺耳的声音，一下一下的，像是有人在用指甲刮黑板。她的身体被按在那张折叠椅上，椅子是冰凉的，铁的，坐上去的一瞬间，那股凉意从屁股一直窜到头顶。
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