那是一个二十多岁的年轻人，脸色蜡黄，眼窝深陷，整个人瘦得有些脱相，仿佛被什么东西吸干了精气。他穿着一件洗得发白的T恤，领口松松垮垮地耷拉着，露出一截锁骨。T恤的颜色本来应该是深灰色的，但洗了太多次，已经变成了一种灰蒙蒙的、说不清楚是什么颜色的颜色。他的裤子是黑色的，膝盖处有些发白，是那种长时间穿着、长时间坐着、长时间摩擦之后才会有的那种褪色。他的头发乱糟糟的，没有梳，有几缕垂在额前，遮住了半只眼睛，发梢有些油，像是好几天没洗了。他的嘴唇是干裂的，起了一层白皮，下唇有一道浅浅的血痕，像是被自己咬破的，血已经干了，结了一层暗红色的痂。
他身上却飘来一股浓郁而古怪的混合香味。那股香味不是那种淡淡的、若有若无的、需要凑近了才能闻到的那种。它是浓的，是冲的，是像有人在他身上打翻了一整瓶香水的那种浓。但它又不是香水，香水的味道是单一的，是有层次的，是前调中调后调分明的那种。这个不是。它是乱的，是混的，是像把好几种完全不同的味道强行塞进了一个瓶子里，然后摇匀了，再倒在他身上的那种乱。
那是一种甜腻的、类似鸡蛋花的芬芳，与一种沉闷的、寺庙里才会有的高级檀香，诡异地交织在一起。鸡蛋花的味道是甜的，但不是那种糖果的甜，是一种更浓的、更腻的、像是什么东西发酵了之后散发出来的那种甜。那种甜闻久了会让人觉得头晕，会让人觉得空气变稠了，呼吸变重了。檀香的味道是沉的，是闷的，是那种压在胸口、让人喘不过气来的沉。它不像是在寺庙里闻到的那种清幽的、让人安心的檀香，而是一种更重的、更浊的、像是有什么东西在那香气里面藏着、不愿意让人看到的那种沉。
这两种味道搅在一起，形成了一种让人说不清楚的感觉。不难闻，但它不对。它像是什么东西被强行塞进了不该待的地方，在里面发生着某种无声的、持续的、让人不舒服的化学反应。
这股味道，让陈默立刻警觉了起来。不是因为他讨厌这种味道，而是因为这股味道的来源不对。它不是从年轻人身上自然散发出来的，不是因为他用了某种香水、某种香皂、某种洗衣液，而是从他脖子上挂着的那枚护身符里，渗出来的。
在他的“经理视角”中，他能看到一缕缕黑色的、肉眼几乎无法察觉的烟气，正从那枚护身符里，丝丝缕缕地冒出来。那些烟气很细，细得像蛛丝，从护身符的边缘飘出来，在空中绕了几个弯，然后散开了。它们的速度不快，不急，不是那种突然喷出来的、让人吓一跳的东西。它们像是某种持续的存在，一直在那里，不紧不慢地，往外渗，往外飘，往外散。
那枚护身符不大，大概比一元硬币大一圈，用银色的金属壳包裹着，外壳上雕刻着复杂的花纹。那些花纹很密，很细，像是什么符文，又像是什么图案，看不太清楚。红绳有些旧了，颜色不是那种鲜艳的红，而是那种洗了很多次之后褪了色的、暗沉的红。佛牌藏在衣服里面，不仔细看根本看不到，但陈默看到了。
年轻人走进店里，并没有买东西。他没有像其他顾客那样，先走到货架前，拿起一瓶水或者一包烟，然后再走到收银台前。他走进来，站在门口，停了一下，然后用一种极度紧张和神经质的目光，四处打量着。那种目光不是普通顾客的那种“这家店卖什么”的好奇，而是一种更直接的、更本能的、像是在确认这里有没有危险、有没有人、有没有什么东西在等着他的那种打量。他的目光扫过每一排货架，扫过那排冰柜，扫过那张空荡荡的折叠桌，扫过那台嗡嗡作响的冷饮柜，扫过那盏惨白的日光灯，扫过那扇关着的玻璃门，最后，落在了收银台后面的陈默身上。
他的眼神里充满了恐惧。不是那种看到鬼之后的、尖叫着逃跑的恐惧，而是一种更安静的、更持久的、像是什么东西一直在追着他、他跑了很久、跑不动了、但那个东西还在后面、他不敢停、也不敢回头看的那种恐惧。他像一只随时准备逃跑的惊弓之鸟，翅膀张着，腿绷着，眼睛睁着，耳朵竖着，随时准备飞，但不知道往哪个方向飞。
他咽了一口唾沫，喉结上下滚动了一下，然后迈开步子，朝收银台走过来。他的步伐不是直的，是那种有点歪的、像是每一步都要重新确认方向才能迈出去的那种走法。他的手攥着T恤的下摆，指节泛白，像是要用那个动作来稳住自己。
他走到收银台前，双手撑在台面上，身体微微前倾，像是要用这个姿势把自己固定住。他的手指在发抖，那抖不是剧烈的，是细微的，持续的，像是什么东西在他皮下轻轻地震动。他的嘴唇哆嗦着，张开，又合上，又张开，像是在组织语言，又像是在给自己打气。
“老板……”他的声音沙哑，像是一块砂纸在摩擦玻璃。那声音不是从喉咙里出来的，是从嗓子深处挤出来的，每一个字都带着一种干燥的、粗糙的、像是很久没有喝过水的感觉。他的眼睛死死地盯着陈默，像是在看一根救命稻草，又像是在看最后一道防线。
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