那是一个他从未想象过的空间。不是“空间”，是“世界”。一个封闭的、自成一体的、与外界隔绝的世界。它在城市的最高处，在那些摩天大楼的顶端，在那些普通人永远无法触及的地方。它是为那些站在金字塔顶端的人准备的，是他们聚会的地方，是他们的游乐场，是他们满足欲望的密室。
这里不是办公室，也不是顶层套房。而是一个……装潢极尽奢华、充满了古典与颓废美感的私人会所。穹顶之上，是模拟着星空流动的水晶吊灯。不是“模拟”，是“造”。造了一个假的星空，假的银河，假的宇宙。那些水晶吊灯在穹顶上缓缓转动，发出幽暗的、闪烁的、像是星星一样的光。它们是假的，但很好看。它们不是为了照亮，是为了营造氛围，为了让人觉得他们站在星空之下，觉得他们离天很近，觉得他们和神只有一步之遥。
地面铺着厚重的、能吸走一切声音的波斯地毯。不是“铺”，是“盖”。盖住了地板，盖住了脚步，盖住了那些不该被听到的声音。人踩在上面，没有声响，没有震动，没有痕迹。他们像鬼魂一样在房间里移动，来无影，去无踪。他们的对话不会被听到，他们的交易不会被发现，他们的罪行不会被记录。
空气中弥漫着昂贵的雪茄和陈年威士忌的味道。那些味道不是随便飘着的，是被精心调配过的，是恰到好处的，是让人觉得“我很有品味”的。雪茄是古巴的，威士忌是苏格兰的，年份比在场大多数人的年纪都大。它们不是用来喝的，不是用来抽的，是用来证明身份的。证明你有钱，有地位，有资格坐在这里。
一群衣着考究、气度不凡的男男女女，正姿态优雅地坐在天鹅绒沙发上。他们的衣服是定制的，鞋子是手工的，手表是限量版的。他们的气度不是天生的，是练出来的，是花了无数钱、上了无数课、对着镜子练了无数次才练出来的。他们坐得很优雅，笑得很得体，说话很轻，动作很慢。他们是这个城市真正的名流与权贵，是普通人只能在财经杂志封面上看到的人物。他们的脸出现在杂志上时，是微笑的，是自信的，是充满智慧的。但现在，他们不微笑，不自信，不充满智慧。
但他们此刻的表情，却无一例外地，带着一种狂热的、贪婪的、近乎病态的兴奋。那表情不是装出来的，是藏不住的。是他们内心的欲望从眼睛里、从嘴角、从每一个毛孔里溢出来的样子。他们在等，等一样东西，等一个人，等一个能让他们的欲望得到满足的时刻。他们的眼睛在发光，不是“光”，是“火”。是那种“我要烧掉一切”的火。他们的手在微微颤抖，不是“抖”，是“迫不及待”。他们等不及了，他们想要那个东西，现在就要。
他们的目光，都聚焦在会所中央的一个小型拍卖台上。那台子不大，但很精致。台面是黑色的，亮得像一面镜子。上面什么都没有，但所有人的眼睛都在那里。他们在等，等那个东西被拿上来，等那个让他们疯狂的时刻到来。
台上站着一个身穿燕尾服、戴着白色手套的男人。他彬彬有礼，笑容无可挑剔，像一个最专业的拍卖师。他的衣服是定制的，手套是丝质的，领结是手工打着的。他站在那里，像是一个精致的木偶，被人用线牵着，做着该做的动作，说着该说的话。他的笑容是职业的，是训练过的，是在镜子前练了几百遍的。不多不少，不冷不热，恰到好处。
“诸位，”他的声音充满磁性，通过麦克风传遍整个会所，“今晚的压轴拍品，想必大家已经期待已久。它来自一个健康的、充满活力的十岁孩童，无任何不良嗜好，基因序列优良，经过我们最严格的评估……”
十岁孩童。健康的，充满活力的。无任何不良嗜好。基因序列优良。这些话，像是在描述一件商品，一件被精心挑选的、品质上乘的商品。不是“商品”，是“零件”。一个活生生的、会呼吸的、会笑会哭的孩子的身体，被拆成了零件，放在台上，等人来买。他们要买的不是他的手，不是他的脚，不是他的器官。
他一边说，一边示意身旁的侍者。侍者端上一个银盘，盘中放着的，是一个精心雕琢的水晶瓶。银盘是银的，擦得很亮，反着光。水晶瓶是手工吹制的，瓶身上刻着繁复的花纹，在灯光下折射出七彩的光。它很美，很贵，很配得上里面的东西。
瓶子里，没有装酒，也没有装任何液体。而是封存着一团……散发着柔和白光的、如同呼吸般微微起伏的光球。那光球充满了生命的气息，纯净而温暖。它很小，只有拳头那么大。但它很亮，亮得像是里面有一个小太阳。它在呼吸，一上一下，一明一暗，像是在睡，像是在等，像是在做梦。它不知道它在哪里，不知道它要被卖掉，不知道它离开那个孩子的身体之后，就再也回不去了。
“……他余下的、完整的、未经任何污染的——五十年阳寿。”拍卖师的声音，带着魔鬼般的诱惑力。“起拍价，一个亿。每次加价，不得少于一千万。现在，竞拍开始！”
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