一个年轻人走了进来。他穿着一件洗得发白的T恤，头发油腻，眼圈发黑，浑身散发着一种被生活反复捶打后的颓丧和戾气。
那T恤是白色的，但不是白的，是灰的，是黄的，是那种洗了太多遍、已经看不出原来颜色的白。它很薄，很透，领口松了，袖口毛了，下摆皱巴巴的。他的头发是油的，是一缕一缕贴在头皮上的那种油。他的眼圈是黑的，是那种好几天没睡的、眼袋很深、眼睛很红的黑。他的脸是灰的，是那种没有血色的、营养不良的、被生活掏空了的灰。他身上有味道，不是汗味，不是烟味，是那种“我不想活了”的味道。他的眼睛里有东西，不是光，是火。不是“火”，是“暗”。是那种“凭什么是他不是我的暗”。
他没有去看货架上的商品，而是径直走到了柜台前，将手机重重地拍在台面上。
“砰”的一声，很响，很重，像是把什么东西摔在地上。他没有看那些面包，没有看那些饮料，没有看那些摆在货架上的、普通的、正常的、和他无关的东西。他只看柜台，只看陈默，只看那个能给他答案的人。他的手机是黑色的，屏幕碎了，边角磕了，但还能用。他把手机拍在台面上，屏幕朝上，亮着，显示着一条新闻。
屏幕上，是一条艺术展的新闻推送。一个笑靥如花的年轻女画家，站在自己色彩绚烂的作品前，接受着媒体的采访。她的笑是甜的，是亮的，是那种“我在做我喜欢的事”的笑。她的画是彩色的，是绚烂的，是那种“我有才华”的画。她站在画前，站在聚光灯下，站在那些记者的镜头前。她是主角，是焦点，是那个被世界看到的人。
“我认识她。”年轻人指着那个女孩，声音嘶哑，充满了不甘和怨毒，“我们是大学同学。她画的是什么狗屁东西？凭什么她能开画展，而我的画，连房租都付不起！”
他的声音不是“嘶哑”，是“碎”。像一块玻璃被砸碎了，碎片还在，但拼不起来了。那里面有不甘，有怨毒，有嫉妒，有恨。他恨她，不是因为她做错了什么，是因为她成功了，他没有。他是她的同学，他们一起学画，一起毕业，一起做梦。现在她醒了，他还睡着。她站在聚光灯下，他坐在出租屋里。她的画被挂在墙上，他的画被堆在角落。她被人看到，他被人遗忘。他不甘心，他不服气，他恨。
陈默静静地看着他，没有说话。他不需要说话，他在看。看那个年轻人的眼睛，看他的脸，看他的手，看他的整个人。他在看他的灵魂。在他的感知里，这个年轻人身上，有一团黑色的、浓稠的、正在剧烈翻涌的能量。不是“能量”，是“毒”。是从他的心里流出来的毒，是他对自己无能的愤怒，是他对那个女孩成功的嫉妒，是他对这个世界的怨恨。那些东西在他身体里烧，在他心里烧，在他眼睛里烧。它们烧得他很疼，很热，很想要做点什么。不是“做点什么”，是“毁掉点什么”。毁掉她的画展，毁掉她的成功，毁掉她的笑。
他能清晰地感觉到，这个男人身上那股几乎要凝成实质的黑色情绪——纯粹的嫉妒。这正是他昨天才见识过的、催生了无数悲剧的“万恶之源”。不是“万恶之源”，是“种子”。是那些契约的种子，是那些被偷走的健康、双腿、气运的种子。它很小，很小，小到可以藏在任何一个人的心里。但它会发芽，会长大，会变成妖。这个年轻人的心里，就有这样一颗种子。它在发芽，在长大，在变成妖。不是“妖”，是“交易”。他想要和她交易，用她的失败，换他的成功。他不知道，他只是在嫉妒，只是在恨，只是想让那个笑靥如花的女孩哭。
若是以前，陈默或许会劝他来一碗【人生重来面】，或者给他一点小小的幸运。但现在，他有了更好的选择。不是“更好”，是“更合适”。是更适合这颗种子，更适合这个年轻人，更适合这场他主动走进来的交易。他要给他一个机会，一个能让他实现愿望的机会。不是“机会”，是“赌局”。一个公平的、公正的、公开的赌局。赢了，他拿走他想要的。输了，他付出他所有的。
“所以呢？”陈默平静地问，“你想做什么？”
“我想让她失败！”男人咬牙切齿地说，“我想让她在画展上，当着所有人的面，画不出一笔！我要让她尝尝我现在的滋味！”
他咬着牙，不是“咬”，是“磨”。上下牙磨在一起，发出“咯吱咯吱”的声音。他的拳头攥紧了，指甲掐进肉里，掐出血来。他不觉得疼，他的心疼得比这厉害一万倍。他想让她失败，不是“失败”，是“死”。死在她的画展上，死在那些记者的镜头前，死在那些聚光灯下。他要让她知道，什么是从高处摔下来的感觉。他要让她尝尝，他每天都在尝的滋味。
“可以。”陈默点了点头，回答得干脆利落。不是“可以”，是“好”。一个字，就够了。没有犹豫，没有劝说，没有“你确定吗”。他答应了，答应了他的要求，答应了他的嫉妒，答应了他的恨。他从柜台下，取出了一样东西。
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