枪声还在耳中回荡，震得颅骨发麻。我跪在碎裂的水晶前，手撑着地面，指缝间渗出暗红的血。那颗悬浮的灵能核心已经裂开，内部的光流像断线的脉搏，一跳一停。可它没熄。
头顶的暴雨凝固了。
不是停下，是悬在半空，每一滴都泛着幽蓝的光，像是被什么力量钉在了时间里。透过穹顶，地铁站的全息影像缓缓下沉，轨道从虚空中延伸下来，直接接入这间控制室。站台编号：7号。亡灵从隧道里走出，却不像攻击，而是跪下，低语着同一句话。
“归者……归来。”
苏湄不见了。她的身体刚才还在水晶旁，现在只剩下一缕数据残影，融进了那道缓缓开启的门缝里。门不是金属，也不是光，而是一片不断翻涌的灰雾，像是无数张嘴在无声呐喊。
我喘了口气，伸手去摸胸口的扳指。它在发烫，不是灼热，而是一种深埋体内的躁动，像心跳被拉长，又像某种东西在苏醒。
原型枪掉在几步外，枪管扭曲，像是被高温熔过又冷却。我爬过去，捡起来，握在手里，却发现它轻得不像武器。刚才那一枪，打碎的不只是水晶。
我站起身，朝那扇门走去。
每一步，地面都在轻微震动。不是地震，是地下深处传来的共振——三百个播种者，还在脉动。他们的意识没有消散，反而在往这扇门汇聚。
踏入灰雾的瞬间，空气变了。
不是冷，也不是热，而是所有声音都被抽走了。我听见的，只剩下自己的呼吸，还有……另一个声音。
低语。
不是亡灵的低语。是更深处的，像是从骨头里渗出来的回音。
“你来了。”
我停下。
面前站着一个人。
他穿着和我一样的战术背心，脸上有和我一样的伤疤，可那不是我。他的皮肤是半透明的，能看到皮下流动的青铜纹路，像活物一样缠绕着血管。他的脸在不断变化——有时是二十岁的我，有时是十五岁，有时甚至是个孩子。
他不是一个人。他是无数个我。
“完美归者。”我听见自己说。
他笑了，声音却是重叠的，像是三百个人同时开口：“你才是残缺的那个。”
我没动，枪口抬起来，对准他的胸口。
他不躲，只是抬起手，指尖轻轻点在自己心口：“你开过很多枪，杀过很多人。可你从没问过，为什么每次扣扳机，扳指都会震一下？”
我手指一紧。
枪响。
子弹穿过他的胸膛，带出一串灰雾般的残影。可他没倒。反而，我眼前一黑。
记忆断了一截。
殡仪馆的三年。那些夜晚，我替尸体闭眼，听他们说最后一句话。那些名字，那些脸，全没了。只剩下一个模糊的走廊，和一盏总也不灭的灯。
我晃了晃头，枪口再次抬起。
他又开口：“你杀的，从来不是别人。是你自己。”
我冲上去，一拳砸向他的脸。
拳头穿过了他，像是打进了水里。反作用力让我踉跄后退。他没反击，只是站在原地，看着我。
“你忘了第一次听见亡灵说话是什么时候？”他问。
我没答。可我知道。
七岁。
生日那天。
蛋糕上的蜡烛还没吹灭，父亲把我带进了实验室。他说有礼物。我看见他手里拿着一块黑玉，像戒指，又不像。他跪下来，对我说：“厌儿，疼一下就好。”
然后，他把那东西插进了我的胸口。
我那时没哭。我听见了。
成千上万的声音，从地底传来，说同一个词：“归者。”
现在，那个画面又来了。
不是回忆。是重演。
我站在实验室里，看着幼小的自己躺在手术台上，父亲的手稳得不像在杀人。黑玉扳指缓缓推进，血没流出来，只有一缕黑雾从伤口溢出，缠上他的手指。
“容器已成。”他说。
我站在旁边，看着这一切，动不了，喊不出。我想冲上去，可身体不听使唤。我只是个旁观者，被迫看自己被献祭。
画面结束。
我跪在地上，手撑着灰雾般的地面，喉咙发紧。
“你早该忘记这些。”
一个声音从“完美归者”的体内传出。不是他的，也不是父亲的。是周青棠的。
我猛地抬头。
他站在那里，脸还是无数个我的拼接体，可刚才那句话，分明是从他嘴里说出来的。周青棠早就死了。他在地下黑市被清道夫围攻，最后一刻，他把记忆水晶塞进我手里，说：“别信他们。”
可现在，他的声音，从这东西里传出来。
“你不是归者。”他——或者说它——说，“你是容器。从出生那一刻，就被设计好。”
我慢慢站起来，枪还在手里。
“所以呢？”我声音哑了，“你们拿走我的记忆，伪造我的罪，让我杀队友，让我信自己是个怪物……就为了今天？”
“为了真实。”它说，“你一直在抵抗。可你逃不掉。你是唯一能承载全部亡灵意识的躯体。你是门，也是钥匙。”
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