我站在主机前，屏幕上的画面还在继续。
那间屋子的光线很亮，窗外是晴天。男人蹲下身子，把黑色扳指套进小孩手里。孩子笑了，缺了一颗门牙。女人站在桌边，披着白袍，手里拿着一块布，像是在擦什么东西。
我没有动。
这地方不该有这段影像。这种事没人拍过，也没有人知道。可它现在就在眼前，一帧一帧地放着，连父亲抬手的角度都和我记得一样。
我低头看了眼自己的扳指。
左手指腹摸过表面，划过那道斜向的裂痕，停在血沁最深的位置。录像里的扳指也有这道裂痕，位置分毫不差。我把它戴了三年，每天都在看，不会认错。
这不是复制品。
我右脚踩着地缝边缘，黑色黏液已经爬到离鞋底不到两指宽的地方。它没有停下来，顺着地面缓慢延伸，像有意识一样绕开我踩住的那一点，往两侧扩散。
头顶传来轻微震动。
墙皮开始剥落，裂缝从天花板蔓延下来，渗出更多黏液。气味变了，不再是单纯的腐味，混进了某种类似药水的东西。我不抬头，只用余光扫了一圈四周。控制台背面有根细管破裂，流出淡绿色液体，滴在地上时发出轻微嘶响。
气象数据突然闪进脑子里。
二十年前那天，是暴雨。我查过档案。全市监控记录显示，从凌晨三点起雨量达到红色预警级别，道路积水超五十厘米。而录像里窗外阳光刺眼，树影清晰。
天气不对。
我立刻想到苏湄。她能改天象，也能改现场。她在多个事件里做过同样的事——用虚假气候掩盖真实痕迹。这不是第一次。
所以这画面不是原始记录。
是她重写的。
我抬起左手，拇指再次压过扳指边缘。这次不是为了确认它的存在，而是测试反应。每当亡灵低语接近时，它会发烫。但现在它只是温的，没有升温迹象。说明眼前的影像没有触发金手指，不是来自死者记忆。
它是活的。
但不是真的。
屏幕里的男人站起身，转头看向镜头方向。他的嘴动了，似乎要说什么。画面卡了一下，雪花跳动，声音没出来。下一秒，他的动作重复了一帧，像是信号不稳。
我盯着他嘴唇的形状。
他在说“名字”。
不是叫我的名字。是想让我报出某个名字。
黏液爬得更近了，左侧那股已经绕到我脚后跟，贴着作战靴外侧向上攀了一小段。触感凉的，但不是水那样的湿冷，更像是某种凝胶在皮肤上滑动。我没有甩开，也没有加重脚力去压。
我知道一旦离开这个位置，它就会追上来。
主机发出一声轻鸣，进度条重新加载。画面切换，镜头拉远了些。我看到房间全貌。一张木桌，两张椅子，墙上挂着旧日历，日期是七岁生日那天。角落有个立式风扇，转得很慢。
新娘胸前闪过一道光。
我立刻盯住她的脖子。那里戴着一枚黑玉扳指，和我手上的一模一样。纹路、裂痕、血沁位置，全都一致。她把它当项链挂了，链子是银色的，很细。
我右手慢慢移向腰间。
格林机枪还在背上，保险已打开。我没取下来，也没准备开火。打坏主机容易，但我不想让它断电。如果这是陷阱，我就得看着它怎么张口。
画面又跳了一下。
父亲的手伸进口袋，掏出一块怀表。他看了一眼时间，眉头皱起来。然后他走向窗边，伸手拉开窗帘。外面确实是晴天，阳光照进来，在地板上投出一个影子。
可我知道那天没有阳光。
那天整个城市泡在雨里。通讯中断，电力不稳。我们家住在三楼，窗户整天都是灰的。风扇根本转不动，因为潮湿太重。
这画面是假的。
但它知道我以为是真的。
黏液突然加速，右侧那股猛地往前窜了一截，几乎碰到我另一只脚。我立刻抬脚，踩在它前端，用力往下压。它没有反弹，也没有断裂，而是像被按住的虫子，轻轻扭了一下，继续向前蠕动。
我松开脚。
它停了半秒，然后分成两条细流，分别沿着鞋底两侧继续前进。
我回头看了眼主机背面。
散热口有微弱蓝光闪烁，频率和黏液移动一致。这台机器还在接收信号。不是本地存储播放，是远程传输。有人在实时推送内容。
唐墨说过这类系统会被植入中继模块，用来同步外部数据。但我没在他话里听出这种设备的具体特征。现在看来，它不需要摄像头，也不需要麦克风。它只要一个接口，就能把伪造的记忆塞进来。
屏幕里的女人忽然转身。
她走向门口，脚步很轻。男人没动，依旧看着窗外。孩子坐在桌边，玩着手里的扳指。画面一切正常，但我知道不对劲。
她出门时没关门。
门开着一条缝，外面是走廊。灯光昏黄，墙壁刷着绿色油漆。那是老家属院的样式。我家当年就住那种楼。
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