年轻人收到盒子，打开，看见那张照片和那张纸条。
他看了很久。
然后他把那张照片贴在墙上，和那些东西放在一起。有他的证书，有他的奖状，有他和许锋的合影。
那张纸条，他叠好，放进口袋里。
那天下午，他一个人去了车间。不是原来的车间，是新的车间，新的设备。他站在一台新机床旁边，把手按上去。
凉的。
他闭上眼睛，听。
什么也没有。
但他知道，它在。
许师傅在。那台老车床在。那块铁片在。
他在。
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高晋那年春天收到第七本书。
还是寄自陌生地址，还是那期《科学与社会》。扉页上还是那行字，笔迹一样，用力，墨洇开了：
“有人传了。”
七个字。
和前六本不一样。前六本都是四个字，这一本是三个字。
但他知道，是同一个人。
他把这本书和前六本放在一起。七本一模一样的旧期刊，七行字，同一个笔迹。
他坐了很久，看着这七本书。
然后他站起来，走到书架前，把它们一本一本拿下来，在桌上排开。
“有人问了。就够了。”
“有人传了。”
“有人接住了。”
“有人知道。”
“有人记得。”
“有人还在。”
“有人传了。”
第一本和第七本，都是“有人传了”。
他看着这两行一样的字，忽然明白了什么。
他坐下来，开始写。
写给那个不知道是谁的人。
他在信里写：您传了七年。我收了七年。现在，该我传了。
他写完了，装进信封，贴上邮票。
还是那个地址。假的，不存在的。
但他寄出去了。
他知道寄不到。
但他知道，有人会收到。
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那年春天快过完的时候，铺子里出了件事。
那个不爱说话的男孩走了。没打招呼，没留话。早上没来，中午没来，晚上也没来。
女孩等了三天。给他打电话，关机。去他租的房子找，房东说已经退租了。
她一个人坐在案板前，坐了很久。
男孩子——现在是老师傅了——走过来，在旁边坐下。
两个人谁也没说话。
过了很久，女孩说：师傅，我是不是教得不好？
男孩子说：不是。
女孩说：那他为什么走？
男孩子想了想，说：他有自己的路。
女孩说：可是他还想出师呢。
男孩子说：出师不是拿到什么证书。是他知道自己想不想要这门手艺。
女孩说：那他不想要吗？
男孩子没回答。
案板上的糖浆凝了。铜锅里的火早关了。
那口旧铜锅在案板边上，底朝上，薄得透光。月光还没上来，它只是在那儿，黑黑的一个影子。
女孩看着它，忽然问：师傅，这锅还能熬糖吗？
男孩子说：不能了。
女孩说：那留着干嘛？
男孩子说：让它看着。
女孩说：看什么？
男孩子说：看来来去去的人。
女孩愣了一下。
她想起自己刚来那年，也问过同样的问题。当年的师傅就是这么答的。
她现在懂了。
她站起来，走到抽屉前，拿出那个本子。
翻开，找到自己三个月前写的那一行：“四月初八。徒弟问我，这手艺还能传多久。我不知道怎么答。”
她在下面又写了一行：
“五月十九。他走了。我不知道他还会不会回来。但锅还在。”
她放下笔，合上本子。
窗外，远远传来一声狗叫，然后没了。
她走回案板前，开始熬糖。
火点起来，糖浆开始咕嘟咕嘟响。
男孩子看着她，没说话。
他想起自己刚来那年，手笨，刻什么都刻不好。当年的师傅就是这么熬糖的，咕嘟咕嘟，什么都不说。
他现在懂了。
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那天晚上，收摊后，女孩一个人坐在案板前。
那口旧铜锅还在案板上，底朝上。月光上来了，从锅底那层薄薄的铜里透过来，变成温温的光。
她看着那道光，看了很久。
然后她伸出手，轻轻摸了摸锅沿。
凉的。
但她知道，明天它会热起来。
她会熬糖，拉丝，刻花。和师傅在的时候一样，和师祖在的时候一样。
也许那个走了的男孩会回来。也许不会。
都行。
她坐了一会儿，站起来，关了灯，躺下。
闭上眼睛。
沉积层在水下六尺。
看不见。
但她知道它在那儿。
锅也在。
她翻了个身，睡着了。
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