叶尘落地时，脚尖先触地，膝盖微屈卸力，靴底碾过一层薄霜，发出细微的碎裂声。他并未立刻站直，而是左手轻叩剑鞘三声——咚、咚、咚。声音不高，却像敲在每个人心口上。
百人队伍无声散开，动作整齐如一：卸下背囊，铺开隔潮毯，取出符纸围圈布阵。无人言语，也无人仰头看天。他们清楚，此刻并非喘息之时，不过是行军途中一个临时落脚点——纵使此地四面环山，云雾低垂，沉沉压着天幕，仿佛随时会塌陷下来。
他缓步绕场一周，脚步不重，却步步踩在节奏之上。目光扫过一张张脸：有人眼窝深陷，显是昨夜未合眼；有人手指无意识摩挲兵刃柄，指节泛白；还有一名丹霞谷的年轻弟子，坐在石块上闭目调息，睫毛却微微颤抖，如同被风拂动的薄纸。叶尘在他面前停了两秒，未发一言，只将右手掌心朝外，轻轻一压。那弟子骤然吸气，肩膀随之松弛。
回到中央青石，他盘膝坐下，从怀中取出那枚旧铜符。它实在太旧了，边角早已磨平，表面布满划痕，连最初所刻图腾都难以辨认。他将符置于青石之上，指尖蘸水，在符周画出七个点，依记忆排布：左三右四，呈微斜雁形——中间一座最高，两侧渐次低落，唯最右侧那座塔的光略黯半分。他凝视那一点良久，拇指缓缓抹过右下之点，停顿两息，继而以小石子压住；其余六点，则被袖口轻轻拂去。
“诱饵塔。”他低声开口，声音不大，却令周围几人倏然睁眼，“主阵枢必在其下。”
无人提问，亦无人接话。此时多问，徒乱军心；多答，反泄机密。他们只需知道该打何处，不必知晓为何如此。
叶尘收起铜符，重新贴回胸前旧剑痕的位置。那里一道斜贯疤痕，是他早年在叶家演武场留下的——那时他还穿着洗得发白的青衫，被人推搡着登台比试，一剑未出便被踢下高台。如今疤仍在，却已不疼了。
他闭目调息。
呼吸渐渐拉长，一吸可绵延十余息，呼气更缓，似地下暗河在岩层中无声流淌。体内灵气循经脉运转，不疾不徐，一圈又一圈。他能清晰感知四肢百骸的疲惫正被悄然挤出，肌肉酸胀渐次消退，心跳稳如钟摆。这不是强行提神，亦非借丹药吊劲，而是真正的恢复——将身躯调至最宜战之态。
暮色渐沉，天光由亮转暗，隐谷四周岩石泛出灰蓝色冷光。风自谷口灌入，裹挟着远处黑城特有的干涩气息。他知道，敌人已察觉他们的踪迹。七座尖塔上的幽蓝冷光始终未变，不闪不灭，说明杀阵尚未启动。而这，反而更危险——越是寂静，越是在等他们踏入其中。
他睁开眼，望向远方。
塔光依旧冷冷矗立，如钉入天际线的铁钉。他未动，亦未下令，只是缓缓抬起右手，掌心向前，五指微收。动作极轻，却令所有人瞬间睁眼，握紧兵刃。
“塔光不颤，阵未启。”他声音低而清晰，字字落于耳中，“我们还有半个时辰。”
稍顿，他转向众人，目光逐一掠过每双眼睛：“若怕，就记住你们靴底碾碎的冻土——那不是悬崖，是路。”
前排一名清霄剑派修士喉结微动，手按剑柄，指节发出轻微咔响；另一名万宝斋斥候低头看了看靴面，上面还沾着鹰愁崖的冻土与碎石。他们确是从那里走下来的，一步一脚，踏出来的路，不是他人所赐，亦非凭空而降。
叶尘起身，仍立于青石之上，玄袍垂落，衣角未扬。左手轻按剑鞘，右手覆于胸前铜符，呼吸绵长如渊，双目清明无波。百人环坐如磐，无人起身，亦无人言语。整座隐谷静得能听见霜粒坠地之声。
他知道，此战将决玄灵大陆之命运。这不是夸张，亦非激励之辞，而是事实——若败，七塔将真正亮起，死气顺地脉蔓延，吞噬一切生机。不会有第二次机会，亦无援军可待。他们，就是最后一道防线。
但他未曾将这些道出。
说多了是负担，听多了是压力。他们已跋涉至此：穿越音波符轰鸣、毒瘴侵蚀、蚀灵纹拖拽，甚至踏着傀儡兽残骸前行。他们无需再被提醒有多艰难，只需知道下一步，往哪儿走。
他垂眸看向自己的手掌。掌心一道浅浅薄茧，是常年握剑所留。拇指缓慢而稳定地摩挲着铜符边缘。这东西不值钱，无阵纹，不通灵，却陪他走过焚林、断崖、哨卡，最终落入他手中。它只证明一件事：只要人还在走，路就尚未断绝。
暮色更深了。
天边最后一缕光被彻底吞没，隐谷沉入寂静。远处塔光依旧冷冷亮着，宛如七只眼睛，静静俯视这片山谷。叶尘伫立不动，百人亦静坐如初。时间仿佛凝滞，空气沉重得足以压弯刀锋。
他忽然抬起右手，掌心向前，五指微收，继而缓缓向前一挥。
百人即刻起身，动作齐整划一，无一声杂响。背包系紧，兵刃归位，符纸入袖，药篓扣好带子。他们明白，这不是出发号令，而是备战信号——真正的战斗，就在眼前。
叶尘仍立于青石之上，暮色披肩，玄袍垂落，左手轻按剑鞘，右手覆于胸前铜符，呼吸绵长如渊，双目清明无波。位置未离隐谷，状态已达临战之巅。
风自谷口吹来，卷起一片枯叶，擦过他的靴面，打着旋儿，飞向黑暗。
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