夜色像一块浸透了墨汁的厚布，沉沉压在整栋老旧居民楼的上空。楼道里的声控灯早已老化迟钝，除非用力跺脚，否则绝不会轻易亮起。楼外的晚风轻轻掠过树梢，带来一阵轻微的沙沙声，整栋楼大半住户早已沉入梦乡，四下安静得近乎诡异，仿佛连空气都凝固了一般。
可在张磊的家里，却是一片让人喘不过气的死寂。
客厅里没有开灯，只有窗外透进来的微弱路灯光，在地板上投下一片模糊、昏暗的光影。八岁的浩浩趴在小小的书桌上，早已沉沉睡去。孩子小脸蛋上还挂着未干的泪痕，眉头紧紧蹙着，连睡梦里都带着挥之不去的不安。他一只小手还紧紧攥着半截铅笔，笔尖在作业本上留下一道浅浅的、没有写完的痕迹。白天受到的惊吓、委屈与困惑，像一块小石头压在他心上，让这个本该无忧无虑的孩子，在极度疲惫中昏昏睡去，即便睡着了，也时不时轻轻抽动一下嘴角，像是在梦里寻找那个许久没有出现、也再也不会出现的妈妈。
张磊依旧一动不动地背对着卧室门口，像一尊被抽走了灵魂的石像。
从傍晚到深夜，他保持这个姿势，已经整整几个小时。
冷汗浸透了他的衣衫，干了又湿，湿了又干，在皮肤上结出一层薄薄的汗渍，又冷又黏，带来一阵阵难以忍受的不适感。可他不敢动，不敢坐，不敢躺下，甚至不敢大口呼吸，只能死死绷紧每一根神经，竖着耳朵捕捉屋子里任何一丝细微的响动。墙上那只老旧挂钟的秒针，每一次跳动，都像一记重锤，狠狠砸在他紧绷到极致的神经上。
滴答。
滴答。
滴答。
每一声，都在无声地提醒他——卧室的床上，躺着一具被他亲手杀死的尸体。
空气里那股若有若无的血腥味，并没有随着时间的流逝而散去，反而在密闭的房间里慢慢沉淀、弥漫，变得越来越清晰。张磊闻着这股刺得人太阳穴突突直跳、几欲作呕的味道，眼前一遍遍不受控制地闪过林晓梅临死前的模样。那双瞪得浑圆、充满绝望、不甘、又带着一丝悲凉的眼睛，像一幅定格的恐怖画面，牢牢钉在他的脑海深处，挥之不去。她嘴唇一点点发紫、脸色一点点灰败、身体从拼命挣扎到慢慢失去力气的画面，反复在他眼前回放，每一次回想，都让他浑身发冷，头皮发麻，心脏像是被一只无形的手狠狠攥紧，连呼吸都带着撕裂一般的疼痛。
他杀了人。
不是失手，不是意外。
是在明知道对方重病在身、毫无反抗之力的情况下，为了掩盖自己的罪行，为了逃避法律的惩罚，故意下了死手。
他杀死了与他同床共枕八年、为他生儿育女、省吃俭用一辈子的妻子。
杀死了刚刚从医院出院、身体虚弱到连走路都发飘、连说话都没有力气的女人。
杀死了儿子最依赖、最亲近、最离不开的妈妈。
而这一切的起因，仅仅是因为他嗜赌成性，偷偷将她辛辛苦苦攒了整整五年、用来化疗和手术的八万多块救命钱，挥霍一空。仅仅是因为林晓梅崩溃绝望、哭喊着要报警，他便在恐惧与极度自私的驱使下，彻底失控，选择了最极端、最冷血、最丧心病狂的方式——杀人灭口。
从他动手捂住妻子口鼻的那一刻起，他就亲手毁掉了这个家，毁掉了妻子，毁掉了儿子，也彻底毁掉了他自己。
悔恨、恐惧、慌乱、绝望……种种情绪像无数条冰冷的毒蛇，死死缠绕着他的心脏，越收越紧，让他连呼吸都变得异常艰难。他靠在冰冷的墙壁上，眼前一阵阵发黑，脑子里乱成一团，一会儿是林晓梅悲凉绝望的眼神，一会儿是浩浩委屈害怕的哭泣，一会儿又是警察破门而入、将他死死按在地上、戴上冰凉手铐的画面。
他比谁都清楚，自己已经走投无路。
藏，藏不住。
跑，跑不掉。
扔，扔不了。
卧室里那具慢慢变冷的身体，像一座沉甸甸的大山，死死压在他的身上，让他寸步难行。每多拖延一分钟，被发现的风险就增加一分。他比谁都明白，纸永远包不住火，谎言终究会被戳穿，罪恶迟早会暴露在阳光之下。可事到如今，他除了硬着头皮继续伪装，继续拖延，继续用一个又一个谎言，掩盖这场血淋淋的罪恶，再也没有任何办法。
时间一分一秒地流逝，深夜的寒意一点点渗透进房间，渗透进骨头缝里。
张磊浑身控制不住地一阵阵发抖，牙齿都开始轻轻打颤。他死死咬住下唇，直到尝到一股淡淡的血腥味，才勉强让自己保持一丝清醒。他不敢开灯，不敢发出任何多余的声音，只能在一片昏暗之中，死死盯着那扇紧闭的卧室门，仿佛这样就能将里面的秘密永远封存，仿佛这样就能假装什么都没有发生过。
就在他精神即将彻底崩溃的边缘，楼道里，忽然传来了一阵极轻、极慢，却在寂静夜晚格外清晰的脚步声。
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