陈默浑身血液好像瞬间冻住，又轰然冲上头顶。他握着桃木剑的手抖得厉害，指节捏得发白。师父没教过这个！从来没说过，念经超度的时候，棺材会自己开！
他僵在原地，眼睁睁看着。
那棺盖，一点一点，异常缓慢地，向后滑开。没有手在推，没有任何外力，它就像被里面什么东西，顶着，拱着，悄无声息地挪移。木头摩擦的声音折磨着神经。
终于，滑开一尺来宽。
一只枯瘦、布满深褐色老年斑的手，从漆黑的棺内探了出来，扒住了棺材的边缘。手指蜷曲，指甲灰白。
陈默的呼吸停了。
紧接着，是另一只手。
然后，一个花白的头颅，慢慢、慢慢地从棺材里升了起来。靛蓝色的寿衣肩头，露了出来。
是陈阿婆。
她坐起来了。
就那样，直挺挺地，从本该钉死的棺材里，坐了起来。寿帽有点歪，露出稀疏的白发。她缓缓地，极其僵硬地，转过脖子。烛光映在她脸上，那张三天前他亲手整理过的、枯槁平静的脸，此刻竟然微微扯动着，皮肤下面像有细小的虫在蠕动，嘴角一点点向上翘起，形成一个完全陌生、极其诡异的笑容。
浑浊的、已经有些灰白的眼珠，转动着，精准地，锁定了站在经台后、呆若木鸡的陈默。
三
她的嘴唇翕动，喉咙里发出一种“嗬……嗬……”的、拉风箱般漏气的声音，但这声音，竟然汇聚成模糊的字句，干涩，尖利，刮擦着所有人的耳膜：
“细……佬……”
她叫他，用的是村里长辈对晚辈最寻常的称呼，可此刻听来，却让人骨髓发冷。
“你师父……没告诉你……”
她歪了歪头，笑容咧得更开，几乎到了耳根，露出光秃秃的牙床。
“……有些亡魂，是送不走的吗？”
最后几个字，带着一种恶意的、近乎嘲讽的拖长调子。
“鬼啊——！！！”
守夜的亲戚彻底崩溃了，尖叫着连滚带爬冲向门口，撞翻了凳子，踢倒了火盆，香灰和未燃尽的纸钱扬了满屋。门被轰然撞开，夜风卷着潮湿的土腥气猛灌进来，吹得白烛疯狂摇曳，几乎熄灭，灵堂内光影狂乱，那些纸扎的童男童女在墙上投下张牙舞爪的巨大影子。
混乱中，陈默却像被钉死了。他瞪着棺材里坐起来的“阿婆”，那双灰白的眼睛似乎还在笑，直勾勾地看着他。师父的桃木剑沉重如铁，他抬不起手。喉咙发紧，念了半晚的经文碎成粉末，一个字也吐不出。
恐惧像冰水，从头淋到脚，但他胸腔里却有什么东西在烧，烧得他眼睛发痛。不是怕鬼——干这行，怕鬼就别端这碗饭——而是一种更深的、被彻底颠覆和愚弄的惊骇。这不对！这完全不对路！
最后一点理智绷断前，他猛地扭转头，不再看那棺材，撞开身边瘫软在地的一个远房侄子，踉跄着冲出了灵堂，冲进了外面浓得化不开的夜色里。身后，是彻底炸开锅的哭嚎、尖叫，以及夜风穿过洞开堂屋门的呜咽。
他一口气跑出老远，直到肺叶火辣辣地疼，直到身后村里的喧嚣被夜晚的虫鸣和风声取代，才腿一软，扑倒在一片冰凉的稻田埂上，剧烈地干呕起来，却什么也吐不出。冷汗早已浸透内衫，贴着皮肤，阴冷黏腻。
他在田埂上躺了不知多久，直到天际隐隐发白。手脚冰凉麻木，但那股烧灼般的惊悸稍微退去，理智艰难地回笼。
不对。
不是阿婆。
那感觉不对。阿婆的尸身是他亲手处理的，死亡的气息、僵硬的触感，他记得清清楚楚。而棺材里坐起来的那个“东西”，虽然顶着阿婆的脸，穿着阿婆的寿衣，可那笑容，那眼神，那声音里透出的意味……那不是一具尸体该有的。尸体不会“说话”，更不会露出那种……活生生的、充满恶意的嘲讽。
可如果不是阿婆……那是什么？棺材里只有阿婆。他亲手放进去的。
一个荒谬绝伦、却又让他浑身战栗的念头钻进脑海：会不会是……别的“东西”，上了阿婆的身？或者，干脆占了阿婆的“坑”？
师父模糊的告诫在耳边响起：“……有些东西，它不按死理来。”
四
陈默挣扎着爬起来，脸上沾着泥土和草屑。他必须回去看。必须再看一眼棺材。现在，立刻。趁着天还没大亮，趁着村里人还没完全围过来。
他拖着发软的双腿，折返回村。靠近陈家老宅时，已经能听见嘈杂的人声。灵堂外围了不少人，指指点点，脸上交织着恐惧、兴奋和猜疑。没人敢进去。
陈默拨开人群，他脸色惨白，衣服皱巴，样子狼狈，但眼神里有一种豁出去的狠劲，竟让堵在门口的人下意识让开一条缝。
灵堂内一片狼藉。翻倒的桌椅，散落的供品，满地的香灰纸钱。白烛已经燃尽，只剩几缕青烟。晨光从洞开的大门和窗户照进来，驱散了部分昏暗，却让一切显得更加破败颓唐。
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