所有人都成了观众。
他们在等。
等孙连城如何走出这个死局。
等着看他，会不会当众出这个丑。
孙连城依旧稳坐泰山。
他脸上甚至还挂着那抹淡笑，仿佛眼前这个咄咄逼人的男人，并非活物。
他没看季德海，也没看任何其他人。
他的目光，落在自己面前那杯同样满的酒上。
清澈的酒液里，映出头顶水晶灯细碎的光。
时间，一秒，一秒地凝固。
季德海高举空杯的手臂，开始感到一丝酸麻。
他脸上那近乎完美的仰慕笑容，嘴角已经不受控制地开始抽搐，一点点变得僵硬。
钱正明嘴唇翕动，似乎想开口说句什么，打破这令人窒息的僵局。
就在这时。
孙连城，动了。
他没有去端自己的酒杯。
而是不紧不慢地，拿起了桌上的公筷。
筷子伸出，越过转盘，精准地夹起一小片刚刚上桌，还冒着热气的白切鸡。
那片鸡肉带着剔透的鸡皮，微微颤动。
他收回手，将鸡肉放进自己面前的味碟里。
慢条斯理地，让鸡肉的每一面，都均匀地蘸上酱油。
然后，他抬起头。
目光第一次，落在了季德海的脸上。
那道目光很平静，没有讥讽，没有愤怒，甚至没有温度。
就像在看一件与自己无关的物件。
季德海举杯的手臂，竟不受控制地微微一沉。
“季总，”
孙连城开口了，声音不大，却像一根针，清晰地刺入每个人的耳中。
“酒，喝得太急，容易伤身。”
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