铜锁开启的瞬间，发出一声艰涩的“咔哒”声，仿佛一个被尘封了太久的叹息。
幽微而清冷的樟木香气混杂着旧日时光的味道，扑面而来。
箱中并无太多杂物，只是一些母亲生前的茶经手稿，几件素雅的旧衣，以及最上层，一个用素色锦囊包裹的小物。
苏晚卿的指尖微颤，解开了系了三年的死结。
锦囊打开，里面静静躺着的，是一方叠得如豆腐块般整齐的旧茶巾。
正是她以为在三年前那场仓皇的离别中，遗失的最后一件东西。
茶巾的材质是最好的细棉，边缘的针脚细密得几乎看不见，是当年她趁着午后阳光正好，一针一线亲手缝制的。
她记得，三年前的一个深秋，傅承砚高热不退，整个人烧得意识模糊，却固执地不肯去医院，更不许旁人近身。
那几夜，她就守在他床边，用这条茶巾浸了冷水，一遍遍为他擦拭滚烫的额头和手心。
后来他病愈，这条茶巾便成了他的专属，只用来擦拭他喝茶时不慎沾在指尖的水渍。
离婚那天，她收拾行李，将所有与他有关的物品悉数留下，唯独想带走这条茶巾，却翻遍了整个衣帽间也找不到。
她只当是自己无意中遗落在了哪里，成了那段婚姻里最后一个无声的句点。
没想到，它一直在这里，在母亲的遗物箱中，像是冥冥中被什么力量妥善地保管了起来。
茶巾被洗得有些发白，但入手依旧柔软。
凑近鼻尖，除了樟木的清香，竟还萦绕着一丝极淡的、若有似无的松烟香。
那不是她惯用的熏香，而是烬归堂后山，傅承砚亲手搭建的那座炭窑里烧出的松炭独有的味道。
有人，在常年用这味道熏养着它。
是谁？
一个荒唐却又无比清晰的念头瞬间攫住了她的心脏。
是阿墨吗？
还是……
苏晚卿的心跳漏了一拍。她不敢再想下去。
她将茶巾重新小心翼翼地叠好，转身从博古架上取下一只新烧制的素白陶罐，将茶巾放入其中。
盖上盖子，封存那段记忆的刹那，她对着冰冷的陶罐，用只有自己能听见的声音低语：
“不是不要，是不敢信……你还留着。”
这句没头没尾的话，究竟是在对谁说，连她自己也分不清。
同一时刻，山间的雾气还未完全散去。
“见春径”上，林工正穿着雨靴，例行巡查昨夜一场暴雨后的排水系统。
他经验丰富，一眼就看出其中一段路基的泥土比别处要松软许多，像是新近被翻动过。
职业的敏感让他立刻警惕起来。
他俯下身，用随身带的工兵铲拨开湿润的浮土，铲尖却磕到了一个硬物。
他伸手一探，竟掘出一只已经残破的陶罐。
罐口用油布封着，但已经破损。
林工皱着眉打开，里面并非他想象中的违禁品，而是一叠用油纸紧紧包裹的纸张。
他小心翼翼地展开，瞳孔骤然收缩。
那竟是苏晚卿过去三年在烬归堂的采茶记录副本！
每一页都用极细的笔迹记录着日期、天气、采摘的茶叶品类与重量。
而真正让林工这位见惯了风浪的汉子感到头皮发麻的，是页边空白处，布满了另一种截然不同的笔迹——是傅承砚的字。
“三月初七，晴。她今日采明前龙井七两二钱，比昨日多三钱。左手食指被新叶划破，未包扎。”
“三月十五，雨。她穿了那件我送的青灰色茶服，袖口磨了边。淋了雨，不知会不会着凉。”
“四月初一，风大。她称茶时，有片飞絮落在发间，停了很久。”
一行行，一字字，像一个沉默的旁观者，用最笨拙、最偏执的方式，将自己活成了她的影子。
他不敢靠近，便将她的每一天，都刻在了这不见天日的记录里。
这些纸张被细心地覆上了一层薄蜡，以防潮湿。
显然，埋在这里，是为了离她的“见春径”更近一些。
林工胸口一阵发堵，他默默地掏出手机，将这几页纸拍下存档，而后将所有东西原样包好，放回陶罐，重新深深地掩埋。
他在自己的工程日志上，只记下了一句：“有些爱，连地脉都记得。”
清晨的寒露打湿了祠堂的青石台阶。
阿墨如往常一样清扫，目光无意间扫过供奉在香案旁的“承卿草”时，整个人倏然定住。
那盆栽中，作为支架的那一截早已枯死的湘妃竹杖顶端，竟然从干裂的竹节内部，倔强地顶出了一点点稚嫩的、不可思议的绿意。
枯木逢春，死竹生芽。
阿墨怔在原地，想起昨夜茶会结束，他独自在此焚香，对着袅袅青烟曾低声问过：“若一人已化作尘土，另一人还在原地苦等，这究竟算执念，还是妄念？”
此刻，这株新芽，给了他最无声、也最震撼的回答。
他一言不发，转身取来山泉水，用指尖沾着，一滴一滴，无比珍重地滴在那点嫩绿之上。
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