他瘫坐在冰冷的土炕边缘，相士那因极度恐惧而扭曲狰狞的面孔，那尖厉如同诅咒的声音，尤其是那六个字——“活不过二十三”——如同附骨之疽，一遍又一遍，不受控制地在眼前浮现，在耳边尖锐回响。
“活不过二十三……活不过二十三……”
他今年，已经二十二了。
所以，距离那个注定的死期，只剩下不到一年？三百多个日夜？
原来如此……原来如此！
他所有的倒霉，他身上那驱之不散的“不祥”，他从小到大的孤独与排挤，他所承受的一切苦难和冷眼，都并非偶然，并非他做错了什么，而是早已写定的命数？他的人生，从降生的那一刻起，就被打上了死亡的烙印，只是一个等待最终时刻到来的、绝望的倒计时？
一股前所未有的、冰冷彻骨的绝望，如同北地最深寒的冰潮，灭顶而来。瞬间淹没了他的四肢百骸，冻结了他的血液，吞噬了他心中最后一点微弱的光。他甚至连愤怒和悲伤都感觉不到了，只剩下一种无边无际的、令人窒息的虚无和认命。
原来，连挣扎都是徒劳。
就在这时，老旧的门轴发出一阵艰涩冗长的“吱呀”声，被人从外面缓缓推开了。
是爷爷。
他端着一只粗陶碗，里面盛着大半碗冒着些许微弱热气的野菜糊糊，沉默地走进来，将碗轻轻放在炕沿上。他看着林晚那如同死人般毫无生气的、灰败的脸色，深深叹了口气，那叹息里裹挟着岁月和无尽重压留下的、深不见底的疲惫。
他没有出言安慰，说那相士是胡说八道。也没有质疑那判词的真实性，呵斥他不要胡思乱想。他甚至没有提起白天村口发生的任何事。
他只是伸出那双干枯如老树皮、布满裂口和厚茧的手，重重地、几乎用尽了全力地，按在了林晚冰冷、单薄、微微颤抖的肩膀上。那力道之大，带着一种不容置疑的沉甸，几乎要捏碎他的骨头。
林晚被肩上传来的剧痛和沉重的压力惊醒，茫然地抬起头。
他看到爷爷那双总是笼罩着厚重忧虑的眼睛里，此刻正翻涌着比以往任何时候都要复杂难言的情绪。在那深不见底的、几乎要将人溺毙的忧虑之下，林晚清晰地看到了一种东西——一种下定决心的、破釜沉舟的、近乎悲壮的决绝。那是一种看到了尽头，却依然要踏出一步的毅然。
爷爷的目光，越过了他苍白年轻的脸庞，投向窗外那沉甸甸的、仿佛凝固了的夜色，仿佛在凝视着某个无法逃避、正在加速逼近的命运节点。他的嘴唇微微翕动了几下，喉结滚动，似乎有千言万语堵在胸口，最终，却一个字也没有吐露。
只是那按在林晚肩头的手，力道没有丝毫放松，反而更加沉重。那沉默，比任何言语都更具力量，也更让人心慌。
仿佛在无声地宣告：该来的，终究会来。而他们，已无路可退。
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