联邦纪元八年三月十三日。
凌晨四点。
精英堡垒核心区，地下三百米。
最高议长办公室没有窗户。
四面墙壁都是实心混凝土，厚度三点七米，足以抵御五百吨当量的直接命中。
此刻，这间密室里只有一个人。
汉斯·冯·施特劳斯。
六十二岁，末世前精英财团继承人，末世后精英堡垒的缔造者，十七年来从未踏出核心区一步的——囚徒。
他的桌上摊着三份报告。
第一份：能源核心剩余寿命——四十三天。
第二份：过去七十二小时非法越境人数——1,747人。
第三份：联邦装甲旅已在一百七十公里外完成集结。
他不需要看第四份。
因为他知道第四份报告的内容。
没有第四份报告。
情报系统已经瘫痪。
边境守军拒绝接听加密专线。
第七区、第五区、第三区基层管理站的通讯频道里，只有47.3MHz的联邦广播。
他甚至不知道自己的国防部长现在在哪。
——三小时前，有人看见他驾车驶向边境线。
汉斯把三份报告叠在一起。
他没有揉。
只是整齐地码成方堆，推到办公桌边缘。
然后他拿起桌上的红色座机。
这是十七年来他使用过的第十七部加密专线。
前十六部的终端都死了——被联邦渗透，被下属叛卖，被他自己清洗。
第十七部还活着。
至少现在活着。
他拨通了一个号码。
“血牙。”
听筒里传来粗重的喘息声，像受伤的鬣狗在舔舐伤口。
“议长大人，您终于想起我了。”
汉斯没有理会语气里的嘲讽。
“五百万信用点。”他说，“联邦信用点。”
对面沉默了三秒。
三秒后，那声音变得更加低沉：
“多少兵？”
“你全部。”
“我的兵不便宜。”
“五百万。”
“不够。”
“事成之后，希望壁垒的仓库，你拿三成。”
呼吸声变得更重了。
“秃鹫呢？”
“我给他四成。”
“你疯了。”
“也许。”汉斯说，“所以你最好趁我疯得更厉害之前，把兵带过来。”
通话切断。
他没有说集结地点。
因为他知道“血牙”会派人跟踪。
他会来的。
他必须来。
因为五百万联邦信用点，足以让他和他手下三百七十个亡命徒后半辈子不用再舔血。
——如果他有后半辈子的话。
联邦纪元八年三月十四日。
精英堡垒北部废弃矿区。
三百七十名“血牙”帮众在此集结。
他们来自北境冻土带、西伯利亚废弃城市群、以及任何文明触角尚未抵达的黑暗角落。
他们的武器五花八门：改装过的末世前制式步枪、自制的黑火药霰弹枪、甚至还有几把从联邦黑市走私来的高斯步枪。
他们的脸上布满冻疮、烧伤、弹片疤痕。
他们的眼睛里没有恐惧。
因为他们早就没什么可失去的。
“血牙”本名不详，代号来自他嘴角那道从唇角延伸到耳根的旧疤——据说是末世第三年被变异海象獠牙划开的，缝了四十七针。
他站在一辆改装过的矿用自卸车顶，俯视着他的三百七十个兄弟。
“精英堡垒开价五百万。”他说，“希望壁垒仓库三成。”
“这笔买卖，干不干？”
回应他的是三百七十支同时上膛的枪栓声。
“干。”
同一时刻，南境红岩峡谷。
“秃鹫团”团长杜克也收到了同样的邀约。
他和“血牙”是十三年的老对手。
争夺过水源、地盘、走私路线，彼此在对方身上留下过至少七道刀疤。
但今天是第一次合作。
因为价码开得太高了。
杜克站在峡谷顶端，看着下方正在集结的两千三百名匪徒。
这是他用十七年时间从废墟里拉起来的队伍。
比“血牙”多六倍。
武器也好得多——他甚至搞到了三台末世前封存的轻型装甲车，尽管引擎早就该大修。
他点了一支末世前的老牌香烟。
烟纸已经受潮，燃烧时发出滋滋声。
他吸了一口。
吐出的烟雾在干冷的空气中凝固成白色柱状。
“传话给血牙。”他说，“告诉他，我拿四成。”
“他呢？”
“三成。”
“他会答应吗？”
杜克笑了。
“他必须答应。”
“因为我是他活下去的唯一希望。”
联邦纪元八年三月十五日。
精英堡垒核心区。
汉斯站在窗前——这是他十七年来第一次主动走到窗边。
窗外没有风景。
核心区的建筑都是统一的银灰色，街道一尘不染，行人稀少。
这是他亲手设计的新世界。
没有贫穷。
没有饥饿。
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