“三十九年前……光绪二十一年，也是这么个秋天，雨还没停透，辽河的水还是浑的……你爹，就一个人，站在田庄台的泥滩边上。那时候，他还是个半大孩子，跟你现在不太一样，又好像……有点一样。”
老人的目光变得悠远，仿佛穿透了窝棚破败的墙壁，看到了数十年前那片同样荒凉的苇塘和雨幕。
“他就那么站着，浑身湿透，脸上……没什么表情。不像是害怕，也不像是看热闹。就只是……看着。看着滩上那条快死了的……东西。那眼神……我忘不了。后来我打听过，知道你们家……是昌黎袁家。知道你们家祖上……是干什么的。”
他收回目光，重新聚焦在袁镜吾脸上，那眼神锐利得不像一个垂死之人。
“你们袁家的人，世世代代，干的都是一样的事——记。把‘它’们出现的样子，‘它’们干了什么，‘它’们怎么死的……一样一样，记下来。不是为名，不是为利，就是……记下来。像刻碑，像……给天地写账本。”
他喘息着，枯瘦的手指，指向炕沿上那五块小小的、暗黄色的骨头。
“这五块东西……是留给你的。我老了，快死了，藏不住，也等不到了。你爹……他让你来营口，让你看见这些事，不是偶然。你身上……流着袁家的血。等你有一天，真正知道自己是谁，真正明白你们家是干什么的……你就会用得上这几块东西。它们……是个凭证，也是个……引子。”
窝棚里陷入了漫长的寂静。只有老人粗重艰难的呼吸声，和棚外风吹芦苇永无止息的呜咽。
袁镜吾坐在那里，看着那五块静卧的骨头，看着炕上气息奄奄、却仿佛完成了某种重大托付而神情松弛下来的老人，心潮翻涌，竟一时无言。
“留给……我的？” 他终于涩声问道。
李半仙没有再回答。他缓缓闭上了眼睛，仿佛用尽了最后的气力。只有胸口那微弱的起伏，证明他还活着。
许久，老人才极其轻微地，几不可察地点了点头。然后，他用尽最后一点力气，将摊开的粗布重新拢起，将那五块骨头仔细包好，推到了袁镜吾手边。
“拿走吧……藏好。别让……任何人知道。” 他的声音低如蚊蚋，渐不可闻，“等你该用的时候……自然会知道……怎么用。”
说完，他仿佛彻底卸下了重担，头一歪，沉入了昏睡，或者说，是昏迷。呼吸微弱而平稳，脸上那痛苦紧绷的纹路，似乎也舒展了些。
袁镜吾坐在昏暗的窝棚里，手里捧着那包沉甸甸的、带着老人体温和神秘嘱托的骨头，望着炕上那个生命如风中残烛般摇曳的老人，久久无法动弹。
棚外，秋风呜咽，苇浪如海。
这五块小小的“龙骨”，和老人临终前那番石破天惊的话语，像一把更加沉重、更加复杂的钥匙，交到了他的手中。而他前方的路，似乎也因此，变得更加迷雾重重，也更加注定。
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