恐惧是一种比流感传播速度更快的病毒。
尤其是在篮球场上，当一支球队最坚硬的那块盾牌被正面轰碎，剩下的部分，往往会比多米诺骨牌倒得还要干脆。
罗恩·阿泰斯特，这位新晋的DPOY，此刻看起来就像一只被人拔了牙的老虎。
那个回合之后，他的防守动作变得畏首畏尾，每一次林松持球逼近，他都会下意识地护住胸口——那里隐隐作痛的肋骨在提醒他，对面那个看起来精瘦的华夏人，体内塞着一台V12发动机。
犹豫，就是败北的开始。
林松怎么可能放过这种痛打落水狗的机会。
他开启了名为“点名”的残酷教学。
左手假动作虚晃，接体前变向，急停，干拔。
这一套动作行云流水，快得像是在快进播放。
“唰！”
“唰！”
每一次篮球摩擦网窝的脆响，都像是一把粗盐，狠狠地搓在步行者血淋淋的伤口上。
阿泰斯特完全跟不上节奏，或者说，他不敢跟。
半场结束的蜂鸣器响起。
58比42。
骑士队带着16分的巨大优势走回更衣室，林松半场独砍32分，而他对面的DPOY，数据栏上挂着刺眼的2分3篮板，还有那惨淡的3次犯规。
康塞科球馆的金黄色人海，此刻安静得有些诡异。
那些开场时还挥舞着拳头、高喊着要把骑士队剁碎了喂猪的狂热球迷，现在一个个面面相觑，手里的啤酒都温了。
他们引以为傲的铁血防守，在这个来自东方的暴君面前，脆弱得像是沾了水的卫生纸，一捅就破。
……
主队更衣室。
这里的气氛比停尸房还要压抑几分。
没人说话，只有沉重的呼吸声和冰袋融化滴水的滴答声。
“砰——！”
一声巨响炸开。
一块写着“Pacers”的战术板被狠狠砸在地板上，塑料碎片四溅，吓得那个新来的训练师一哆嗦。
雷吉·米勒站了起来。
这位已经39岁、发际线严重后移的老将，此刻双眼通红，脖子上的青筋像蚯蚓一样扭曲暴起。
他不像是在看队友，倒像是一头被逼到绝境、准备择人而噬的秃鹫。
“看看你们这副德行！”
米勒的声音沙哑刺耳，像是两片生锈的铁皮在摩擦。
他大步走到阿泰斯特面前，一把揪住这个比他壮两圈的壮汉衣领，唾沫星子喷了对方一脸。
“罗恩！你在怕什么？啊？！你的肌肉是充气的吗？你的狠劲去哪了？被一个新秀吓破胆了？！”
阿泰斯特低着头，眼神躲闪，平日里的那股疯劲荡然无存，像个做错事的小学生。
“软蛋！一群软蛋！”
米勒一把推开阿泰斯特，环视四周，目光阴冷如刀。
更衣室里没人敢和他对视。
“听着。”
米勒深吸一口气，平复了一下快要爆炸的肺叶。他从地上捡起半截战术板，手指用力地指着上面那个红色的圆圈。
“下半场，把球给我。”
“只要我这把老骨头还没断，印第安纳就没输。”
米勒眯起眼睛，那双浑浊的眸子里透出一股令人心悸的凶光。
“那个嚣张的小子以为光靠身体就能赢球？”
“我会让他知道……”
米勒咧开嘴，露出一口森白的牙齿，笑容阴森。
“姜，还是老的辣。”
……
下半场开始。
空气里的味道变了。
如果说上半场是力量的正面碰撞，那下半场，雷吉·米勒把比赛变成了一场充满了算计、陷阱和肮脏手段的泥浆摔跤。
他不再去做那些消耗体力的无球跑动。
推人、拽球衣、隐蔽的肘击、教科书般的假摔……
为了赢球，这个NBA历史上着名的垃圾话大王，毫无保留地展示了他那毕生的“绝学”。
裁判似乎也因为他是即将退役的传奇，哨子变得格外有人情味。
第三节第5分钟。
米勒在底角接球。
面对林松的贴身封堵，这老家伙并没有急着出手。
他先是用那干枯的手肘隐蔽地顶了一下林松的肋骨，然后做了一个极其逼真、甚至可以说有些滑稽的投篮假动作。
就在林松重心稍微上提的瞬间。
米勒居然主动往前一跳，整个人像是被卡车撞了一样，夸张地往林松身上一靠，顺势把球往天上一扔。
那姿势，比好莱坞的特技演员还浮夸。
“嘀——！”
裁判哨响。
球砸在篮板上，居然鬼使神差地弹进了框。
3+1。
“Yeah！！”
米勒落地后兴奋地挥舞着那根细长的胳膊，冲着看台疯狂怒吼，仿佛他刚刚拯救了世界。
康塞科球馆那死寂了半场的火药桶，瞬间被这点火星引爆。
“米勒时刻！米勒时刻！”
全场两万人起立高呼，声浪震得头顶的大屏幕都在抖动。
分差被缩小到了8分。
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