雪，停了。风，却像被激怒的野兽，在冻硬的街巷间疯狂冲撞、嘶吼，卷起地上冰冷的浮雪，抽打在脸上如同砂纸打磨。武韶蜷缩在一座废弃砖窑坍塌形成的、仅容一人的浅坑里，破棉袍裹得像一具冻僵的尸体。每一次呼吸都带着灼烧肺叶的剧痛，喉咙里粘稠的血腥味挥之不去。左手掌心的灼伤在寒冷中反而爆发出更尖锐的刺痛，与腹腔深处那团永不熄灭的暗火内外夹击，蚕食着他仅存的意识。
他需要热量。需要一点能把快要冻僵的血液和意志重新点燃的东西。他颤抖着，从破棉袍最深的暗袋里，摸出小半块冻得硬邦邦、边缘发黑的高粱饼子。这是“寒窑”里最后的储备。他用牙齿撕咬着，坚硬粗糙的饼渣刮擦着食道，如同吞咽着冰碴和沙子。他强迫自己咽下去，胃袋对这冰冷的异物发出痛苦的痉挛，随即又被那团顽固的病灶之火吞噬。一股带着酸腐味的暖流，极其微弱，极其缓慢地，沿着冰冷的血管艰难扩散开，带来一丝虚幻的、如同回光返照般的力气。
就是现在！
他猛地从浅坑里支起身体，动作牵扯得眼前一片漆黑金星乱冒。他咬紧牙关，齿缝间渗出血丝。深陷的眼窝里，那点冰冷的光芒在极度的疲惫和痛楚中，如同淬炼过的精钢，锐利得刺人。他从怀里掏出那份伪造的“义烈团密令”。纸张粗糙泛黄，落款处那方暗红、狰狞的印章在昏暗的光线下，如同刚刚凝固的、来自地狱的烙印。
文书已成。骨灰已献。
现在，需要将这枚足以焚城的毒焰，精准地投入那名为“宪兵队”的油锅！
他选择了“七道沟”。不是沟口，也不是核心区，而是靠近沟尾那片被污水和垃圾环绕的、如同城市烂疮的棚户区边缘。这里是真正的三不管地带，是绝望、污秽和地下交易的温床。一个用破木板和油毡纸胡乱搭建的窝棚，歪斜地立在一条散发着恶臭的冰河旁。窝棚没有门，只挂着一块脏得看不出颜色的破布帘子，在狂风中猎猎作响。棚顶的破洞透出里面一点昏黄摇曳的煤油灯光，隐约传来压抑的咳嗽和孩子的哭闹。这就是“鬼市”的神经末梢，是消息和脏物最原始流通的“下水道”。
武韶没有靠近。他像一道真正的影子，借着狂风的呼啸和废弃砖堆的掩护，悄无声息地潜行到距离窝棚十几米外的一个污水坑边缘。坑里的污水早已冻成肮脏的、带着各种秽物形状的灰黑色冰坨。他蹲下身，冰冷的寒气瞬间侵入骨髓。他迅速环顾四周，风雪肆虐，视野模糊，只有远处几点鬼火般的灯光在风中摇曳。时机正好。
他从怀里掏出那份伪造文书。没有信封，没有包装。他找来一块半埋在冰坨里的、边缘锋利的碎瓦片。然后，他用尽全身力气，将那份浸透着“印匠”心血和他自己鲜血的文书，狠狠地、反复地在地上摩擦！粗糙的纸面迅速被砂砾、冰屑和污水浸透、刮花，边角卷曲破损，落款处的暗红印泥也被污渍沾染、模糊，整张文书瞬间变得肮脏、陈旧、充满地下流通的痕迹，仿佛已经在某个阴暗角落传递了无数次。
做完这一切，他将沾满污泥的文书卷成一个紧实的筒，用一根随手捡来的、同样肮脏的细麻绳草草捆扎了两圈。然后，他深吸一口带着浓重腥臭的冰冷空气，积攒起最后的力量，手臂猛地一挥！
卷成筒的文书，如同被风吹起的垃圾，划过一个低矮的弧线，精准地穿过窝棚门口那块破布帘子被狂风吹起的缝隙，“啪嗒”一声，落在窝棚内满是泥泞和污物的地上，滚了几滚，停在了一个正在火塘边烤火、衣衫褴褛、满脸麻木的老妪脚边。
窝棚里响起一声短促的惊呼和孩子的哭闹声。随即是压抑的咒骂和翻动声。
武韶没有停留哪怕一秒。投出文书的瞬间，他就像被抽掉了最后一丝力气，身体猛地向后一仰，重重靠在一块冰冷的断砖上。冰冷的触感让他打了个激灵，强行拉回了即将涣散的意识。他挣扎着，手脚并用，像一条受伤的蜥蜴，贴着冰冷的地面，迅速向远离窝棚的、更深的黑暗和废墟中爬去。风雪很快吞噬了他爬行留下的微弱痕迹。
窝棚里。那老妪浑浊的眼睛盯着脚边突然出现的、肮脏的纸卷。她犹豫了一下，用一根烧火棍小心翼翼地拨弄了一下。纸卷散开一点，露出里面模糊的字迹和那方狰狞的暗红印记。她不识字，但那印记的形状和颜色，让她枯槁的脸上瞬间爬满恐惧！她认得这东西！这绝不是她们这种底层挣扎的蝼蚁该沾惹的东西！这是灾祸！是天大的灾祸！
“瘟神！瘟神上门了！”老妪发出惊恐的嘶叫，像被踩了尾巴的猫，猛地将那纸卷踢开，仿佛它带着致命的瘟疫。纸卷滚到了旁边一个蜷缩在破草席上、面黄肌瘦的年轻男人脚下。男人被吵醒，不耐烦地捡起纸卷，借着昏黄的煤油灯光，眯着眼，勉强辨认着上面模糊的字迹。
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