那块断砖还在。战孤城白天坐的那块。上面的温度早就散了，摸上去冰凉。
他坐下来。
断砖旁边的地面上扔着一块油布。暗红色的血渍浸透了布面，风干后变得硬邦邦。战孤城活着的时候，每天拿这块油布擦左臂的护铠，从来不用别的东西。
凌飞雪把油布捡起来。
他拔出自己的白剑，放在膝盖上。
没有用平时的方式擦——快、狠、一气呵成。
他拿着那块硬邦邦的油布，从剑柄开始，一寸一寸地往剑尖推。
慢。
钝。
不急不躁。
推到剑尖，翻过来，再从剑柄开始。
一个老兵路过，站住了。看了半天。
什么也没说。从怀里掏出一根干草根，扔在凌飞雪脚边。
凌飞雪低头看了一眼。弯腰捡起来，叼在嘴里。
苦。
不是那种药汤的苦，是草根里带着泥土的涩味，越嚼越苦，嚼到最后只剩一股子说不上来的麻。
战孤城嚼了二十七年。
——
后半夜。
城墙底下的地面响了。
不是震动。是声音。极低、极闷的“咕噜”声，从地底深处传上来，一波一波，有节律，像什么巨大的东西在翻来覆去地消化食物。
吃什么呢。
吃那四十个老兵。吃他们燃烧殆尽的生命之火。吃他们灌入城墙六十年的剑意残渣。
咕噜。咕噜。
城墙上有人开始呕吐。不是身体的反应，是心理的。
剑无意的古剑自己动了。
老头明明没碰剑柄，那柄破烂的古剑就从鞘里滑出来，悬在他身前三寸处。剑身上的裂纹在月光下一明一灭，像心跳。
跳得很慢。
慢得让人难受。
剑无意盘腿坐在垛口下面，抬头看着那柄跟了自己六十年的剑。
裂纹比早上又多了三道。最长的一道从剑柄延伸到剑身三分之二的位置。照这个速度，用不了几天，它也会碎成铁粉。
“你也撑不了多久了。”
老头伸出手，用食指轻轻按在剑身最大的那条裂纹上。
古剑嗡了一声，很轻，像老人的叹息。
——
寅时。
天亮前最黑的时候。
灰雾深处亮了。
不是日出。
是绿的。
一种烂掉的绿，像尸体泡在水里泡了一个月之后发出的那种荧光。这种光从地平线上升起来，均匀地涂满了半边天幕。
所有人都被这光照醒了。
城墙上的剑修爬起来，扶着垛口往外看。
然后没人说话了。
荧光照亮了兽潮。
从城墙脚下一直到天际线消失的地方，全是。密度比白天那一波翻了五倍不止。地面被踩得看不见土色，全是黑压压的甲壳和节肢。暗红色的眼珠子连成片，铺在灰雾底层，像一张铺开的地毯。
会飞的种类盘旋在兽群上空，翼展遮住了荧光，投下一片片移动的阴影。
地底的“咕噜”声停了。
取而代之的，是兽群踩踏地面发出的低频共振。那种频率刚好卡在人体不舒服的区间上，胸腔跟着一起抖，呼吸节奏被强行打乱。
一个老兵靠在垛口上，低头看了看自己手里那柄卷了刃的铁剑，又抬头看了看城外那片看不见边际的黑色。
他笑了一声。
“看来今天的早饭可以省了。”
没人笑。
但也没人怕。能怕的人昨天就怕完了。剩下的这些，要么是老到不怕死的，要么是年轻到不知道怎么怕的。
剑无意站起来。
古剑从虚空中落回手里。
“所有人上墙。”
老头的声音传遍全城。不高不低，刚好压住外面的共振频率。
百夫长们开始喊人。不需要喊第二遍。
能走的自己走上去。
不能走的被人架上去。
拄着断剑当拐杖的拄着上。绑着夹板的瘸着上。一条胳膊吊在胸前的，把剑别在腰带上，用另一只手扶着城垛站稳。
那八十三个神魂开裂的剑修也站起来了。有几个目光涣散，站都站不直，被左右两边的同伴夹在中间架着。军医冲过来拦。
“他们不能打了！上去就是送死！”
被架着的那个剑修扭过头，看了军医一眼。
眼珠子对不上焦，但手里的剑没掉。
军医张了张嘴，退到一边去了。
五百零一人。
站满了城头。
黎明前的风很冷，灌进甲缝里刺骨头。铁剑在手里握久了，和掌心的温度一样凉。
凌飞雪站在东段最前面的垛口上。
白衣换了。他从战孤城的营帐里找了件灰色的旧袍子穿上。不合身，袖子长出一截。
嘴里叼着那根干草根。
苦味已经嚼没了，只剩木头渣子在舌尖上硌着。
剑无意走到城墙最高处。
古剑横在身前。
他没有讲话。不需要讲。该说的昨天都说了。不退两个字还贴在每个人的骨头上。
老头看了一眼城外。
看了一眼城内。
然后把古剑往前递了一寸。
一个字。
“杀。”
五百零一柄剑同时举起。
没有喊声。没有口号。
只有金铁出鞘的声音，在黎明前最黑的天色里，汇成一条河。
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