铁桩唱了一整夜。
嗓子在天亮前彻底废了。最后几个音从喉咙里刮出来的时候带着血丝，但那股杀猪般的嘶吼确实把歌声顶了回去。
第四天。
饿。
这个字比噬魂兽的利爪更实在。营地翻了之后，粮仓被埋在三个塌陷坑底下，伏行者的尸体压着，刨不出来。能吃的东西在昨天中午就见了底。有人啃皮带，有人嚼绷带上的草药——能止血的东西，大概也能止饿。
这是一种很操蛋的绝望。不是那种轰然崩塌的，是一点一点往骨头缝里渗的。
凌飞雪天没亮就开始巡防线。
从西段接合部走到中段核心阵眼，再从核心阵眼折回东段新防线的端头。靴底踩在墙砖上，每一步的触感都在变。
不对劲。
他蹲下来，掌心贴着城墙面。昨天灌进来的剑意——那些从东段三百丈老城墙里拆下来的、存了几十上百年的古剑残意——正在流失。
不是被啃掉的。是自己在散。
像冬天端出去的热水，搁在外面没人碰，温度也一点点往下掉。
凌飞雪把中段和西段走了一遍。掌心贴墙，一段一段地测。数字在脑子里越滚越难看。
他找到剑无意的时候，老头蹲在垛口边上嚼干草根，眼睛盯着灰雾。
“壁障剑意一夜衰减两成。”
凌飞雪把数字报出来，没加任何修饰。
剑无意嚼干草根的腮帮子停了。
凌飞雪第一次看见这个老头的表情出现变化。不是惊恐，不是愤怒。是一种很深的疲倦从褶子底下翻出来，在晨光里暴露了一瞬，又被压回去。
“指挥使。按这个速度，灌再多进来也是白搭。根子不在墙上。”
剑无意把干草根吐了。
他站起来，走到垛口最高处。风把白发吹得东倒西歪。他蹲了六十年的这堵墙，此刻在他脚底下微微震颤。
“你知道浩气长城是怎么建起来的？”
凌飞雪没接话。剑院的典籍他翻过，说法不一，没有定论。
“不是垒出来的。”剑无意的声音被风削得很薄，“是种出来的。”
他往脚下跺了一脚。
“城基深处，有一枚祖剑心。初代建城者——名字早没了，典籍里只记了个代号叫——他以自身化剑，心脏凝成剑核，种在地底。这座城墙的每一块砖、每一缕剑意，都从那枚剑心里生长出来。壁障能自我修复，是因为根还活着。”
凌飞雪的手按在剑柄上。
“根要是死了？”
“城就是一堆石头。风一吹，雨一浇，三天散架。”
“王虫在啃它。”
不是问句。
剑无意点头。
“翻身不是翻身。是在嚼。每翻一次，咬掉一口。”
城墙上安静了十几息。远处灰雾翻滚，那种低沉的咕噜声又从地底传上来。规律的、不紧不慢的，正在消化的声音。
凌飞雪拔剑。
“我下去。”
“下去干什么？死？”
“保祖剑心。”
“城基底下是王虫的老巢。”剑无意转过身，“它在那儿趴了不知道多少万年。那片地底的每一粒沙子，每一条缝隙，都是它身体的一部分。你进去，等于一头钻进它嘴里。”
“不下去，城什么时候塌？”
剑无意看着他。
风过了三息。
“七天。也许五天。”
凌飞雪把剑插回鞘里。
“那就还有时间。”
“你去了回不来。”
“回不来是回不来的事。城塌了是城塌了的事。两件事，我只能管一件。”
剑无意没再说话。
他没拦。也没点头。
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消息是剑无意亲口说的。
站在城墙最高处，对着底下所有能站着的人。没有铺垫，没有安慰，就是干巴巴的几句话。
祖剑心在被啃。壁障在衰减。最多七天，最少五天。
五百八十一人站在墙上听完。
没人崩溃。
该崩的前三天就崩干净了。剩下的这批人，心里那根弦早就绷过了极限，反而松了。松下来之后，什么都能兜住。
有个老兵骂了句很脏的话，声音不大，被风卷走了。
旁边那个拄断剑当拐杖的，从怀里摸出一块巴掌大的木牌。上面刻着个女人的名字，字迹歪歪扭扭。他拿袖子擦了擦，递给身边的同袍。
“我要是先走了，帮我把这个带回山下。交给她。”
同袍接过来看了一眼，揣进怀里。
“说什么话？”
“不说什么。就把东西给她。”
这种对话在城墙上零零散散地响起来。像水面上冒出的气泡，一个一个的，不多不少。
有人递出一封没写完的信。有人解下脖子上戴了十几年的平安扣。有人把干粮袋里最后一块肉干掰成两半，大的那半塞给了旁边比自己年轻的人。
凌飞雪走到城墙最前面的垛口。
他把白剑从鞘里抽出来，剑尖朝下，插进面前的石砖缝隙。
剑身没入三寸，纹丝不晃。
他转过身。五百八十一张脸看着他。有老的有少的，有全须全尾的有缺胳膊断腿的。
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