“行啊，骂人都不带重样的？”
他抬起脚，直接踩上去，鞋底碾过血字，发出轻微的黏响，像是踩碎了一滩烂泥。
“下次换个狠的，这句我都听腻了。”
可刚走两步，箱子又震了。
里面传出断续的声音：
“快走……来不及了……”
“它们已经在现实扎根……”
林川停下。
他知道不能再拖。
必须联系周晓。
必须确认外面到底发生了什么。
他把箱子夹在腋下，拿起待机手机，拇指悬在拨号键上方。只要输入那段加密频率，就能接通量子通道。但他没急着按。
因为他感觉到，右臂上的纹身又开始发烫了。
不是灼热，也不是疼痛。
是一种……期待感。
像是有根看不见的线，正从皮肤下延伸出去，勾向某个遥远的节点。那枚纹身是陈默亲手刻的，图案是一只折翼的鸟，翅膀断裂处连着无数细线，像电路，也像神经末梢。它从未主动发热过。
林川低头看了眼地面。
刚才被他踩碎的血字，正在慢慢重组。
这次不再是文字。
是一串数字：
03:17
他呼吸一滞。
这个时间他记得。
陈默母亲消失的时间。
也是他一直不敢碰的记忆开关。
那时他们才十二岁。
那天凌晨三点十七分，整栋楼停电，走廊的应急灯闪了三下，然后彻底熄灭。陈默的母亲推开阳台门走出去，再也没回来。监控里没有她坠楼的画面，邻居也没有听到任何动静。警方查了三个月，最终以“失踪”结案。可林川清楚记得，那天晚上，他听见了童谣——一首从没听过、旋律扭曲的童谣，是从陈默家的方向传来的。那声音像是用坏掉的录音机反复播放，调子错乱，歌词模糊，却在他脑子里盘旋了二十年。
箱子突然变得滚烫。
他咬牙撑住，没有松手。
手指终于按下拨号键。
屏幕亮起，显示“连接中”。
广播还在播。
血字还在动。
而他的手机，开始发出第一声回应音。
滴。
第二声。
滴——滴。
第三声时，画面闪了一下，出现了一个模糊的轮廓。
女人的身影，站在一片雪地中，背对着镜头，肩上落满霜。
“林川。”她说，声音隔着千山万水传来，“你终于来了。”
是周晓。
她转过身，脸上戴着和陈默一样的裂痕镜片。
镜片后的目光，冷得像冻土下的铁。
“你知道吗？”她轻声说，“你早就死了。”
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