林川的后脑还在疼，像是有人拿铁锤从内往外凿他的头骨，一下又一下，砸得他太阳穴突突直跳。他背靠着隧道出口那堵粗糙的水泥墙，凉意顺着脊椎往上爬，像一条冰冷的蛇钻进了衣服里，贴着皮肤游走。这股冷让他稍微清醒了些——至少还能感觉到痛，说明他还活着，不是已经被人拖进那个该死的“世界”里去了。
他的右手死死攥着工作牌，指节发白，塑料边角深深嵌进掌心，血丝顺着虎口往下淌，混着些银色的小颗粒，在昏黄的路灯下泛着诡异的光，像是被什么东西腐蚀过。他低头看了眼手心，心里默默吐槽：这破牌子值个屁钱，非要我拿命护着？可他知道不行，这玩意儿比命还重要，是父亲留给他的唯一“信物”，也是他每次能从异界爬回来的通行证。
他喘得厉害，胸口剧烈起伏，像刚从深海里浮出水面的人，肺部火辣辣地烧着。空气浑浊得让人作呕，一股焦糊味混杂着金属锈蚀的气息，像是整条街的电路都被烧穿了。他把工作牌塞进内衣口袋，紧贴胸口放好。那里还能感受到心跳，咚、咚、咚，有力而真实。他闭了闭眼，心想：还好，我还在这儿，没被谁替换了。
右臂上的纹身还在发烫，像一块烙铁压在皮肉上，但比刚才轻了点。那是个扭曲变形的条形码，藏在皮肤底下，随着心跳一跳一跳，仿佛里面有东西在蠕动。他试着动了动手，神经猛地一抽，像是有根生锈的铁丝在血管里来回拉扯，疼得他咬牙切齿。“操……”他低骂一声，额头冒汗，“这破系统又抽风？就不能让我安生五分钟？”
他不能停。一停下来，那些画面就会涌上来——父亲站在昏暗的房间里，手里拿着针管，眼神空洞地看着他；玻璃墙后面，穿着白大褂的医生们面无表情地记录数据；还有那一句反复回响的话：“别信你爸说的话。”不是录音，是他六岁时的记忆碎片，每次发烧、疲惫到极限时，就会自动弹出来，像系统后台偷偷运行的老程序。
他摸向裤兜，想找第三个手机，那个存着《大悲咒》MP3的小黑机。这是他在快递站干了三年养成的习惯——只要进入异常区域，就靠经文压住脑子里的杂音。可掏出来的只是一块烧黑的电路板，屏幕碎成蛛网，外壳裂开，电池鼓包，正冒着丝丝白烟，像块刚从火堆里扒出来的废铁。
“又炸了？”他翻了个白眼，“老子这个月第四台了吧？公司报销吗？做梦去吧。”
他又翻别的口袋——主手机早就黑屏不开机，监测器信号全无，连心跳都检测不了。他抬手看了看腕带，绿灯熄了，红灯也不闪，整个系统瘫痪得像个废弃玩具。
街上静得出奇。
没有车声，没有风声，连平时满街乱窜的野猫都不见了踪影。路灯一根接一根地熄灭，像是被一只看不见的手逐个掐灭。地面映出他的影子，可那影子……动作慢了半拍，像是延迟播放的录像。他往前走一步，影子才缓缓抬起脚；他回头，影子却还盯着前方，仿佛有自己的意识。
他正要迈步离开，忽然听见头顶传来一声哼唱。
很轻，细若游丝，像小孩子在梦中呓语。
他猛地抬头。
十米高的路灯顶上，坐着一个穿红裙子的小女孩。她两条腿悬空晃荡着，光着脚丫踢着空气，怀里抱着一只破旧的布偶熊，棉花从裂缝里露出来，一只眼睛掉了，只剩个黑洞洞的眼窝。她嘴巴微微张着，不看下面，只是轻轻哼着一首听不清词的歌，旋律断断续续，带着某种机械般的节奏感。
每唱一个音，路边的摄像头就“啪”地炸一个。玻璃碎片如雨落下，在地上堆成一片亮晶晶的东西，反射着残余的灯光，像雪，也像泪。
他的倒影监测器炸了。
广告牌闪了几下，黑了。
商铺的自动门卡在半空，发出“滋啦”的电流声，再也合不上。
所有电子设备，全废了。
他掏出最后一个备用机，刚按下开机键，听筒里突然传出一段断断续续的声音：
“别听她……别让她唱完……”
是爸爸的声音。
沙哑、疲惫，却又异常清晰。
下一秒，手机屏幕“咔”地裂开，白烟喷涌而出，彻底报废。
林川站着没动，手指还停留在开机键上。他知道这不是幻觉，也不是系统故障。那是父亲早年录下的警告，一直埋藏在设备底层，只有在特定条件下才会触发。而现在它出现了，意味着一件事：他已经被卷入了那个“规则”之中。
意思只有一个——不要听她的歌。
可就在这时，一片飞溅的玻璃碎片在空中划过一道弧线，忽然转了个方向，斜斜反射出一道光。
光里浮现出几个字：
【和童歌玩游戏】
林川愣住了。
他不是第一次看到这种提示。每一次进入那个世界，脑子里都会跳出一条反常的指令。以前是“午夜必须照镜子笑”，听起来跟自杀没两样；后来是“听见哭声要往前走”，分明就是往陷阱里跳。可偏偏，他照做了反而活了下来。他曾在一个废弃医院里对着镜子咧嘴笑了十分钟，结果躲过了走廊尽头那只啃食记忆的怪物；也在暴雨夜里循着哭声走进塌陷的地铁站，反而找到了通往现实的出口。
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