林川感觉自己像是被塞进了一台老式洗衣机，还是那种滚筒卡了轴承、转起来哐当乱响的型号。身体被一股无形的力量撕扯着，往四面八方拉伸，骨头咯吱作响，仿佛下一秒就要从关节处崩断。耳朵里灌满了高频电流声，尖锐得像有人拿电钻在颅骨上打孔，又像是老旧收音机调频时发出的刺啦杂音，一层层刮过神经末梢。
他没闭眼——根本闭不上。眼皮像是被钉住了，硬生生撑开，眼球干涩发烫，像是被人用砂纸来回打磨过几遍。视野边缘开始掉帧，画面一卡一卡的，跟信号不良的直播似的，前一秒还清晰，后一秒就糊成一团马赛克。他想眨眼，可肌肉不听使唤，连最基础的生理反应都被这鬼地方剥夺了。
他知道这不是幻觉。
因为脚底那股凉意太真实了。金属板冰得能贴出水汽，正透过快递裤膝盖上的破洞，死死地贴在大腿根儿上，冷得他一个激灵。他踉跄往前扑，手肘“咚”地砸在地上，闷响在空旷房间里弹来荡去，震得虎口发麻，掌心火辣辣地疼。这动静太正常了，正常到让他心里一紧——真要是在做梦，哪会摔得这么疼？还知道硌哪儿？梦里的痛感都是模糊的，可这一下，连指甲缝里的旧茧都震得发颤。
他咬着牙撑起身子，膝盖抖得像踩在弹簧床上，每一下发力都像是在对抗某种看不见的阻力。他低头看了看手掌，指节蹭破了皮，渗出血丝，可血是暗红色的，没有滴落，而是像被空气吸住了一样，在皮肤表面凝成一颗颗小珠。
空气里有股味儿，消毒水混着铁锈，还有点实验室才有的塑料烧焦感，像是电路板过载后冒烟的那种呛人气息。头顶是冷白光的长条灯，一闪一闪，频率不高，但足够让人脑仁发胀，像是有根细针在太阳穴里来回穿刺。四周是墙，灰白色的合金材质，接缝处打了黑色密封胶，整齐得近乎病态，像是手术室和地下冷库的结合体。墙上挂着几块显示屏，黑着，屏幕表面蒙着一层薄霜，像是刚从冰柜里搬出来还没化开。
这不是太平间。
也不是他待过的任何一个倒影世界。
他低头看自己胸口——衣服破了个洞，正好对着心口位置。皮肤完好，没血，没伤口，但能感觉到里面有什么东西在跳。不是心跳，节奏不一样，一下重一下轻，像老楼里半夜漏水的水管，滴答、滴答，带着回音，震得肋骨发麻。他抬手摸了摸，指尖刚碰上皮肤，那搏动就猛地一颤，像是被吓到了，又像是……认出了他。
“原来你一直在这里……”
声音是从他嘴里出来的，但他自己都愣了一下。话太轻，说得也突然，像是憋了十年终于找到出口，结果一开口才发现嗓子早就哑了，像是被沙砾磨过一遍。他咽了口唾沫，喉咙干得发疼，心里却翻腾着一股说不清的情绪——不是愤怒，不是委屈，更像是一种荒诞的释然：原来你真的在这儿，原来我没疯。
前方三米远的操作台前，站着一个人。
背影很熟。肩膀宽，腰有点塌，后颈那块皮肤晒得发红，一看就是常年低头干活的姿势落下的毛病。那人穿着件旧款白大褂，袖口磨出了毛边，领口还沾着一点洗不掉的油渍，像是修车工顺手借来的制服。右手正捏着一块泛蓝光的结晶体，小心翼翼地放进仪器凹槽里，手指稳定得不像活人。那块结晶，和他胸口那个跳的东西，长得一模一样。
林川喉咙发紧，想往前走，腿却不听使唤。他盯着那人的背影，脑子里一片空白，又塞得满满当当。记忆像洪水冲垮堤坝，小时候父亲蹲在院子里修自行车，他蹲在旁边递扳手；父亲把最后一块肉夹给他，自己啃着骨头；还有那天晚上，镜面泛起涟漪，父亲被拖进去前回头看了他一眼——那一眼，他记了十几年。
他想喊“爸”，可这字卡在嗓子眼，硬是没敢吐出来——万一喊了，对方回头，不是呢？万一真是个长得像的壳子，笑眯眯地跟他说“你好，我是镜主安排的接待员”？那还不如现在就这样站着，至少还能骗自己一句“他还活着”。
他不敢赌。
就在这时候，整个房间变了。
不是爆炸，不是坍塌，而是像有人按了“透明”按钮。原本实心的墙壁、天花板、地板，一瞬间变得跟玻璃一样，能一眼望穿。外面是黑的，无边无际的黑，但黑里漂着东西——全是人。
成百上千个透明的茧状容器，悬在虚空中，每个里面都关着一个林川。
有的穿着高中校服，手里攥着一把生锈的水果刀，站在教室讲台上，对面是一群影子；他的眼神空洞，嘴角却咧着，像是在笑，又像是抽搐。有的披着破烂战甲，跪在雪地里，抱着一具看不清脸的尸体，雪花落在睫毛上都不化；还有一个，穿着病号服，坐在轮椅上，面前摆着一台老式录音机，正放着童谣，歌声稚嫩，却听得人脊背发凉。
他们全睁着眼，动作定格，像被按了暂停键的录像带。
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