林川的右手还在流血，那道伤口像是被烧红的刀刃划过，边缘焦黑，血珠顺着指缝往下滴，每一滴都砸在虚空中发出轻微的“滋”声，仿佛落在滚烫的铁板上。密钥紧贴掌心，发烫得像刚从熔炉里捞出来，热流顺着神经往胳膊里钻，烧得他整条手臂都在微微抽搐。他没敢回头再看那行用暗红写在虚空中的规则一眼——那字歪斜如蚯蚓爬过墓碑，笔画还一颤一颤地蠕动，仿佛随时会渗进空间褶皱里消失。可他知道它说了什么：“唯有献祭知觉者，方可触碰倒影之核。”
他咬牙闭眼，不是怕，是怕自己看得太清楚，心就软了。
头顶的裂缝突然扩大，不是撕裂，而是像一张嘴缓缓张开，无声无息，却带着某种令人头皮发麻的仪式感。边缘泛着青铜锈色的光晕，斑驳陆离，像是千年古钟被唤醒时泛起的微光。一股吸力拽着他往上拔，不是风，也不是气流，而是空间本身在拉他，像有只看不见的手卡住他后颈，硬生生把他往里塞。那种感觉不像坠落，反倒像被塞进一条狭窄到极限的金属管道，四面八方都在挤压他的骨骼与神经，肋骨咯咯作响，耳朵嗡鸣不止。
“操……这破传送门就不能装个缓冲垫？”他心里骂了一句，本能想反抗，脚蹬箱壁，指甲刮出五道焦黑痕迹，火星四溅。可身体根本不听使唤——密钥震得更猛了，顺着掌心纹路往骨头缝里钻，像是无数细小的金属虫子正啃噬他的骨髓，又痒又痛，深入骨髓。它早就不属于他，只是借了个壳子等这一刻。他忽然想起接这单任务前，那个藏在地下数据坟场里的老维修工说的话：“你拿的不是钥匙，是脐带。它是连着另一个‘你’的。”当时他还笑那人神神叨叨，现在想想，这老头怕不是早就看穿了他的结局。
他咬破舌尖，铁锈味在嘴里炸开，脑子瞬间清醒一瞬。痛觉是他现在唯一能确认“我还活着”的方式。血顺着下巴滴落，在半空就被撕碎成雾，连渣都没剩。他知道这地方不吃眼泪、不认求饶，但至少还收生理反应。他死死攥紧密钥，任由手臂肌肉绷到抽筋，整个人像块废铁被扔进时空绞肉机，连惨叫都挤不出来。
穿过裂缝时，耳膜“啪”地一声爆响，像是被人猛地扇了一巴掌。
外面没有天，也没有地。脚下是悬浮的八音盒残骸，大大小小，散落在灰白色的空间褶皱里，像是被谁随手打翻的记忆盒子。有的盖子掀开一半，发条歪斜，还在徒劳地转动；有的齿轮脱落，卡在半空不动，像时间在这里打了结；还有的表面布满裂痕，像被人用锤子砸过好几轮，裂口深处透出幽蓝的冷光。每个盒子都在响，但节奏错乱，调子跑得离谱。前一秒是七十年代电子琴版《小星星变奏曲》，下一秒跳成九十年代幼儿园磁带录音，再一转又是二十年前手机铃声那种刺耳循环。声音不重，却往颅骨里凿，听得人太阳穴直跳，脑仁发胀。
林川落地时膝盖一软，差点跪倒。他撑住最近一个八音盒边缘，那盒子“咔”地一声停了两秒，随即猛地提速，音乐变成快进十倍的鬼畜版本，音符挤在一起尖叫，仿佛要挣脱机械结构自我爆炸。他赶紧松手，心里直骂：“这玩意儿比KTV里喝醉的大哥点歌还难搞，老子送快递都没这么崩溃过。”
他喘了口气，抬头看向中央。
那儿立着个巨型八音盒，足有三层楼高，通体漆黑，表面刻满扭曲符文。那些符文不是雕刻上去的，而像是从内部渗出来的，如同血管搏动般微微起伏，每跳一下，空气就震一下。盒顶齿轮缓慢旋转，每转一圈就发出“咯噔”一声，像老式挂钟敲整点，沉重得让人心慌。盒身缠着无数银色锁链，粗如手臂，深深嵌进金属外壳，一直延伸进去，消失在盒体深处。锁链尽头绑着一个人形轮廓——很小，明显是孩子体型，蜷缩在盒内中央，一动不动。看不清脸，也看不出性别，只能感觉到那是个“被固定住的存在”。
他知道这就是目标。
密钥在他手里轻轻震动，频率变了，不再是乱抖，而是有规律地一颤一颤，像心跳接上了另一个节拍器。他没动，先摸出三部手机挨个检查。接单的那个早就没信号了；录异常现象的屏幕裂了条缝，正在自动重启；播《大悲咒》的那个……居然自己开了机，扬声器里传出的不是经文，而是《小星星变奏曲》的旋律，还是最原始的八音盒版本，清冷、机械、一丝感情没有。
他立刻按灭，心里冷笑：“连BGM都叛变了，这地方真会玩心理战。”
不行，音频系统被污染了。这种地方，任何外部输入都有可能触发连锁反应。他把手机全塞回口袋，改用呼吸控制节奏。深吸四秒，屏住两秒，慢呼六秒——这是他送快递高峰期堵在高架上时练的，防猝死专用。现在用来对抗时空紊乱，也算物尽其用。
音乐还在响，而且越来越齐。原本杂乱无章的演奏开始靠拢，像是某种无形力量在调音。他眼角余光扫到远处一块漂浮的碎片，上面映出他自己——六岁的模样，穿着旧背带裤，正伸手去够床头那个会发光的八音盒。画面一闪即逝，但他记得那天。母亲出差前夜，哄他睡觉时放的就是这首曲子。后来盒子坏了，再也没修好。他记得自己哭了很久，直到听见窗外雷雨声中传来一声猫叫，才止住哭。
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