手机屏幕上的【是】字刚被拇指按下去，整条街的灯就齐刷刷亮了。不是渐亮，也不是闪几下试探性的闪烁，而是“啪”一下全开，像有人在后台猛地拍下总闸，连空气都被这突如其来的光劈得一震，仿佛整个城市打了个冷战。林川还站在教学楼前的台阶上，右手掌心死死压着那枚铜印——它原本冰凉沉重，此刻却像一块烧红的铁片贴在皮肉上，隐隐发烫，电流顺着掌纹钻进骨头缝里，一路窜到后颈，让他头皮一阵阵发麻。左手机屏亮得发烫，几乎要灼伤他的指节，他下意识地蜷了蜷手指，又强迫自己松开——不能抖，不能露怯。
刚才那一秒的决断，像是把全世界的静音键给拔了。现在声音正从四面八方涌回来，带着回响、带着重量、带着情绪的锋刃，一刀刀刮过耳膜。他没动，也不敢动，生怕一挪脚，整个人就会散架成一堆零件。
先是脚步声。
杂乱无章，由远及近，像是潮水拍打堤岸的第一波浪头，踩着水泥地发出沉闷的“咚咚”声，每一步都像踩在他心跳的间隙里。
然后是喊声。
尖锐、嘶哑、愤怒或绝望，混在一起，分不清谁在求谁在骂。有人哭得像被掐住喉咙的猫，有人吼得满脸通红，脖子上的青筋跳得像要挣脱皮肤。
再然后，就是拳头砸在手机壳上的闷响。
“关掉它！立刻关掉！”一个穿格子衫的男人冲到围栏边，脸涨成猪肝色，额角青筋暴起，举着手机吼，“倒影世界是毒瘤！我爸就是在送快递时被吸进去的！你们看见了吗？他最后传回来的画面，整个人在镜子里一点点融化，像块肥皂！手指先没了，接着是手臂，最后只剩下一双眼睛还在动……还在看着我！”
他声音陡然哽住，喉结上下滑动，眼眶通红，嘴唇微微哆嗦，像是要把那些画面吞回去，可又吐不出来。林川看得清楚——他右手指甲已经抠进了掌心，血珠顺着指缝渗出来，滴在围栏上，像一颗颗暗红的雨点。
“你懂个屁！”旁边一个戴眼镜的女人反手把手机怼到他脸上，镜片后的眼睛布满血丝，鼻翼剧烈翕动，“没有倒影能源，现实电网三天崩盘！医院呼吸机停摆，交通系统瘫痪，连自来水厂都靠倒影区供能！你爸要是真在里面，出来也只剩半口气！你还想切断连接？你这是杀人！”
她说话时唾沫星子飞溅，手指几乎戳到对方鼻梁。两人差点撞头，后面的人群立刻分成两拨，往前挤，像两股逆向流动的岩浆。有人高喊“销毁权限”，挥舞着写满控诉的纸板，纸角划破空气发出“啪啪”声；有人跪地大叫“别切断连接”，双手合十像是在祈祷，额头磕在地上发出闷响。一个老头直接把手机摔在地上，屏幕炸成蛛网，碎片飞溅，嘴里念叨：“清净了，清净了……终于清净了。”话音未落，旁边小伙一脚踩上他鞋面，怒吼：“你清静了，我老婆还在倒影区做清洁工！她靠那份工资养两个孩子！你知道她在镜面走廊擦地板要走多少公里吗？你知道她每天醒来第一件事是确认自己是不是已经变成虚影了吗？”
人群如沸水翻腾。
哭喊与咒骂交织，推搡中有人跌倒，又被迅速扶起。一个穿皮夹克的年轻人掏出打火机，点燃了自己的手机套，火焰腾起时映出他扭曲的脸：“烧了它！让这一切结束！”
可没人跟着点火。反而有个老太太颤巍巍地伸手扑灭了火苗，低声说：“孩子，那是你妈留给你的唯一遗物吧？别烧，别烧……”
林川站在原地，像根插在暴风雨里的电线杆。风刮过耳际，带来无数破碎的声音：哭的、骂的、求的、笑的。有人声嘶力竭地背诵政府早年发布的《情绪管理条例》第十三条：“公民应保持理性克制，禁止因私人情感波动影响公共秩序。”可他自己声音都在抖，尾音像被风吹断的线头。还有人掏出打火机要点燃手机以示抗议，火光一闪，又熄了——或许是怕疼，或许是突然想起里面存着某张再也无法更新的照片。
广场上空飘着烧焦的塑料味，混合着人群的汗味和尘土的气息，闻久了喉咙发痒，像是吞了把灰。不知从哪翻出一面破旗，上面用红漆写着“要真相，不要幻象”，被几个人轮流举着，在空中划出颤抖的弧线，旗角扫过路灯时，竟发出一声轻微的“滋啦”，像是静电在咬金属。
他知道，这仗打不赢。
吵到最后，只会剩下仇恨和灰烬。
他闭上眼，深吸一口气。肺里灌满混杂着汗味和焦糊味的空气，胸口闷得像压了块铁。脑子里忽然蹦出一句老话——是他爸三年前消失前，在厨房擦桌子时随口说的：“人心比路线更难送准。”那时候他以为是废话，现在才明白，有些包裹，根本没法签收，只能等对方自己开门。他心里冷笑了一下：这年头，连情绪都成了快递件，还得看收件人愿不愿意签。
他睁开眼，不再看人群，也不再试图解释。他把注意力沉下去，沉到胸口那股闷胀感里，像是有什么东西卡在喉咙和心脏之间，不上不下，堵得慌。他默念：“让我看看你们真正怕什么。”
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