他顿了顿，看着对方的眼睛：“我不是不怕死，我是怕你们死得没意义。”
老兵喉结滚了一下，终于把手从胸前放下来，插进裤兜。动作不大，但在场的人都懂——这是认了半步。他的指节还在隐隐发红，那是刚才拍桌时撞伤的痕迹，指甲缝里甚至渗了点血丝，混着灰尘凝成暗褐色的小痂。
（这小子……居然没躲我的拳头。啧，难缠。）
林川又走到技术台前。那个戴眼镜的技术员叫方拓，代号“节点”，昨晚值夜班到现在都没合眼。他眼下乌青一片，镜片反着屏幕冷光，手指无意识地摩挲手腕上的屏蔽环——那是防止精神污染的装置，已经连续运转了六十三小时，外壳微微发烫，边缘甚至出现了蛛网般的裂纹。
“你信不信我无所谓。”林川说，“但我没藏数据。所有行动记录、伤亡统计、区域塌陷频率，都在共享盘里。密码是你生日加‘救命’俩字拼音首字母，你应该试过。”
技术员猛地抬头，眼神有点晃。他确实试过。昨夜凌晨两点，他偷偷输入了那一串字符，打开了加密文件夹。里面不仅有完整的作战日志，还包括一段从未公开的音频——是他妹妹被困第七区前最后传回的声音：“哥……我还活着……求你们别放弃……”
（我当时差点把手砸进键盘里……妈的，这混蛋怎么会有这段录音？他是怎么拿到的？）
“你要觉得我糊弄人，现在就能翻出来打我脸。”林川咧了下嘴，嘴角牵起一丝疲惫的笑，“欢迎监督，包退包换。”
角落里传来一声闷笑，像是谁憋不住喷出来的气。随即有人低声嘟囔：“操，这招狠啊。”
（这哪是交数据？这是直接把人心掏出来晾桌上烤啊……）
一圈走下来，林川回到主位前，没坐，而是拉开中央控制台的面板，调出加密界面。投影屏一闪，三组图表弹了出来。
“A图。”他指着左边，“过去两周，我们没强攻的区域，平民存活率反而高百分之十二点三。B图，每次突击救人后，周边街区平均塌陷速度快了四十七个百分点。C图，目前防线稳定时长，是历史最长的一次。”
他说得很慢，每个数字都像钉子一样砸进地面。屏幕上跳动的曲线如同呼吸般起伏，映在他脸上，勾出一道道阴影，像是面具下的骨骼在缓缓移动。
他关掉其他两幅，只留C图在中间：“这不是因为我多聪明，是因为我们没乱动。冲动能解气，但解不了局。”
屋里静了几秒，连空调出风口的风声都显得格外清晰。那风带着一股陈年铁锈味，吹得人脖颈发凉，仿佛有什么东西正贴着脊椎往上爬。
后排一个突击队员开口了，声音不高，带着压抑已久的焦躁：“说得再好听，也没见救回一个人。”
“我知道。”林川点头，没有回避，“所以我也没说我们在赢。我说的是——我们现在还能站着说话，是因为没把自己逼到绝路上。”
他指向投影右下角一个几乎看不见的小红点：“这个信号源，是我们三个月来第一次抓到的反向追踪数据。它能告诉我们‘它们’什么时候撤、往哪儿撤。但它很脆弱，一有大动静就会断。我们现在不动，是在等它连成线。”
说完，他自己也闭了嘴。
没人鼓掌，也没人喊口号。但那些抱臂的、侧身的、低着头的，一个个慢慢正过了身子。有人开始搓手，有人调整座椅角度，还有人悄悄看了眼队友，像是在确认什么。
林川拿起水杯，喝了口凉茶。味道还是那么难喝，茶叶泡得发苦，底下还沉着点絮状物，像是霉斑漂浮在水底。他咂了下嘴：“还是难喝，但能咽。”
（这玩意儿跟我们现在的处境一样，恶心归恶心，可只要不死人，就得往下灌。）
这一句说出来，前排那个女队员嘴角抽了一下。她迅速抿住，可眼角已经泄了底。陈澜低下头，手指攥紧了战术裤的缝线，指节泛白。她想起昨天晚上偷偷翻看他档案的事——林川的父亲，曾是第一批进入污染区的研究员之一，失踪于第十一号事件当天。而林川加入救援队的第一天，就在申请权限调取当年的密档。
所有人都以为他是为父寻踪，可没人知道，他真正想查的，是当年是否有人提前知道灾难会发生。
林川没笑，也没刻意装轻松。他就这么站着，环视一圈：“我不指望你们立刻信我。甚至我自己有时候也怀疑自己是不是想多了。但我还在干这事，不是因为我想当英雄，是因为我没得选。你们也一样。”
他顿了顿，声音沉了几分：“所以我不求你们点头，只问一句——如果现在冲出去，你们有几成把握能活着回来？又有几成能带人回来？”
没人回答。
但也没人反驳。
几秒钟后，女队员开了口，嗓音有些哑：“下一步怎么走？”
一句话落地，像钥匙插进锁孔，咔哒一声，门开了。
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