头疼。
像是被一柄钝锈的斧子劈开了颅骨，又把脑髓搅成了一锅滚烫的糨糊。每一次心跳，都牵扯着太阳穴突突直跳，带来一阵阵恶心反胃的眩晕。
郑俊书呻吟一声，勉强睁开了眼。
入目的不是他熟悉的那方出租屋低矮、有些泛黄的天花板，而是……一片灰蒙蒙的、低垂的天空，像是浸了水的脏抹布，压得人喘不过气。鼻尖萦绕的，是潮湿的、带着腐烂气息的泥土味，混合着一种难以言喻的、类似牲口棚圈特有的骚臭。
冷。
刺骨的寒意从身下坚硬冰冷的触感传来，穿透了单薄的衣物，直往骨头缝里钻。他动了动，身下铺着的干草发出窸窣的碎响，扎得皮肤生疼。
这不是梦。
至少，不是他认知里那种闭上眼睛、再睁开就会消失的梦。这感觉太真实了，真实的寒冷，真实的疼痛，真实的……绝望。
他猛地坐起身，环顾四周。
一个低矮、狭窄的窝棚。泥土垒砌的墙壁粗糙不堪，嵌着几根歪歪扭扭的木头柱子，顶上盖着厚厚的、已经发黑腐烂的茅草，几缕天光从破漏处无力地透进来，照亮了空气中飞舞的尘埃。角落里堆着些看不出原貌的杂物，散发着霉味。身下是一张铺着干草的破木板，这就是“床”了。除此之外，空无一物。
胃里一阵剧烈的抽搐，火烧火燎的饥饿感提醒着他这具身体的虚弱。
这是哪里？我怎么会在这里？
记忆像是断了片的胶片，混乱而模糊。他只记得昨晚……不，是现实世界的昨晚，他还在电脑前，为了那篇关于古代民俗信仰中“梦兆”的论文绞尽脑汁，查阅着那些泛黄扫描PDF上的艰涩文字……然后呢？好像是太累了，伏在桌上睡着了……
再醒来，就是这里。
一个完全陌生的，透着原始和贫穷气息的地方。
他低头看向自己的身体。瘦小，孱弱，皮肤是营养不良的蜡黄色，手臂细得仿佛一折就断。身上套着一件粗糙的、磨得发亮的麻布短褂，下身是同样质地的裤子，沾满了泥点。
这不是他的身体。
恐慌像是冰冷的潮水，瞬间淹没了四肢百骸。他用力掐了一下自己的大腿。
疼！尖锐的疼！
不是梦……或者，是一个无法醒来的噩梦。
窝棚外传来一些模糊的声响，人声，还有牲畜的叫声，使用的是一种他完全听不懂的语言，音节古怪，语调急促。
他蜷缩在冰冷的草铺上，心脏在胸腔里疯狂擂动。穿越？魂穿？这种只存在于网络小说里的桥段，竟然发生在了自己身上？一个手无缚鸡之力，在现代社会也只是个普通文科生的自己，到了这种明显是古代甚至更原始的环境里，能做什么？
知识？他脑子里那些关于历史考据、文献分析、社会理论的知识，在这里有什么用？能当饭吃吗？能抵御寒冷吗？能让他不被外面那些听起来就不友善的“当地人”当成异类打死吗？
绝望像是藤蔓，一圈圈缠绕上来，越收越紧。
不知道过了多久，窝棚那扇用树枝和茅草胡乱扎成的门被从外面粗暴地推开，一个黑影堵住了门口微弱的光线。
那是一个身材粗壮的男人，皮肤黝黑粗糙，满脸横肉，身上穿着类似的粗麻衣服，但相对完整一些。男人嘴里叽里咕噜地吼着什么，眼神凶恶，带着毫不掩饰的嫌弃和不耐烦，伸手指了指外面，又指了指郑俊书，最后做了个刨挖的动作。
郑俊书听不懂，但那姿态和语气里的命令与威胁，他读懂了。
他必须去干活。否则，没有饭吃，甚至可能挨打。
他默默地，费力地从草铺上爬起身。身体虚弱得厉害，眼前阵阵发黑，他扶了一下冰冷的土墙才勉强站稳。男人厌恶地瞥了他一眼，啐了一口，转身走了出去。
郑俊书踉踉跄跄地走出窝棚。外面是一个简陋的村落，几十座类似的低矮窝棚杂乱地分布在一片贫瘠的土地上。远处是连绵的、光秃秃的丘陵，植被稀疏。天色依旧阴沉。一些穿着破旧、面黄肌瘦的人影在村落里忙碌着，看到他出来，大多投来漠然或者同样带着轻视的目光。
他被驱赶着，加入了一群同样瘦弱的人中间，走向村落外的一片土地。工具是粗糙的石锄、木耒。工作是将板结的土地刨开，清理里面的石块。
劳动是极其繁重的。对于这具虚弱不堪的身体而言，每一次举起那沉重的石锄，都几乎要耗尽全身的力气。手掌很快就被粗糙的木柄磨破了皮，火辣辣地疼。汗水混着泥土黏在身上，寒风吹过，冷得他牙齿都在打颤。
周围的人沉默着，只是机械地重复着动作，眼神麻木，仿佛早已习惯了这种毫无希望的苦役。监工那个粗壮男人，拎着一根皮鞭，在田埂上来回踱步，目光锐利地扫视着每一个人。
饥饿和疲惫像两条毒蛇，啃噬着郑俊书的意志。他咬紧牙关，凭借着来自另一个世界的、不甘就此消亡的坚韧灵魂，强迫自己坚持下去。他不能倒在这里，绝对不能。
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