那枚戒指嵌在凹坑里，跟长在石头上似的。
她轻轻转了转——戒指动了。
往左转了一点，又往左转了一点。
转到半圈的时候，门里头“咔”的一声，很闷，像是什么东西断了，又像是什么东西开了。
白丽雅的手停住了。
门后头黑漆漆的，什么也看不见。
一股潮湿的、发霉的、混着泥土和腐烂木头的气味从门缝里渗出来。
她站那儿，心跳得厉害。
门开了一条缝，黑漆漆的，什么也看不见。
一股气味从里头涌出来，又潮又腥，
混着腐烂的木头和什么东西发霉的味道，不像活人待的地方。
白丽雅往后退了一步，从棉袄口袋里掏出手绢，叠了叠，蒙住口鼻，在脑后系紧。
她把手伸进门缝，摸到里头湿漉漉的石头墙壁。
把门又推开些，侧着身子挤进去。
里头黑得伸手不见五指，她把手电筒从空间里摸出来，摁亮。
光柱劈开黑暗，照出一条窄窄的甬道，
石头砌的，壁上长着一层黑乎乎的霉斑，湿漉漉的，往下渗水。
脚底下也是石头，滑得很，踩上去黏糊糊的。
走了几步，光柱照到一团东西。
白丽雅吓得停住了。
三具白骨。
横七竖八地堆在甬道拐角处，
骨头散了大半，肋骨和脊椎歪歪扭扭地摞着，
脑袋滚在最边上，眼窝黑洞洞的，朝着甬道口。
骨头上的衣裳早就烂没了，只剩几片黑乎乎的破布粘在上头，分不清是棉袄还是什么。
有一具的手边上，滚着个搪瓷缸子，锈得全是窟窿。
还有一具的肋骨里头，卡着个东西，
白丽雅蹲下去照了照，是一支钢笔，笔帽早就烂没了，笔尖朝上，戳在骨头缝里。
她稳了稳心神，告诉自己不要害怕，绕过那堆骨头，继续往里走。
甬道拐了个弯，忽然宽了。
手电筒的光照过去，照出一间石室。
不大，也就两间房子那么宽，石头垒的，拱形的顶，
壁上抹了一层灰，灰皮掉了一大半，露出里头的石头。
地上有桌子、凳子、架子，全是铁的，锈得一碰就掉渣。
桌上摆着些瓶瓶罐罐，玻璃的，有的碎了，有的还完整，
里头装着黑乎乎的东西，看不出是什么。
架子有好几层，每层都搁着些东西——量杯、烧瓶、托盘，
还有几把钳子，长长的，头是弯的，搁在托盘里，锈得跟桌子长在一起了。
墙上挂着块黑板，黑板上用白粉笔写着几行字，
她认不全，可那几个阿拉伯数字和日文假名她看懂了。
1945年8月。
她站在那块黑板前头，盯着那几个字，心跳漏了一拍。
1945年8月，倭奴国投降的那个月。
这些瓶瓶罐罐，这些量杯烧瓶，这些长钳子，是干什么的？
她忽然想起以前听老人说过，倭奴国占着的时候，在附近搞过什么“细菌实验”，
抓了不少人，有中国人，有朝鲜人，还有苏联人。
那些被抓走的人，再也没回来过。
白丽雅的手电筒往下照，照到地上。
地上也有骨头。不是三具五具，是一堆。
散在桌子底下，架子底下，墙角里头。
有的完整，有的碎成小块，混在泥土和碎石里头，分不清谁是谁。
有一具靠在墙角，姿势奇怪，像是坐着，又像是缩成一团。
脑袋歪在肩膀上，两只手垂在两侧，手指头一根一根的，骨头白得发亮。
白丽雅站在那儿，盯着那些散落一地的骨头，
心里有一大团情绪在身体里横冲直撞，喉咙里堵得人发酸。
她把手电筒往上抬了抬，照到石室最里头。
那里堆着几只皮箱，摞在一起，最上头那只歪了，盖子半开着。
她走过去，蹲下来，用指尖拨开那只箱子的盖子。
里头居然是银锭。
一块一块码得整整齐齐，黑乎乎的，氧化得厉害，可还能看出银子的光泽。
她拿起一块，沉得坠手，翻过来看，底面刻着几个字，日文的，看不懂。
放回去，又打开旁边那只箱子。
这只箱子的盖子盖得严实，撬了半天才撬开。
里头是金条，码得比银锭还整齐，黄澄澄的，在手电筒的光底下泛着润润的光。
她拿起一根，沉甸甸的压手。
再往里走，还有箱子。
有只小一点的，打开一看，能看出是书籍，可已经霉烂成“饼”了。
霉菌在其中疯狂繁殖，表面已经覆盖得看不出是什么书了。
连带着整个木箱子，都被腐蚀得很严重。
白丽雅蹲在那儿，看着那些金条、银锭，心里忽然涌上一股说不清的滋味。
这些东西，是那些白骨换来的。
那些坐在墙角的人，那些散在桌子底下的人，
那些被钳子夹过、被药水泡过、被当牲口一样对待的人，
他们死了，这些东西还在这儿。
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