“张姐，胳膊上咋回事？”
“哪个？”她低头看了一眼，把袖子扯下来盖住，动作里有一丝不自然，“哦，不碍事。搬菜盆碰的。”
“那不像是碰的。”
“哎呀感冒身子虚，老青一块紫一块的。”她不以为意地摆摆手，扭头去招呼后面的工人了。
唐震端着饭盆在窗口前又站了几秒。张姐已经在给下一个工人打菜了，勺子在菜盆里翻了两下，手腕还是抖的。他把话咽回去，转身走了。那几块青黑色的印子总在他脑子里晃。
入夜。秋雨又开始落。
雨不大，细得像绣花针，带着一股子从嘉陵江面刮来的腥湿气，黏在脸上很不舒服。空气闷得人喘不上气，气压很低，胸口像压了块石板。厂区的水泥路面被雨水泡得发亮，路灯昏黄的光打在上面，泛出一层暗黄的光泽。
保卫科值班室亮着一盏四十瓦的灯泡，光黄黄的，照着掉漆的木头桌子和两把破藤椅。老周坐在藤椅上，端着那个永不离手的搪瓷缸，里面泡着老荫茶。他大名周德厚，在厂里待了快三十年，对厂子比对自己家还熟。他嘴碎，爱叨叨，但他对唐震算照顾的。
雨声淅淅沥沥敲着窗户，老周把缸子放下来，忽然问：“小唐，晚上怕不怕？”
唐震正在检查手电筒的电池，闻言头也没抬：“怕啥。”
“怕鬼。”
唐震失笑。他把手电筒的开关来回推了两下，光柱在墙上晃了晃，亮堂。“南疆战场上都没见过鬼，一个药厂闹哪样。”
老周没笑。
他沉默了一会儿，眼神忽然变深了，像是看着什么不在这个房间里头的东西。窗外恰好滚过一声闷雷，搪瓷缸里的水面微微发颤。他端起缸子喝了口茶，润了润嘴皮子，开口的时候声音跟平时那个絮絮叨叨的老头完全是两副嗓子——沉，涩，像从一口封了多年的井里往外舀水。
“小唐，今晚巡夜，不管你怎么走，给我绕开五车间。”
“五车间？”唐震终于抬起头，“不是封了好些年了吗？”
“封了也去不得。”老周把搪瓷缸搁在桌上，往椅背上一靠，手指头无意识地敲着扶手，“那地方，邪性。”
他把最后那两个字咬得很慢，像是从牙缝里硬挤出来的。
“那是十一年前的事了。七六年夏天，五车间还在生产，生产的是麻黄素，给哮喘病人用的。三个月里出了好几起安全事故——头一次是天花板上的吊臂钢索断了，差半米砸到一个女工的脑袋。第二次是搅拌机的盖子没扣紧，热溶剂喷出来，烧伤了两个操作工。厂里全压下去了，说是违规操作。
“最邪的，是刘国庆那事。”
唐震放下了手里的手电筒。
“刘国庆，三十出头，车间操作工，平时不吭不响闷头干活的一个人。七六年七月十五的晚上，大夜班。快下班了，离交班还有三十分钟。他正坐在工位上填记录本，突然停了笔，站起来。旁边工友没在意，以为他去上厕所。他没去厕所——他直直地朝那台工业搅拌机走过去。不是溜号，不是失足。他就那么翻过防护栏，头朝下扎进了投料口。”
唐震的瞳孔缩了一下。
“搅拌机里有搅拌桨，转速一分钟三十转。人进去不到三秒就碎了。”老周的声音没起伏，但每个字都像是被砂纸磨过的，“捞了。能捞的都捞了。”
“他跳进去之前，嘴里一直在重复一句话。”
值班室里的空气像是凝固了。窗外滚过一声闷雷，搪瓷缸的盖子轻轻跳了一下。老周摸出一根皱巴巴的烟，也没点，就夹在两根发黄的指头之间。
“‘他在对我笑’。就这么四个字。工友问他是谁在笑，他不答。旁边的人都当他是干活干魔怔了。”
唐震没吭声，后背绷得笔直。
“刘国庆死后一个礼拜，七月底。早班的工人来上班，发现五车间东墙外头围了一堆人。那面墙是红砖墙，头一天下班前还是干净的，第二天早上——墙上多了四个字。”
“什么字？”
“‘不得好死’。”
老周把那个词撂在桌面上，像撂下一块砖头。
“血写的。字是暗红色的，顺着砖缝往下淌。厂里报了警，公安局来人查了——血是人血，O型。但那天晚上五车间没人加班，周围四个车间全锁了门，厂区大门有门卫守着，没有任何人进去过的痕迹。那字就像从墙里面自己渗出来的。”
唐震下意识咽了口唾沫，喉结滚动了一下。
“厂里把字铲了，刷了两遍白灰。第二天早上字又出来了。铲了刷，刷了铲，反复三次。最后一次‘不得好死’四个字比原先大了两倍，从墙头一路拖到墙脚。厂里动了真格的——把整面墙拆了重砌，连地基全挖开重做。砌完的第二天早上，新墙上又多了四个字。”
“‘还我命来’。”
一道闪电劈开夜空，把值班室照得惨白。紧接着滚雷炸下来，轰的一声，震得桌上的搪瓷缸咣当一跳。老周的声音穿过了雷声的余波。
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