老师在电话那头沉默了很久，大概是在想“这是一个单亲妈妈，不要多问”。
那天晚上她哭了。
不是因为委屈，是因为小年糕走过来，把那张单人照贴在她的床头，说“妈妈，你一个人也可以是一家人”。
三岁的孩子，说出这种话。
不是天生聪明，是天生会察言观色。
是因为从小生活在一个只有两个人的家庭里，他过早地学会了读懂母亲的情绪，学会了用他的方式去填补那个缺席者的空白。
沈鹿宁看着他，眼眶又红了。
她用力眨了眨，把那点湿意眨回去，伸手捏了捏他的脸蛋。
“妈妈没生气。”
“真的？”
“真的。”
“那你为什么把鸡蛋煎糊了？”
沈鹿宁猛地转身，锅里的鸡蛋果然糊了一面，黑了一圈焦边，太阳的形状变成了日食。
“妈妈，你的鸡蛋糊了。”
小年糕凑过来看了看，“这个不能吃了，焦了的东西吃了会致癌。”
“你从哪学的‘致癌’？”
“电视上。”
沈鹿宁把糊了的鸡蛋倒进垃圾桶，重新开火，重新倒油。
“妈妈。”
“嗯。”
“叔叔还在楼下。”
“我知道。”
“他还没吃早饭。”
“不关我们的事。”
“可是他的脖子……”
“贴了创可贴了。”
“他的膝盖……”
“那是他的事。”
小年糕沉默了一会儿。
“妈妈，”他说，“你是不是还在生他的气？”
沈鹿宁把鸡蛋打在锅里，这次很小心，蛋黄完整地落在蛋白正中间，圆圆的，像一个刚刚升起的小太阳。
“小年糕，”她说，没有回头，“有些事情不是‘生气’两个字就能说清楚的，妈妈不是生气，妈妈是……”
“累了。”
小年糕走到她身后，伸出两只小手，抱住了她的腿。
“妈妈，”他的声音闷闷的，从她大腿的位置传上来，“那你什么时候不累了？你累了可以先休息，休息好了再说。”
沈鹿宁低头，看着那颗小脑袋靠在她腿上，头发乱糟糟的，发旋歪在头顶右侧，和她的一模一样。
她伸手，摸了摸他的头。
“小年糕。”
“嗯。”
“你是不是很想见爸爸？”
小年糕没有立刻回答。
他抱着她的腿，脸埋在她裤子上，沉默了好一会儿。
然后他说：“我想让妈妈开心，如果爸爸能让妈妈开心，我就想见爸爸，如果他让妈妈哭，我就不想见他了。”
沈鹿宁闭上眼睛。
油烟机嗡嗡地转着，窗外有鸟叫，楼下有汽车发动的声音，远处有卖豆腐脑的吆喝声。
这都是她五年来熟悉的声音，是她的生活，是她一个人撑起来的生活。
但现在，所有声音的底下，多了一个新的声音。
很轻，很小心，像是怕打扰谁一样，轻轻地，敲了六下。
不是敲门，是发信号的摩斯密码。
他们以前用过。
沈鹿宁的身体僵住了，厨房里只有油烟机的嗡鸣。
她握着锅铲，三秒后，手机震了一下，她拿起来。
一条短信，来自陌生号码，不对，号码不是陌生的，是她删了但从来没忘记过的。
“摩斯密码还记得？你不是说过，这个世界上只有我们两个人懂这个暗号了。”
沈鹿宁盯着屏幕，手指悬在键盘上方。
她打了一行字，删掉。
又打了一行，又删掉。
反反复复了不知道多少次，油烟机嗡嗡地转着，锅里的鸡蛋在滋滋作响，小年糕还抱着她的腿。
最后一句话也没发出去，把手机翻过去扣在台面上。
但就在翻过去的前一秒，屏幕亮了。
又一条消息。
只有一行字：我不会走的，你可以不开门，可以不回消息，可以继续假装我不存在，但我就在这里，哪里都不去。
沈鹿宁握着手机。
她想起了一件事。
很多年前，大概是他们刚在一起的第一年，有一次她问他：“你最大的恐惧是什么？”
他沉默了很久。
然后说：“被丢下。”
她那时候不懂。
她觉得一个人怎么会怕被丢下呢？被丢下就自己走啊，又不是没有腿。
后来她才知道，一个从小被抛弃了三次的人，他最大的恐惧不是“被丢下”这个动作本身，而是“我不知道为什么被丢下”。
因为不知道为什么，所以他会觉得是自己的问题。
是我不够好，是我不值得被留下，是我活该。
这种想法像一根刺，扎进骨头里，长在血肉里，跟了他三十年。
他所有的疯狂、偏执、控制欲、不安全感，都源于这根刺。
沈鹿宁盯着那行字：“我不会走的。”
她忽然很想问一句……
五年前你为什么不早说？
但她没有。
她把手机翻过去，扣在台面上。
蹲下来，把煎好的鸡蛋放在小年糕面前的盘子里。
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