她说，你是她这辈子最骄傲的事。
我把你的每一封信都看了，看了很多遍。我看着你从一个扎着小辫子的小姑娘，长成了一个能独当一面的绣娘。我看着你考上大学，看着你去法国留学，看着你回国开办体验坊，看着你在苏州站稳脚跟。我虽然没有亲眼见过你，但我看着你长大。
山河图是我年轻时绣的。那时候我刚到台湾不久，举目无亲，唯一的精神寄托就是绣花。我花了三年时间绣那幅山河图，想把它绣完，作为送给秀兰的礼物。但我绣到河流尽头的时候，病倒了。那场病来得很凶，我在床上躺了半年，瘦得只剩一把骨头。等我勉强能坐起来的时候，我的手已经抖得拿不稳针了。
我知道我绣不完了。
那时候我很绝望。不是因为死亡——我不怕死。我害怕的是，那幅山河图会带着一个永远无法填补的空缺，和我一起埋进土里。
后来我想到了一个办法——我把山河图交给了守图人。
守徒人是我们师门的一个古老传统。每一代都会选一个人，负责保管和守护那些未完成的作品，等待有缘人来补完它们。我的守图人，是我师兄的儿子——也就是你见到的那位老人。他叫冯德厚，比我小十几岁，我叫他德厚哥。
我把山河图交给他，告诉他：‘等有一天，有一个叫星遥的姑娘来台北办展的时候，你把这幅图送到她面前。她会知道该怎么做的。’
我等了七十年，终于等到了这一天。
你在台北办展的消息，是你外婆托人告诉我的。那时候我的身体已经很差了，但我很高兴——我知道，我终于可以把山河图交付出去了。
德厚哥把图送给你的那天，我让人写了一封匿名信，塞进了导览手册里。那封信的目的，是想让你知道，这幅山河图背后有一段未完的故事。至于信里提到的‘母亲’——那是我让德厚哥假扮的。我这一生没有结婚，没有子女。德厚哥的儿子早年去了美国，他在台北也是孤身一人，所以他愿意帮我这个忙。
遥儿，我说了这么多，只是想告诉你一件事——你不需要有任何负担。这套房子、这些书、这些绣品，都是我自愿留给你的。你不欠任何人什么。如果你愿意，可以把这些东西当作一个老人家的一点心意；如果你不愿意，也可以把它们卖掉，把钱捐出去，都随你。
但有一件事，我希望你能答应我——把那幅山河图，带回苏州，挂在绣心居里。让它替我看一看，那棵桂花树还在不在，那条小河还流不流，那座小城，还是不是我记忆中的模样。
谢谢你，遥儿。谢谢你替我绣完了那片海。
冯秀芝
绝笔”
星遥读完最后一个字，眼泪已经模糊了视线。
她握着那封信，坐在书桌前的椅子上，哭了很久。不是为了悲伤，而是为了那些她从未知晓的、跨越了七十年的注视和期待。冯秀芝看着她的每一幅作品，读着她的每一封信，关注着她的每一步成长——而她对此一无所知。
她哭够了，用袖子擦了擦眼泪，把信小心地折好，放回信封里。然后她站起来，开始在书房里仔细地翻看那些书架上的东西。
除了那本《绣谱》，书架上还有几十本笔记，记录了冯秀芝一生的习绣心得。还有一些相册，里面是她刚到台湾时的照片——年轻时的冯秀芝，穿着旗袍，站在一棵凤凰木下，笑容明媚。星遥看着那张照片，觉得冯秀芝和外婆长得确实有些像，不是五官的相似，而是那种神态和气质的相似——一样的温婉，一样的坚韧。
她在书桌的抽屉里找到了一沓信，用橡皮筋捆着，都是外婆写给冯秀芝的回信。她解开橡皮筋，随手抽出一封，展开——
“秀芝姐：
来信收到。你说你想吃苏州的桂花糕，我做了几块，托人给你带过去，不知道能不能顺利送到。如果能送到，你尝尝看，是不是还是当年的味道。
绣心居一切都好。桂花树今年开得很好，满院子都是香的。我一个人坐在树下喝茶的时候，常常想起你。想起我们一起在师母家学绣的日子，想起你教我绣蝴蝶的时候，总是笑我笨。那时候真好。
你要是能回来看看就好了。
秀兰”
星遥把那些信收好，放进了自己的包里。
她又在书房里待了整整一个下午，把所有她觉得有价值的东西都分类整理好——书籍、笔记、相册、信件、还有一些零散的绣品。她决定把这些东西全部带回苏州，放在绣心居里，好好保存。
傍晚时分，她锁上书房的门，走出了公寓。
站在楼下，她回头看了一眼四楼的窗户。夕阳的余晖照在玻璃上，反射出一片温暖的金色光芒。她站在那里看了很久，然后转身，朝着巷口走去。
她掏出手机，给沈砚发了一条消息：“冯奶奶的书房里有一封写给我的信。她等了我七十年。”
过了一会儿，沈砚回复道：“那你打算怎么回她？”
星遥看着那行字，沉默了片刻，然后回复道：“把那幅山河图挂在绣心居里。让她回家。”
她收起手机，加快了脚步。
台北的暮色渐浓，华灯初上。而她心中，前所未有的明亮。
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