书摊后面坐着一个老人。
老人头发全白了，梳得一丝不苟，穿一件洗得发白的藏青色中山装，膝盖上摊着一本翻了一半的书，鼻梁上架着老花镜。他没有招呼客人，甚至没有抬头看隆复生一眼。他就那么安安静静地坐着，偶尔翻一页书，偶尔用指尖轻轻叩一下纸面，像是在和书里的人物打拍子。
隆复生本来只是路过。但他的脚步忽然慢了下来，慢到几乎停滞，最后鬼使神差地停在了书摊前。
他低头扫了一眼。旧书的种类很杂，有上世纪八十年代出版的文学名着，有发黄的工具书，有封面已经脱落的连环画，还有几本线装的古籍。书的定价用圆珠笔写在扉页上，字迹工整而清瘦，像一列列士兵站在纸页上。
最便宜的一本只要三块钱。最贵的一本也不过十五。
隆复生蹲下来，随手拿起一本《菜根谭》。这本书他听说过，但从来没有读过。他拿起它的原因很简单——封面上的“菜根谭”三个字是竖排的楷书，装订线已经松了，书页像秋天的树叶一样泛着深浅不一的褐黄色。它看起来很旧，旧到让人忍不住想翻一翻。
他翻开了第一页。
就在这时候，老人说话了。
“那本书，”老人的声音不高不低，像一块被河水打磨了很久的鹅卵石，“是光绪年间扫叶山房的刻本。你拿的那本缺了最后两页，所以只卖八块钱。”
隆复生抬头看老人。老人依然低着头看书，老花镜后面那双眼睛微微眯着，像一条正在冬眠的河流。
“您不看我，怎么知道我拿的是哪一本？”隆复生问。
老人笑了一下。那个笑容很淡，像宣纸上洇开的一滴墨，缓缓地、不着痕迹地扩散。
“你的脚步声告诉我的。”老人说，“走到我摊子前面的时候，你犹豫了一下。我猜你是在犹豫要不要停下来。然后你的重心往右偏了——你用右手拿的书。往我这里走了两步之后，你停了下来，说明你拿到的第一本书就是你感兴趣的。而你感兴趣的书，大概率是那本《菜根谭》。”
“为什么？”
“因为昨天有个人在我这里站了两个小时，翻遍了所有书，最后拿起了那本《菜根谭》，但嫌缺了两页没买。那人走路的声音和你很像——很急，但又不知道自己急什么。”老人终于抬起头，摘下老花镜，看着隆复生，“你的脚步声里，有一样的东西。”
隆复生怔住了。
不是因为老人的推理有多精准——这种细节洞察力，他自己做广告的时候也常常用。他怔住的是老人说出这段话时的神态。那不是一个卖弄智力的人炫耀推理能力的表情。那是一个坐在巷口听了一辈子脚步声的人，用最平常的语气说出了一件最平常的事。
就好像在说“今天天气不错”一样。
隆复生不由自主地在书摊前的小马扎上坐了下来。
“您是做什么的？”他问。
“你不是已经看到了吗？卖旧书的。”老人把老花镜重新戴上，目光又落回了膝盖上的书里。
“我不是问这个。我是说您以前。”
“以前啊。”老人翻了半页书，不紧不慢地说，“以前是中学语文老师。退休二十年了。姓隆，隆重的隆。说起来和你是本家。”
隆复生的手微微一顿。
“您认识我？”
老人终于又把书合上了。他认真地看着隆复生，目光温和而深邃，像一口古井，表面平静无波，底下是看不见的深度。
“奥美的隆复生，写公众号的隆复生，对吧？我儿子关注了你的号。有一回他拿你的文章给我看，标题是《这个时代，我们该如何抵抗平庸》。文章写得挺好，但我跟他说，这个人快把自己烧干了。”
隆复生张了张嘴，想说什么，但发现喉咙像被什么东西堵住了。
老人继续说：“我儿子也是做广告的。在一家小公司做文案，天天加班到凌晨。上次回家吃饭的时候，吃着吃着他妈做的红烧肉，忽然哭出来了。问他为什么哭，他说不知道。就是觉得胸口有个什么东西堵着，哭出来才舒服一点。”
他顿了顿，看着隆复生的眼睛说：“你的脚步声里，有一样的东西。”
隆复生没有否认。他不知道该怎么否认。在这个陌生的老人面前，他忽然觉得那些铠甲——奖杯、头衔、粉丝数、年薪——全都像纸糊的一样，被一句话就吹散了。
“我最近……”他艰难地开口，“我觉得我什么都想不出来。不是没有灵感，是脑子里全是碎片，拼不到一起。就好像一个拼图，所有的块都在，但就是拼不出图案。”
老人没有急着回答。他慢慢地把膝盖上的书合上，放在一边，然后从马扎旁边的搪瓷缸子里喝了一口茶。茶水的颜色很深，像是泡了很久的苦丁。
“你读过《菜根谭》吗？”老人问。
“没有。”
“那你打开第一页，读第一句。”
隆复生翻开了那本缺了两页的旧书。扉页上印着一行字，字体是秀雅的楷书，纸色虽黄，墨迹犹新：
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