本书为平行世界都市幻想小说，所有人物、组织、事件均为虚构创作，如有雷同纯属巧合。
“周北辰，这份债务承担协议你今天必须签。”
苒薇站在茶几对面，双手抱胸，语气里没有商量的余地。
她穿着一件灰色的羊绒外套，妆容精致，头发挽在脑后，整个人看上去干练、利落，像她主持财经节目时的样子。不，比那时候更冷一些。主持节目时她还会对着镜头笑，现在她连笑都省了。
“两亿三千万的债务，你名下那套房已经抵了一部分，剩下的……”她顿了顿，把那支黑色签字笔推到周北辰面前，“你签了这份协议，我来处理。”
笔在玻璃桌面上滑出一道清脆的声响。
那道声音在安静的客厅里显得格外刺耳。
坐在侧面的律师始终低着头，手指翻着文件，一句话也没说。他的沉默本身就是一种态度——他不想惹麻烦。或者说，他已经知道这份协议的最终结果，他的在场只是一个流程。
茶几上摊着厚厚一叠纸。白纸黑字，密密麻麻的条款，最上面那张的末尾印着一个触目惊心的数字。
230，000，000。
八个零。
周北辰坐在沙发上，双手放在膝盖上。他的右手背上有一道旧伤疤，从虎口一直延伸到手腕，像一条干涸的河床。那是职业生涯最后一场比赛留下的——对手的牙套划破了他的皮肤，缝了十二针。那场比赛他赢了，但那也是他最后一次站在正规的拳击台上。
他微微眯起双眼。左眼的瞳孔边缘有一圈淡淡的模糊，看东西时总会不自觉地偏一下头，像在调整什么焦距。
这个习惯他已经保持了很多年。
久到他几乎忘了自己曾经拥有过一双完美的眼睛。
久到他几乎忘了站在奥运领奖台上，国歌响起时，他的视线是清晰的，全世界都是清晰的。
不对。
周北辰的身体瞬间僵住了。
脊柱像被人从头顶浇了一盆冰水，每一个关节都绷紧了。
他记得这个场景。
记得头顶这盏吊灯——三年前装修时苒薇挑的，意大利进口，花了他一场比赛的出场费。记得这张棕色皮沙发——左手边那个扶手上有一道浅浅的划痕，是搬家时工人不小心磕的。记得茶几上那叠文件的厚度，记得最上面那张纸右下角的红色印章。
记得苒薇今天穿的那件灰色羊绒外套。
记得她说的每一个字。每一个标点。每一次呼吸的间隔。
因为两年前——
不对。是上辈子。
他就是坐在同一张沙发上，在同一个时间点，面对同一个女人，拿起同一支笔。
签了同一份合同。
然后。
然后一切都完了。
记忆不是慢慢浮现的。它像一把刀，直接捅进脑子里。
奥运金牌。
八十一公斤级。决赛第三回合，一记后手直拳贯穿对手的防守，TKO。裁判举起他的手的那一刻，全场沸腾。二十六岁，最好的年纪，最好的状态。全国人民叫他“国民拳王”。那个夏天，他的名字和国旗一起出现在每一块屏幕上。
然后是苒薇。
她那时还是财经台的实习主持，笑起来眼睛弯弯的。她在一场赛后发布会上采访他，问他对未来的规划。他说他想一直打到打不动为止。她说她想做一档属于自己的财经节目。
他们在一起了。
结婚那天，他穿着定制的黑色西装，她穿着拖尾的白色婚纱。他把奥运金牌挂在她脖子上，开玩笑说这比钻戒值钱。她笑着说她不要金牌，只要他。
后来她的财经节目做起来了。她的公司做起来了。她的野心做起来了。
她需要一个更大的舞台。
于是他把自己押了上去。
地下赌拳。不是正规比赛，没有规则，没有裁判，没有保护。只有拳拳到肉和血流成河，以及看台上那些穿着西装、端着酒杯、用手机拍视频的“观众”。一场接一场，把积蓄押上去，把名誉押上去，把那条金腰带也押上去。
他以为自己能赢。
他一直以为自己能赢。
但赌拳的世界，从来没有“能赢”，只有“被允许赢”。当他不再被允许赢的时候，一切都坍塌了。
拳坛除名。商业赞助一夜之间全部撤走。从国民英雄到人人喊打的赌徒，只用了七十二个小时。他的手机关机了整整一周，因为每打开一次，就是铺天盖地的辱骂。
债台高筑。那些曾经笑着说“周先生想借多少都可以”的人，翻脸比翻书还快。两亿三千万，连本带利。
然后是他的眼睛。
左眼视网膜脱落。右眼也开始出现裂孔。医生说他如果再受任何剧烈撞击，视力可能永久性丧失。
他变成了一个欠债两亿的、半瞎的废人。
而苒薇。
而苒薇，在他最狼狈的那个雨夜，穿着一件干净的风衣，把一份离婚协议放在了他面前。
“签了它。”
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