体验卡过期了。那个上古杀神的拳意不会再用那种铺天盖地的方式涌上来。但有一些东西留在了他的身体里。像一颗埋进土里的种子，平时安安静静，什么都不做。
但当你把自己逼到极限的时候，它会烫一下。
提醒你它还在。
周北辰站起来，把器材归了位。
老方的拖鞋声早就没了。三楼没有动静。
他站在训练场中间，看了一眼墙上的挂钟。
凌晨五点十一分。
他没有走。
他走到沙袋前面，站定。
然后他闭上了眼睛。
左眼视力不好，闭不闭区别不大。右眼视力正常，但此刻他选择把它也关掉。
黑暗。
他什么都看不见了。
但他能感觉到沙袋的位置。就在他正前方不到半米的地方，皮革表面粗糙的温度，铁链微微晃动时带起的气流。
他深吸一口气。
举起右拳。
打出去。
闷响。
比前几天沉。
不是错觉。声音的质感不一样了。前几天打沙袋，声音是的，轻飘，空荡，像拳头打在一张绷紧的皮上。今天这一拳，声音往下沉了一个调。
——不是。
像拳头打进了什么东西里面。
他睁开眼睛。
脑海里浮出一段文字。
【残留意志转化进度：45%】
比三天前的38%，涨了7个百分点。
他低下头，看着自己的右拳。
指关节上的旧伤疤在灯光下泛着白。
那些疤痕是前世留下的。有训练时磨破的，有比赛时被对手的拳套蹭裂的，还有那次赌拳失败之后，他在醉酒中一拳砸在墙上留下的。
每一道疤都是一个故事。
每一个故事都是上辈子的。
他握紧拳头。骨节发白。旧伤疤绷成了一条线。
白色的疤痕在泛白的指节上几乎看不清了。
像是在愈合。
周北辰松开拳头，活动了一下手腕。
关节发出轻微的咔嗒声。
他关了灯。
下楼。
铁门合上。
天还没亮。
但东边的天际线上，有一条很细很细的光。
他看了一眼。
然后把手插进口袋，朝街口走去。
还有二十七天。
他坐在拳台边，把手带一圈一圈解下来。
手指关节上磨破的皮肤泡在冷水里，疼得他倒吸了一口气。
疼是好事。疼说明他还活着，说明他还能打。
说明那些欠他的、骗他的、把他从奥运金牌推下深渊的人，
还没把欠条撕掉。他不急。他一个一个来。
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