义勇军基地外，一条新建的硬化路面切开荒原，延伸向远方的废墟轮廓。
路面两侧是焦褐色的碎石和零星的野草，野草的叶片瘦得发黄，根却咬进土层深处。
废土上的东西都这样——地上能省则省，地下能扎多深扎多深，不然下一场辐射风暴刮过来，连骨头都留不下。
大门口两尊哨戒炮缓慢转动着光学镜头，液压关节发出轻微的声。
值班的士兵远远认出来人的脸，抬手示意放行，连盘问都省了。
奈特把悬浮摩托熄了火，引擎下方那圈幽蓝的磁悬浮光晕黯淡下去，车身轻轻沉了一沉，落在硬化路面上。
他摘下头盔夹在腋下，大步走进基地大门。
穿过几道闸门，沿着走廊一路向里。卫兵看见他都立正，钢靴后跟磕在一起发出一声脆响。他点头回礼，脚步不停。
最后在一扇看起来平平无奇的金属门前停下来。
门后是一间会议室——宽敞，明亮，摆着一圈长桌和几十把椅子，是平日里聚落代表们聚在一起开会、吵架、讨价还价的地方。
桌面上还残留着上回会议留下的几页草稿纸，边角被风掀得微微卷起。
但奈特今天要去的地方，不在这个会议室里。
他走进去，绕过会议桌，走到靠墙那排老旧的铁皮文件柜前。柜子表面刷着一层暗绿色的漆，漆皮剥落了几块，露出下面锈迹斑斑的铁皮。
把手伸到最下层柜底，在一条几乎看不出痕迹的缝隙里摸到一个不起眼的凸起。
按下去。
柜子后面传来一声极轻的、机械运转的嗡鸣。
紧挨着墙壁的那块墙面无声地向内滑开，露出一道窄窄的入口——这道暗门背后的走廊，只有基地最核心的几个人知道。
奈特侧身走进去，墙面在他身后重新合拢，严丝合缝。
从外面看依旧只是一面普通的墙，连那排文件柜的位置都没有丝毫偏移。
走廊不长，斜斜地向下延伸了十来米，尽头是一扇加厚的合金门，表面涂着一层哑光的防锈漆，没有把手，只嵌着一块巴掌大的感应面板。
奈特把掌心贴上去，面板上的指示灯由红转绿，门锁一声弹开。
推门进去。
屋里的灯光比外面暖一些，是从天花板上两盏老式白炽灯里淌下来的，带着一种老机器独有的、微微发黄的色调。
空间不大——一张厚木桌子，几把拼凑起来的椅子，墙角搁着一台老式收音机，外壳是土黄色的塑料，旋钮边上磨损得发白，正在沙沙地放着核子世界电台的广告。
收音机里，一个播音员嗓子已经喊劈了，还在扯着吼：劲爽！激爽！核子可乐——战前那批早过期了，这是废土上现兑的！一口下去，比挨一枪还精神！你才知道自己还喘着气！
桌边坐着两个人。
林伟穿着一件洗得发白的深灰色大衣，领口微微敞开，露出里面一件同样旧得看不出本来颜色的衬衫。
他正拧开一瓶核子可乐的瓶盖——地一声轻响，碳酸气雾从瓶口窜出来——然后仰头灌了一口，喉结上下滚动，发出一声满足的、拖长了的叹息。
然后靠进椅背里，眉眼间那种日常绷着的劲头稍微松弛了一点。
他对面，普雷斯顿坐在椅子里，背挺得很直，手里同样攥着一瓶可乐，却只是攥着，没怎么喝。
另一只手上摊着一份报纸，边角被翻得卷了起来，页面上还沾着几道水痕，显然已经被他反反复复看过好几遍。
普雷斯顿的眉头微微蹙着，目光在标题和照片之间来回移动，像是在拿眼睛反复掂量那些词句的分量。
两个人面前都摆着好几个空瓶——他们已经在这儿坐了一会儿了。
看见奈特进来，林伟没起身，只是抬了抬下巴：
等你半天了。
抱歉，我来晚了。
奈特把头盔放到桌角，拉开椅子坐下。椅子的腿不太平，他坐下时轻轻晃了一下，调整了一下重心才坐稳。
路上遇到一群野狗拦路，耽搁了一会儿。
打猎的人嫌野狗多？普雷斯顿难得开了句玩笑，嘴角牵了一下，算是笑过。又把报纸折起来放到桌上。
我还以为你是被什么事情绊住了。正准备去救你呢。
奈特坐下之后。林伟把可乐瓶搁在桌上，目光在两人脸上扫了一圈，确认人齐了，才清了清嗓子：
好了，人齐了。那我们现在开个小会吧。
他顿了一下，手指在桌面上轻轻一点，又补了一句：
提前把事情商量好，这样过几天开大会的时候，我们就可以直接表决心、宣布决议了。
省得到时候有人提出不同意见，咱们还得花时间统一口径。
奈特环视一圈，问出了那个他真正想问的问题：
所以，这次会议的主题是什么？
语气里带着茫然，眉毛微微抬起来——他是真的不知道。
这不是装的。
这几天，他真的什么报纸都没看。
他不敢去见那个合成人诺拉——每次走到自己战前的家的门口，隔着那扇薄薄的金属门，他都能幻视看见那具隔着舱壁安静沉睡的身影，头微微偏向一侧，呼吸平稳得像一尊沉睡的雕像。
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