克莱尔等了一会儿，见她不动，也不纠缠。很自然地把手收回来，打开自己那杯蓝色的，叼住吸管慢悠悠地嘬了一口。
然后，她就那么站着，既不靠近，也不离开，就陪着鲁特一起“看”着前方空茫的云墙。
沉默，但存在感极强。
这种沉默对鲁特来说简直就是酷刑。她积压了数年的情绪——
对亚当扭曲行为的愤怒与鄙夷，对自己被蒙在鼓里、被排除之外的憋屈与不甘。
对克莱尔如今“罪人”身份的信仰拷问与情感撕裂，对那些早已逝去，如今只剩她一人还记得的的并肩时光的痛楚与无力……
所有这些东西，在此刻克莱尔平静的“注视”下，疯狂地冲撞着她摇摇欲坠的心防。
她想吼，想问，想转身就走，但她什么也做不了。
她只能更用力地咬紧牙关，更用力地握紧剑柄，用疼痛来维持表面的镇定。
训练场的喧嚣成了模糊的背景音，远处的呼喝声仿佛被隔绝在了另一个世界，时间在这种死寂中变得粘稠而缓慢。
不知过了多久，克莱尔喝完了自己的那份。
她把空杯子收回光里，目光扫过鲁特面前那杯已经开始失去冰爽气息的金色奶昔，又落在她因为过度用力而微微颤抖的手上。
“奶昔，”她平平地开口，声音清晰地在沉默中响起，“放久了，不好喝。”
说完，她顿了顿，目光落在鲁特因为过度用力而微微颤抖的手上，补充了一句：
“握太紧，手会麻。”
话音落下，她没等鲁特有任何反应，甚至没再看她一眼，便干脆地转身，像来时一样飘然离去。
白色的身影很快融入训练场边缘那片过于明亮的天堂光晕里，消失不见。
鲁特僵在原地，像一尊被瞬间抽走了灵魂的雕像。
直到那抹白色彻底消失，训练场的喧嚣才重新涌入耳膜，却显得无比嘈杂、刺耳、遥远，与她格格不入。
她极其缓慢地低下头，先看向自己因为用力而刺痛麻木的手指，然后目光移向脚边那杯已经开始渗出水珠，显得可怜巴巴的奶昔。
“握太紧，手会麻。”
她是在说剑，还是……在说别的？比如她此刻那紧绷到快要断裂的神经？
还是在说……她这些年死死攥在手里不肯放下的、混合了信仰、忠诚、失望、愤怒、以及一丝连她自己都不愿承认的沉重执念？
“哐当——！”
一声闷响打破了角落的寂静。鲁特猛地抬脚，将面前那杯金色奶昔狠狠踢飞了出去。
塑料杯在空中划过一道狼狈的弧线，撞在远处的云柱上炸开，金色的液体和碎冰溅了一地，在永恒圣洁的天光下，显得廉价而刺眼。
她剧烈地喘息着，胸口起伏，金色的眼睛里布满了血丝和濒临崩溃的狂乱。
但只是几秒钟，她便强迫自己闭上了眼，深深、深深地吸了一口气，又缓缓吐出。
再睁开眼时，里面的狂乱已被压下，只剩下更深的疲惫和一片冰冷的空洞。
她不再看那团狼藉，转身，迈着依旧稳定、却仿佛沉重了千钧的步伐重新走向训练场中心。
有天使看见她，敬畏地行礼，喊“长官”。她没回头，也没应，只是抬起手挥了一下，示意继续。
她走到训练场中央，拿起自己的剑，开始挥砍。
动作标准，力道强劲，每一次劈砍都带着破风之声。汗水很快浸湿了她的额发和后背。
只有她自己知道，那平静的表象下，是怎样的天翻地覆。
x
克莱尔回到教堂时，天色依旧是她离开时的样子。
格里高尔站在门口，抱着那本又厚了很多的账本，一脸“您老人家又上哪儿野去了”的疲惫表情。
“去哪儿了？刚刚又有几个领主想找你会面……没找到你，我这边自主推掉了。”
——反正就算问了克莱尔，每次的回答也都是拒绝。这流程他都熟了。
克莱尔绕过那堵人形障碍物，径直走进教堂，在自己的主座上坐下，动作带着点放松。
——什么话，堂堂领主大人出门还要跟你报备？
“送奶昔。”
“……那位大明星？”
除了他，格里高尔实在想不出还有哪个除魔天使得了老板这种“特殊关照”。
“不是亚当。”
……怎么第一反应都是这个？
“另一个。白头发，很短。”她描述，脑海里浮现出对方踢飞奶昔时，那一闪而过的……近乎破碎的眼神。
格里高尔在贫瘠的记忆数据库里搜索了一下，没什么印象，但还是忍不住低声嘀咕，充满了对未来的悲观预期。
“一个亚当就够吓人了，三天两头来，还天天带吃的想拐走你……怎么又冒出一个？你还专门跑去送？”
他实在无法把“主动送温暖上门”这种高社交成本行为，和自家这位怕麻烦怕到能一次性砍死所有人的老板联系起来。
这次，克莱尔没回答，只是靠在椅背上，看着掌心光芒流转。
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