雨下了三天三夜，还没有停的意思。
林逸风睁开眼睛的时候，看到的是漏雨的屋顶。
不，不能叫屋顶。几根朽烂的椽子歪歪斜斜地架着，上面铺着不知从哪里捡来的破草席，雨水顺着缝隙往下滴，正好落在他脸上。他想抬手擦掉脸上的水，却发现手臂沉重得像灌了铅。
不对。
他猛地坐起来，低头看自己的手——瘦骨嶙峋，指甲缝里全是黑泥，手背上还有几处溃烂的疮疤。这双手他太熟悉了，又太陌生了。熟悉是因为这双手跟了他三十二年，陌生是因为它从来不是这个样子。
林逸风，三十二岁，哈佛MBA，国内最大连锁品牌的创始人，身家百亿的商业奇才。他的手上戴过百达翡丽，签过无数份改变行业格局的合同，握过这个时代最有权势的人的手。
不是现在这双乞丐的手。
“我这是……”他的脑子像被人塞进了一团浆糊，记忆碎片般拼凑起来。私人飞机，深夜，他在审阅一份并购方案。然后是一阵剧烈的颠簸，警报声，空姐惊恐的脸，然后是——
然后就是这里。
他缓缓抬起头，打量着四周。这是一座破庙，从残存的轮廓能看出曾经有过香火鼎盛的时候，但现在只剩断壁残垣。正中间那尊泥塑的佛像已经看不出面目，半截身子埋在坍塌的供桌下面。墙角堆着一些枯草和破布，显然是有人住过的痕迹。
不只是他一个人。
在庙的另一边，三个衣衫褴褛的人蜷缩在角落里。两男一女？不，仔细看是三个老男人，只是头发太长太脏，让人分不清男女。他们正用一种复杂的眼神看着他——准确地说，是看着他腰间。
林逸风低头一看，腰间系着一根破布条，布条上挂着半个干饼。那饼硬得像石头，上面还有霉斑，但在这群人眼里，这大概是一顿饭。
三个人的目光像三把刀子，都落在那半个饼上。最年轻的那个大约四十来岁，虎背熊腰，左脸一道刀疤，眼神凶狠。中间那个五十出头，瘦小干枯，手指细长，一看就是个常年拨算盘的人。最老的那个头发全白了，满脸风霜，眼神浑浊，但嘴唇一直在哆嗦，像是有话要说又不敢说。
林逸风的大脑在高速运转。
这不是做梦，不是幻觉。他穿越了，穿越到了一个乞丐的身体里。这个身体的原主人是谁？怎么死的？这些都不重要了。重要的是，他现在是一个乞丐，在一个破庙里，被三个同样落魄的人盯着腰间的半块饼。
如果他现在是那个身家百亿的林逸风，他可以用钱解决一切问题。但现在他连一个铜板都没有，只有半块发霉的饼。
而他有三个潜在的敌人。
不对。
他的大脑飞速转动——不是敌人，是资源。
任何困境都是商业问题，商业问题的核心是资源配置。他现在有的资源是什么？半块饼，三个需要饼的人。他要配置的目标是什么？活下去，并且活得比现在好。
三个乞丐盯着他的饼，想要他的饼。如果他护着饼不给，三个人会联手抢，他打不过。如果他分了饼，三个人吃完就走，他还是一个人，还是什么都没有。
这不是最优解。
“饿了吧？”林逸风开口说话，声音沙哑得不像自己。
三个人没想到他会主动说话，都愣了一下。那个虎背熊腰的刀疤脸最先反应过来，闷声说：“饿。”
“我也饿。”林逸风把饼从腰间解下来，放在地上，推到三个人中间，“但这饼发霉了，吃了会拉肚子。你们知道哪里有吃的吗？我想办法弄。”
三个人面面相觑。那个瘦小的老头开口了，声音尖细：“你这饼虽然发霉了，也是粮食。你真舍得？”
“我说了，发霉了，不能吃。”林逸风笑了笑，“我叫林逸风，你们怎么称呼？”
又是一阵沉默。最老的那个终于开口了，声音像是从喉咙深处挤出来的：“没名字，大家都叫我老王。这两个，老李、老张。”
老王指了指瘦小的老头，又指了指刀疤脸。老李的眼神闪烁不定，像是在盘算什么。老张倒是直爽，直接说：“你既然不要饼，那我吃了。”
“别吃。”林逸风按住他的手，“我说了，不能吃。吃了拉肚子，这里连口水都没得喝，拉脱水了会死。”
老张的手僵在半空。
林逸风从三个人脸上扫过，一字一句地说：“我想活，你们也想活。一个人活不了，三个人也活不了。但四个人，有可能活。”
“什么意思？”老李眯起眼睛。
“我的意思是，我们四个从现在开始，是一伙的。”林逸风伸出手，“饼不要了，我去找吃的。你们跟着我，我保证你们吃上饭。”
老张嗤笑一声：“你也是乞丐，凭什么保证？”
“凭我这张嘴。”林逸风指了指自己的脑袋，“更凭这个。”
老李盯着他看了很久，突然说：“你不是原来那个人。原来那个人被打傻了，三天没说过一句完整的话。你不一样。”
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