1997年，京城。
正是初春，天气还很寒冷，街上的行人还没脱去冬装。
褚青裹了裹身上的皮夹克，蹲在马路边。
这件皮夹克是去年最流行的款式，青年们的最爱，价格不菲。连抽烟都按根算的褚青当然买不起，这是他抢来的。
原主人应该是个败家子，不知怎地在夹克上划了一道口子，在领口处，很细小的口子，就惹了主人嫌弃，被直接扔掉。
当时褚青和另一位捡垃圾的老伙伴同时盯上了这块肥肉，最后还是他仗着年轻体壮抢到手，跟那个老伙伴也从此友尽。
他觉得很值，以他的收入，或许要干上一个月才能买这么一件。
不过是一起喝酒扯皮的朋友，没了也就没了。
天有些阴，不见太阳。无论车辆还是行人，都显得很慵懒，连骑车的人蹬脚蹬都轻飘飘的。
刚过完年，一切还没开始呢。
褚青已经四年没回家了，确切的说，他重生到这个年代已经两个月了。
两个月的时间，说长不长，说短不短，至少可以让他以一种很安稳的心态去拾掇一堆破烂，然后翻出可以卖钱的东西。
17岁独自从东北一个小村来到京城，当然是想着出人头地，虽然他有个很奇葩的目标——当厨子。结果四年过去，结果只是把自己的头埋在了地下。褚青很不理解这孩子的梦想，也很不理解为了所谓梦想而做出的这些行为。
前世他才三十岁，无论活着还是死掉，都是个很年轻的岁数。
他一辈子都呆在家乡的小县城里，脑子不大聪明，没考上大学，高中毕业就接手老爸的修鞋店，干了十几年，有着不错的手艺，足够养家糊口。后来也买了房子，取了个贤惠的媳妇，自己重生时，女儿刚满两岁。
就是这样很平淡的生活，也许会一直平淡到死掉那天。如果非要说有什么不同，就是从小被他爷爷拎着棒子教导出来的一套名字很吊的拳术——三皇炮锤拳。
这套拳据说很厉害，他学艺不精，皮毛功夫，但当初上学时也是打遍县城无敌手，后来慢慢大了，才收了性子。
一阵凉风吹过，褚青用力捏了捏鼻子，把眼睛里酸咸的液体化作鼻涕擤掉。
所以说，他这种平凡而安，家庭和睦的人，对梦想这个词，真的理解不多。
虽然在他看来，当厨子和修鞋没什么差别，但他不想为了这个身体那份莫名其妙的追求而去继续干这个。
两个月，他适应了翻找垃圾箱，却没适应制造垃圾的这个城市。
褚青对城市非常的不喜欢，恐惧，厌烦，何况还是这座帝都。
他怀念家乡的小县城，买任何东西走不出一里远都能买到；他怀念老婆孩子，晚上吃过饭一家人去城边那座小桥看流水。然后窝在沙发上看电视直到夜深，哄了孩子睡觉后还有些床上的情趣。
一辈子的贱命，就算重生了也高贵不到哪去。
褚青掏了掏里怀兜，摸出烟盒来，掂了掂，一根白杆白嘴的香烟露在撕口处。
这一包要三块钱，对他算是奢侈品。
“最后一根了。”
褚青犹豫了下，还是抽出那根烟，在鼻子下面闻了闻，清新的烟草味道让他混沌的脑袋也清醒了些。
叼在嘴上，摸出火柴，擦了一根。
“噗！”
火灭了，剩下一缕细烟随风飘散。
撇了撇嘴，又拿出一根，擦了擦。
“噗！”
又灭了。
“嘿！我就不信了！”
褚青不信邪的一根又一根的擦着火柴，结果都化作白烟飘散。
不多时，他脚底下已经堆了一小撮报废的火柴杆。
很多时候，人们就喜欢干这种事情，这不叫倔强，这只是赌气，毫无意义的赌气。
褚青看着最后一根火柴静静的躺在火柴盒里，红色擦头还有些斑驳，像裂开的嘴，嘲弄他的幼稚。
他终于投降，站起身四下瞅了瞅，退到后面几米远的一堵墙根下，背着风擦着了火柴。
“呼！”
他深深的吸了一口，又长长的吐出。
他一直在犹豫自己该不该回去，回家，回那个自己根本不认识的东北老家。
那个小村子还有死去父母留下的老屋和两亩地。
种地，听起来也不是很难，总比修鞋要简单吧。
他文化不高，也没什么爱好，唯一的本事就是修鞋，以后也许还会种地。
在京城四年，省吃俭用，也攒了点钱，再向叔伯借点，能把老屋翻新下，还能娶个媳妇。
这辈子，也就这样了，跟上辈子没什么不同。
“呼！”
他又吐出一口，还剩下半截，忽明忽暗的燃着暗黄色的烟丝。
不过，还真他妈的有点不甘心……
褚青想着。
“喂喂！谁让你在哪儿抽烟的！”
一声呵斥让他回过神，扭头一看，一个穿制服的男子走了过来。
“我在这抽烟犯法？”褚青没动，连起身都没起身，问道。
“你知道这是哪儿吗？”那男子走到跟前，居高临下的问。
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