这边热搜上热闹得如火如荼的时候，大洋对岸正好是午夜。
第二天，麦昆依然在沉浸创作之后的下午的间隙，突发奇想去想喝个下午茶。
他并没有关注之前的热搜，所以随即选择一家餐厅。
麦昆走进餐厅时，时间没有静止，但许多叉子停在了半空。
他穿着最普通的灰色套头衫和牛仔裤，头发有些乱，像是随手抓过。
没有戴墨镜，没有助理跟随，甚至微微驼着背，像是想把自己缩进空气里。
但就在他推开玻璃门、风铃轻响的那一刻，靠窗那桌正在谈百万合同的两个男人同时忘了接下来要说的数字；服务生托着盘子僵在原地，热汤在碗里晃出危险的弧度；连角落里那盆琴叶榕，枝叶都仿佛朝他微微倾斜。
这不是英俊。英俊可以形容，可以比较。
这是一种气象现象——像突然漫进室内的晚霞，或者窗口不期而至的满月。
你无法评价晚霞的五官，只能感受它笼罩你时，呼吸不由自主变缓的那种生理反应。
“一位。”他对领位员说，声音不高，有点沙。
领位员是个二十出头的姑娘，训练有素的职业微笑突然卡在脸上。她盯着他递还菜单的手指——修长，骨节分明，指甲剪得很短——看了足足三秒，才找回声音：“……这边请。”
她把他带到靠墙的小桌。经过的每一桌，对话都出现短暂的真空。不是刻意，是人类注意力本能的流向——就像水往低处流，视线往他身上聚。
他坐下，看菜单。眉头微蹙，可能是近视看不清小字。这个表情让斜对面独自用餐的中年女士叉子上的沙拉掉回了盘子。
“有什么推荐吗？”他抬头问服务生。
服务生——刚才托汤的那位——此刻正拿着点单器，指尖发白。“今、今天的鳕鱼不错。”他结巴了，仿佛被问的是人生建议而非菜色。
“好，就这个。谢谢。”
点单结束，麦昆拿出手机。只是寻常的低头刷屏，颈项的弧度却像某座着名雕塑的局部。隔壁桌两个大学生模样的女孩开始低声争执：
“是不是？肯定是。”
“不可能，那种人怎么会一个人来这种地方？”
“要不要去问问？”
“万一不是多尴尬……”
他仿佛没听见，睫毛在脸颊投下细小的阴影。手机屏幕的光映着他下颌线，像给玉石打了侧光。
菜上得很快。主厨亲自端来的——这餐厅的主厨以脾气暴躁闻名，从不出厨房。
但今天他穿着雪白的制服，把鳕鱼放在麦昆面前，用带着法语口音的中文说：“请慢用。”然后没走，站在那儿，双手在身侧微微握紧，像等待老师点评作业的学生。
麦昆尝了一口，抬头微笑：“很好吃。”
主厨深吸一口气，眼眶居然有点红。“谢谢。”他说，声音发颤，然后转身快步走回厨房，仿佛多待一秒就会失态。
饭吃到一半，餐厅经理过来了——一个永远梳着油头、笑容精准到毫米的男人。此刻他的笑容有些崩，递上一张名片：“先生，我们集团下个月有新店开业，不知您是否有兴趣……”
“我不是模特。”麦昆打断他，语气温和但坚定。
“不，不是模特，是……”经理卡住了。他也不知道是什么，只是觉得这张脸、这具身体、这种存在感，应被更多人看见。这是商业本能，也是人类对“美”这种稀缺资源的掌握冲动。
麦昆摇摇头，继续吃饭。他吃得认真，每一口都细嚼慢咽。
离开时，风铃又响。他没注意到身后有多少目光追随，就像太阳不知道自己在照耀。推门走进夜色，融入街上的人流——但奇怪的是，即使在模糊的夜色和拥挤的人群中，你还是能一眼认出他。
不是认出，是感觉到：那里有一个空白的中心，所有光线和注意力都在不自觉地填补那个空白。
收银台后的领位员姑娘直到他消失五分钟，才长长吐出一口气，对同事说：
“刚才那人……是明星吧？”
“不知道。但感觉应该要是。”同事擦着玻璃杯，眼神还盯着门口，“如果他不是，那是这个世界的错。”
而麦昆走在回家的路上，戴着耳机，听着普通的流行歌。路过便利店时进去买了瓶水，店员找零时多看了他两眼。
出便利店时，有辆车缓缓停下，车窗摇下，里面的中年男人迟疑地问：“不好意思，我们是不是在哪儿见过？”
“应该没有。”麦昆说。
“哦……抱歉。”男人开车走了，但开得很慢，从后视镜里又看了他一次。
麦昆拧开瓶盖喝水。喉结滚动。这个动作被街对面咖啡馆窗边一个画素描的学生捕捉下来，匆匆画在速写本上——虽然画不出十分之一的神韵，但足够让她之后对着画纸发呆很久。
回到家，他脱了外套扔在沙发上，开了盏小灯。
暖黄的光晕里，他靠在窗前看夜景。
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