Shirley捋了捋被夜风吹拂的头发，抬起头，远处的雾正从海面爬上岸。
酒店的金色灯光被水汽晕染成朦胧的光晕，像沉入深水的水母。
与人告别之后，人群散去。她独自走进雾里。
后海大道的梧桐树叶滴着水珠，街灯在水汽中变成悬浮的光球。高跟鞋踩在湿漉漉的人行道上，声音被雾吸收，只剩下布料摩擦的窸窣声。她脱下西装外套搭在臂弯，白衬衫的领口解开了第一颗扣子——这是她一天中唯一的、微不足道的松懈。
转过街角时，她听到了吉他。
声音很轻，像从雾的深处渗出来的。不是街头艺人那种讨好的流畅，也不是酒吧里精心编排的炫技。是几个简单的和弦，在循环中做着极细微的变化，每一次重复都像在调整光的焦距，直到它刚好能穿透这浓重的夜雾。
她放慢脚步。
路灯下站着一个高高瘦瘦的男人。深灰色的连帽衫，带着深色口罩，洗得发白的牛仔裤，肩上挎着一个帆布琴盒。他面向空荡的街道，手里抱着一把木吉他——琴身上有几处明显的磕碰痕迹，但指板光滑如镜。
他在弹那段循环。四个和弦，像呼吸一样自然。
雾从他身边流过，流过他微微弓起的背，流过他按弦的左手指尖，流过琴箱里传出的、带着木质共鸣的振动。几个晚归的行人匆匆走过。
在这样的城市，一个在雾中弹吉他的男人，可能是个不得志的音乐人，可能是个文艺过头的程序员，也可能是某个漫长夜晚里的背景音。
Shirley在五米外停下。
男人弹完最后一轮，手指轻轻按在弦上止住余音。
雾在这一刻变得稀薄。灯光落在他脸上——眼睛很亮，不是那种精心打理的亮，是长时间专注做一件事的人特有的、沉静的光。
他抬头的瞬间，看见了她，眼神没有躲闪，没有惊讶，像看见一片叶子恰好落在合适的位置。他朝着她的方向点了点头——是那种音乐人结束一段演奏后，对恰好存在的听众的致意。
然后他打开琴盒旁的便携录音设备，按下回放键。刚才那段和弦在夜雾中再次响起，但这次夹杂着一些细微的、之前Shirley没注意到的声音：远处货轮的汽笛，水滴从树叶坠落，某个便利店自动门的开关提示音——他把环境声也录进去了。
他听得很专注，眉头微微皱起，像在辨认某种古老的文字。
“你在采样？”Shirley开口，声音在雾里显得很轻。
对方抬起头，然后笑了。笑容很淡，但真实：“算是。我在收集‘雾的声音’。”
他关掉录音设备，从口袋里掏出一个小本子——不是智能手机，是真纸笔。本子边缘卷曲，页角有反复翻阅留下的痕迹。
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