可日子总不会一直这样顺顺当当地过下去。
不知是哪一天，城管来了。先是来了几个人，挨个儿跟菜农们说着什么。声音不大，态度也不算凶，就是很坚定。那些卖菜的老人默默地收拾东西，把菜一棵一棵地装回篮子里，慢腾腾的，像是舍不得。那个编蚂蚱的老太太把没编完的半只蚂蚱揣进口袋，把已经编好的那一只放在台阶上，像留给路人的一个小礼物。那辆破三轮车吱吱呀呀地推远了，那只流浪猫在车后头跟着走了一段，停下来，回头看看空荡荡的门口，像是不相信这个地方突然变得这么安静。第二天，北门口就立起了牌子：“严禁摆摊设点，违者依法处理。”牌子上白底红字，方正严肃，像一个不讲情面的人站在那儿。
那里一下子空了。没有了菜摊，没有了行人，取而代之的是几辆破烂的三轮车，一张散了架的旧沙发，还有一地没人清扫的落叶。风刮过来，塑料袋在地上打着旋儿，像个无家可归的人。冷清，破败，死气沉沉。那个曾经热闹的角落，突然变成了无人经过的死角。人们从北门口经过，脚步更快了，低着头，不愿多看。好像多看一眼，就会想起什么不该想起的事。风还是那样吹，只是吹到北门口的时候，没有菜叶子可翻了，没有塑料袋可吹了，只能把地上的尘土卷起来，扑到那几辆破三轮车上。那只流浪猫偶尔还会来一次，蹲在空地上，对着老太太曾坐过的角落叫两声，没有人应，它就走了。后来它再也没来过。那个小姑娘每天放学还是要拐到北门口看一圈，看猫在不在，看有没有菜摊重新摆出来。一连看了好几天，什么都没有。有一天她妈妈拉着她经过，她忽然问：“猫去哪里了？”她妈妈说不知道。她又问：“那个编蚂蚱的奶奶呢？”她妈妈还是说不知道。小姑娘沉默了一会儿，说：“那我明天还来看。”她妈妈没接话，牵着她走远了。
每次走过那里，心里总有一种说不清的滋味。说不上是难过，还是无奈，或者是别的什么。那个编蚂蚱的老太太，我再也没有见过。那只流浪猫，后来也不来了。门口只留下了那块牌子，和牌子上那几个不带感情的红字。有一天我走过的时候，忽然发现台阶上多了一只编好的蚂蚱。绿莹莹的，还是老样子，草茎绞得紧紧实实，像真的一样。我蹲下来看了一会儿，没有捡它。第二天我再去看，那只蚂蚱已经不见了。不知是被风刮走了，还是被谁捡走了。我希望是被人捡走了，带回家插在花盆里，就像它以前的样子。那人不知道这是谁编的，不知道那个老太太坐在哪里，不知道她的手指有多粗、有多灵巧，可他把它带回家了，那就很好。我后来想，也许是老太太回来过，在夜里，趁没人看见的时候，又编了一只，放在老地方。她想着也许会有孩子路过，会捡起来带走。她不知道那只蚂蚱第二天就不见了，也不知道捡走它的人是个大人还是个孩子。但她来过，那就是好的。
谁是谁非呢？我不是说这个小市场不该管。占道经营，影响通行，这些道理我都懂。可是，把摊子一掀、把人一赶，就完事了吗？那些卖菜的大爷大妈去哪儿了？那些喜欢买新鲜菜的小区居民又去哪儿了？管了，是管了，可管完之后呢？留下一个空旷破败的门口，就该是应有的模样吗？
其实，该管的地方太多。不远处的那条主要的交通要道上，乱停乱放的车辆，把四车道堵成了两车道，没人管；小区门口的行道砖，东一块西一块，一下雨踩上去，就会溅一身泥，也没人管。该管的视而不见，不该管的粗暴处置。人心咋安。那些烂了的砖缝里，草都长出来了，春去秋来，一年又一年。草知道没人会来修它们，所以长得理直气壮。有一回下雨，我踩到一块松动的砖，溅了一裤脚的泥。我低头看那块砖，发现旁边已经长出了好几棵野草，绿得发亮，像是得意扬扬地朝我示威。
我有时候想，如果那块空地上，摆上几个固定的摊位，不收费，不赶人，让大爷大妈有个安稳的地方卖菜，让居民顺路就能买到带露水的青菜——那该多好。市场还是那个市场，只是规规矩矩了；门口还是那个门口，只是整整洁洁了。不堵，也不疏，只是给了一个去处。这样，老太太可以继续坐在角落里编她的蚂蚱，老头可以继续讲他的老故事，那只猫也许还会回来，蹲在某个菜篮子旁边，闭着眼睛听黄昏。这样的办法，我想得到，别人也想得到。可为什么没人去做呢？
说到底，恐怕是心里头没有装着百姓。不管职位高低，不管权力大小，只要想着百姓不易，工作就不会差到哪里去。管得好，是造福一方；管不好，就是给百姓心里添堵。那些卖菜的老人，他们不懂什么占道经营、城市管理，他们只知道家里有几把青菜吃不完，想换几个盐钱。他们不偷不抢，不坑不骗，怎么就成了被赶的对象？
但愿有一天，山南这边能重新热闹起来。那些菜摊能重新摆出来，那个老太太能重新坐在角落里编蚂蚱，那只流浪猫能找到回来的路。有一天，当我再走那边，能听到三轮车吱吱呀呀的声音，能看到菜篮子轻轻落地的样子，能闻到槐花的甜香混着泥土的腥气。那才是生活。那才是一个地方该有的温度。
可我知道，那一天大概不会来了。有些东西，一旦失去，就不会再回来。就像那老太太编的蚂蚱，随手就能做出一只来，可再也编不出当年那只放在台阶上、等待路人发现的小绿蚂蚱了。日子还是要继续过，那边还是会有人经过，只是不会再有人停下来买一把带露水的莴苣，不会再有人蹲在角落看编蚂蚱，不再有那只猫在黄昏里听人讲故事了。风还是那样吹，扫干净了地上所有的热闹。只是我这个习惯路过的人，偶尔还会放慢脚步，想着那个绿莹莹的小蚂蚱，是否已经在某个窗台上，晒了很久很久的太阳。那个窗台也许在南京，也许就在附近，也许远得谁也说不清。但只要它还绿着，就说明老太太的手艺还在，她的故事还没断。那就够了。
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