可他没想到，陆家会一败涂地，毫无利用价值，便毫不犹豫地弃她而去，另寻高枝。
错付的情缘是绕指的藤，勒得她喘不过气，让她第一次明白，有些看似能握住的东西，其实比沙砾更易流失，所谓的“命运之绳”，不过是别人精心编织的谎言，一戳就破。
没等她从情伤中缓过神，乱世的烽火已烧到了江南。
日军的铁蹄踏碎了秦淮河的风月，踏碎了苏州的园林，也踏碎了江南的安宁。
苏州城破那日，火光冲天，浓烟滚滚，染红了半边天，哭声、惨叫声、枪声、爆炸声混杂在一起，打破了古城千年的宁静。
她随着逃难的人群一路向北，从江南到塞北，路途漫漫，颠沛流离，像一株无依无靠的浮萍。
她曾裹着一件破旧的棉袄在寒风中赶路，棉袄里塞满了干草，却依旧抵挡不住塞北的严寒，手脚冻得生疮，溃烂流脓，每走一步都钻心的疼，留下一串带血的脚印。
她曾为了一块干硬的窝头，和流民争抢，被推倒在地，额头磕在石头上，流出血来，却依旧死死攥着那块窝头，那是她活下去的希望，是支撑她走下去的力量。
她曾躲在残破的窑洞里，听着外面的枪声和爆炸声，整夜不敢合眼，怀里紧紧抱着那方“守心”砚和母亲的绣花针，那是她与过去唯一的连接，是父亲的嘱托，是母亲的期望，是支撑她活下去的信念。
她曾拼尽全力挣扎，想握住一点自主的微光。
在塞北的一个小镇，她凭着一手好绣活，在一家杂货铺里谋了个营生，替人绣手帕、绣荷包、绣鞋面。
她的绣活精致，配色雅致，绣出的茉莉似有暗香，绣出的兰草透着坚韧，很快便有了不少主顾。
她租了一间小小的土坯房，屋里陈设简单，只有一张木板床、一张破旧的桌子和一把椅子，却收拾得干净整洁，墙角还摆着几盆从野外挖来的兰草，是她在乱世里寻到的一点生机。
她以为这样就能暂时安稳，能攒够钱，去打听父亲的消息，去找母亲。
可没过多久，小镇被战火波及，日军的飞机呼啸而过，投下炸弹，杂货铺被炸毁，她好不容易攒下的积蓄也化为灰烬，那些兰草也被炮火摧残得不成样子。
她站在一片废墟前，看着燃烧的房屋，浓烟呛得她泪流满面，泪水混合着灰尘，在脸上留下一道道痕迹。
她攥紧手里仅剩的一根绣花针，针尖依旧锋利，却再也绣不出当年的鸳鸯与兰草，再也绣不出年少时的梦。
她忽然懂得，那些以为能掌控的选择，不过是命运布下的岔路，殊途同归，都通向身不由己的浮沉。
在时代的洪流面前，个人的力量太过渺小，像风中的微尘，只能被肆意裹挟，无法自主，只能随波逐流。
岁月磨平了她眼底的锋芒，也冲淡了年少的执念。
五十岁那年，她终于回到了江南。
经过多方打听，她才知道，父亲早已在天牢中病逝，母亲也在逃难途中染病去世，埋在了不知名的地方，连一块墓碑都没有。
她找到了陆家老宅的遗址，当年的朱漆大门早已不在，只剩下半堵残破的院墙，墙上爬满了青苔，像是岁月的皱纹；
院角却奇迹般地长着一棵老桂树，是她十岁那年亲手栽下的，如今已枝繁叶茂，亭亭如盖，每到秋天，便会开满金黄的桂花，香飘十里。
她用积攒多年的碎银，在老宅的地基上盖了一间小小的瓦房，隐居了下来。窗外依旧是淅淅沥沥的雨，只是她再不会对着雨景畅想未来，眼底只剩下平和与淡然。
她的头发已染上风霜，花白一片，像冬日里的落雪；眼角爬满了细密的皱纹，那是岁月留下的痕迹，是颠沛流离的见证。
指尖因为常年劳作，结了一层厚厚的薄茧，粗糙坚硬，再也不是当年那只“可绘山河、可绣繁花”的纤纤素手，可那双手，却依旧能绣出最坚韧的兰草，画出最淡然的烟雨。
每日清晨，天刚蒙蒙亮，她便起身煮一壶清苦的茶。茶叶是自己在山上采摘的野茶，带着山间的清冽与苦涩，却能提神醒脑，让她在混沌的岁月里保持清醒。
她坐在院中的老桂树下，石桌上摆着那方磨损严重的“守心”砚，砚台边缘早已被岁月磨得光滑，“守心”二字却依旧清晰，透着父亲的风骨，提醒着她不忘初心。
她看着雨打桂叶，水珠从叶片上滚落，滴在石桌上，发出清脆的声响，像时光的脚步；听着鸟鸣啾啾，那是乱世里难得的安宁，是岁月馈赠的温柔。
案头还放着一叠泛黄的宣纸，是她从旧货市场淘来的，有些地方还带着破损，却不妨碍她作画。
她偶尔会在上面涂涂画画，不再是亭台楼阁、才子佳人，只是几笔简单的兰草，或是雨中的桂树，墨色淡得几乎要融进纸里，却透着一种平和与淡然，一种历经沧桑后的通透。
她会摩挲着母亲留下的绣花针，针尾的“沈”字早已模糊，却能感受到母亲当年的温度，想起母亲教她绣花时的模样，想起母亲说“好好活着”的嘱托，心中便涌起一股暖流。
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