张卫国走进去,把工具箱放在墙角,在院子里的石凳上坐下来。
石凳是石头凿的,粗糙,但稳。
杜甫也坐下来,两个人面对面。
“你胖了。”
张卫国说。
“胖了。”杜甫摸了摸自己的脸,
“严武给粮食,一天三顿,能吃饱了。”
“杨氏呢?”
“在屋里,病好了,严武请了医生,吃了两个月药。”
“孩子们呢?”
“上学了,严武给找了个先生。”
张卫国看着这个院子。
不大,但干净。屋子是新盖的,茅草屋顶还泛着黄,窗纸是新糊的,白白的。
院子里种了菜,绿油油的,长势喜人。
“这地方不错。”
张卫国说。
“是不错。”
杜甫看着远处的浣花溪,溪水在夕阳下闪着光,几只白鹭从水面上飞过去,翅膀扇得很慢很慢。
“张叔。”
“嗯。”
“你知道我这几年是怎么过的吗?”
张卫国没说话。
杜甫看着自己的手。
那双手,老了,皱巴巴的,指甲裂了,但比以前干净了,指甲缝里没有泥了。
“在同谷,我女儿饿死了。”
张卫国的手在膝盖上动了一下。
“五岁,没吃的,饿死的。”
杜甫说这句话的时候,声音很平静。
太平静了。像在说一件跟自己无关的事。
“我挖了一整天的黄独,什么都没挖到。”
“回到庙里,她就不行了。”
他看着远处的天,天边的云被夕阳烧成了红色。
“她临死前说,梦见吃了一个大饼,里面有糖。”
张卫国低下头,看着自己的手。
手上全是老茧,指甲缝里有木屑。
“子美。”他说。
“嗯。”
“你哭了吗?”
杜甫沉默了很久。
风从浣花溪上吹过来,带着水的腥气。
“没有。”他说,
“哭不出来了。”
张卫国站起来,走到墙角,打开工具箱,从里面拿出刨子和锯子。
“你要干啥?”杜甫问。
“你这里缺张桌子,那张破的,扔了。
我给你做一张。”
杜甫看着他蹲在地上刨木头的背影。
那个背影,和四十年前在洛阳杜府后院修窗户的背影,一模一样。
他站起来,走进屋里,拿出纸和笔。
在院子里铺开纸,蘸了墨。
写诗。
写他这些年的路,写他看见的人,写他死去的女儿,写他活着的儿子,写他站在浣花溪边看夕阳的这个傍晚。
写到一半,停下来。
看着张卫国刨木头。
刨花一卷一卷掉下来,堆在地上,散发着松木的香味。
杜甫低下头,继续写。
写完,他把笔放下,把那张纸拿起来,吹了吹墨,走过去,放在张卫国刚刨好的木板上。
“张叔。”
张卫国抬头。
“这首诗,送给你。”
张卫国看着那张纸。上面密密麻麻的字,他一个都不认识。
但他接过去了。
折好,放进怀里。
贴着胸口,和那三个铜板挨在一起。
“行了。”他说,
“干活。”
刨子推过去,刨花又卷起来了。
沙沙沙。
沙沙沙。
那天晚上,张卫国睡在草堂的偏房里。
床是新做的,松木的,还有一股树汁的味道。
他从怀里摸出那张诗稿,在月光下看。
看不懂,但他看见了几个字,
“安得广厦千万间,大庇天下寒士俱欢颜”。
他把诗稿折好,放回去。
闭上眼。
脑子里是杜甫蹲在竹子旁边的样子。
六十岁的人了。
经历那么多事。
女儿饿死了。
自己差点死在山沟里。但蹲在那里,看着浣花溪的水,眼睛里还是有光。
张卫国翻了个身。
这个人,打不死的。
上元二年,秋,成都。
草堂的日子,是杜甫一生中难得的安稳时光。
严武隔三差五派人送米送菜,偶尔自己骑马过来,和杜甫喝酒论诗。
两个人坐在浣花溪边,酒是浊酒,菜是几碟咸菜,但喝得高兴。
严武喝多了就骂朝中的奸臣,杜甫喝多了就念自己新写的诗。
张卫国在成都待了两个月,帮杜甫把草堂里里外外修了一遍。
窗户换了新窗纸,门轴上了油,院子里的篱笆重新扎了一遍,连茅草屋顶都添了新草。
“张叔,你这手艺,”
杜甫看着新修的篱笆,
“比成都府的匠人强多了。”
“废话。”
张卫国把锤子别在腰带上,
“干了一辈子了。”
“别走了。”杜甫说,
“就在成都待着,我给你找活干。”
“你连自己都养不活,还给我找活?”
杜甫被噎了一下,摸了摸鼻子,笑了。
但张卫国还是没走。
不是因为他想留,是因为他发现杜甫的身体出了问题。
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